“你……你从哪儿找到的？”

陆昭尘抹了一把脸上的雨水。

“垃圾堆。”他说，“御书房的值守说，陛下让扔了，我打听了好久，才找到那个倒垃圾的地方，翻了两天才翻出来。”

叶清弦的手顿住了。

垃圾堆。

他娘的遗物，被人扔进了垃圾堆。

他又翻了回来。

他低下头，看着那些木片，一片一片，都还在，他数了数，加上他怀里的那些，正好是可以拼好一把琴。

一片都没少。

他的眼眶红了。

“你……你怎么知道还有……”

陆昭尘看着他。

“我听阿福说的。”他说，“他告诉我，你被拖出去的时候，怀里抱着的碎片不够数，你昏迷的时候一直在念叨‘还有几片’。”

叶清弦愣住了。

他昏迷的时候，说过这些吗？

他不知道。

他只知道，这个人，把他随口说的话都记在心里了。

他不知道该说什么，他看着他湿透的头发，看着他滴水的衣裳，看着他眼底那些血丝。

“你傻不傻啊？”他问。

陆昭尘笑着望着他，“傻。”他说，“可我想让你高兴。”

叶清弦的眼泪像断了线的珠子，一颗接一颗的滚落下来。

陆昭尘在他身边坐下，他从怀里摸出一个小布包，打开，里面是一小袋玉粉，还有几块砂纸。

“我找宫外的师傅问了。”他说，“他说能修。要一片一片磨，一片一片补，慢，但能修。”

叶清弦看着他，觉得很不可思议“你……你什么时候弄的？”

陆昭尘沉默了一会儿。

“白天。”他说，“我白天找人问，晚上来陪你，这几天没来，就是在弄这个。”

叶清弦看着那张越来越瘦的脸，看着他那双越来越深的黑眼圈。

垃圾堆里翻出来的。

一片一片磨过的。

他忽然想起，他第一次为他修琴的时候，那时候用的是玉粉，现在用的也是。

他伸出手，拿起一块砂纸。

“我帮你。”他说。

陆昭尘按住他的手。

“你的伤还没好。”

“好了。”叶清弦说，“你摸摸。”

陆昭尘没动。

叶清弦自己把他的手拉过来，按在自己背上。

“结痂了。”他说，“不疼了。”

陆昭尘的手贴着他的背，隔着薄薄的衣裳，能感觉到那些痂的凹凸。他的手在抖。

“你……”他的声音有些哑。

叶清弦没让他说完。

他把砂纸塞进他手里，自己拿起另一块。

“磨哪一片？”

陆昭尘看着他那双在灯火里亮着的眼睛，说：“这片。”他拿起那片琴头的碎片，“边角有点毛，磨平就好。”

叶清弦接过来，低下头，开始磨。

一下，一下。

砂纸磨过木头，发出轻微的沙沙声。

窗外，雨还在下。

不知道过了多久，老吴留下的那盏破油灯里的油快尽了，火苗颤颤的，一明一暗。

叶清弦抬起头，揉了揉眼睛。

陆昭尘也停下来，看着他。

“累了？”他问。

叶清弦摇摇头，可他眼底的乌青骗不了人。

陆昭尘伸手，把他手里的砂纸和木片拿过来。

“明天再磨。”他说，“你该睡了。”

叶清弦没说话，望着他在灯火里的脸，灯火摇曳，他的脸半明半暗，可那双眼睛，亮得像星星。

叶清弦忽然想，这张脸，他要记一辈子，记到死，记到来世。

他伸出手，轻轻地，碰了碰他的脸。

那脸冰凉，被雨水打得透透的。

可他觉得烫，烫得心尖颤抖。

“陆昭尘。”他叫他的名字。

“嗯？”

“你低下头。”

陆昭尘低下头。

看着他，在他清澈的眼睛中发现自己的倒影。

叶清弦也看着他的眼睛。

看着他眼里的自己。

然后，他抬起头。

吻了上去。

陆昭尘愣住了，感受唇上像羽毛一样轻柔的吻。

他没有动，看着那张近在咫尺的脸，看着他闭上的眼睛，看着他微微颤动的睫毛。

他在吻他，那个从来不敢靠近的人，那个宁可推开他也不愿他死的人，那个他朝思暮想的人。

陆昭尘的手慢慢抬起来，落在他的腰上，把他搂紧，然后，他回应了这个吻。

不再是轻的，而是像窗外的疾风骤雨般加深了这个吻。

是带着雨水的味道的，是带着北境的风雪味的，是带着这五个月所有的思念、恐惧、等待、盼望的。

叶清弦的手攀上他的肩，把他拉得更近。

灯油尽了，灯灭了，屋里一片黑暗。

他们挤在黑暗里，挤在这个暗无天日的冷宫里。

外面在下雨，可他们不冷了。

很久很久，他们才分开。

叶清弦靠在他肩上，喘着气。

陆昭尘看着他，看着他发红的脸，看着他发亮的眼睛，幸福的笑了。

“傻子。”他说。

叶清弦也笑了，“你才是傻子。”

陆昭尘把他搂紧，“咱俩都是傻子。”他说，“凑一对正好。”

叶清弦没说话。

只是靠在他怀里，听着他的心跳还是那么的沉稳有力。

他想：真好，他还活着，他回来了，他在他身边，这就够了。

雨渐渐小了。

变成淅淅沥沥的，打在窗纸上，沙沙地响。

叶清弦从他怀里抬起头，忽然想起什么。

他从墙角摸出一件东西，一件蓑衣。

很旧，是用几件破衣裳拼起来的，针脚歪歪扭扭，有的地方缝得紧，有的地方缝得松，有的线头还露在外面，有的地方缝了又拆，留下密密麻麻的针眼。