林晚看着他，等着下文。

“我想学。”沈墨琛说，“学怎么和你相处，学怎么不再让你害怕，学怎么……”

他顿了顿，声音低下去，却更坚定：

“怎么爱你，而不伤害你。”

林晚看着他。

看着这个曾经让他恐惧、让他憎恨、让他无数次想要逃离的人。此刻，这个人就坐在他面前，眼底没有算计，没有伪装，只有一片真诚得近乎笨拙的认真。

他忽然想起很久以前，在海城的花店里，这个人也是这样看着他，问他“能不能留下来”。那时他以为那是表演，是另一种形式的操控。

可现在他知道，那不是表演。

那是真的。

他一直都是真的。

只是那时候，他自己不敢信。

“沈墨琛。”林晚开口。

沈墨琛看着他。

“你知道我最怕什么吗？”

沈墨琛摇了摇头。

林晚低下头，看着自己手中的茶杯。茶水已经凉了，微微晃动的水面映出他模糊的脸。

“我最怕的，不是你控制我、伤害我。”他轻声说，“我最怕的，是我开始相信你之后，你又变回原来的样子。”

沈墨琛的心猛地收紧了。

他看着林晚低垂的眉眼，看着他微微颤抖的睫毛，忽然明白了他这句话背后的分量。

不是恨，不是怨。

是怕。

怕再受一次伤。

怕好不容易裂开的缝隙，再次被冰封。

怕那道刚刚透进来的光，再一次熄灭。

“晚晚。”沈墨琛的声音有些哑。

林晚抬起眼。

沈墨琛看着他，一字一句，清清楚楚：

“我不能保证我永远不会犯错。我不能保证我那些三十年的坏习惯，一下子就能改掉。我不能保证，我永远不会让你难过。”

“但我可以保证一件事。”

他顿了顿，喉结滚动。

“无论发生什么，我都会回来。”

“回到你面前，告诉你我错在哪里。然后继续学。”

“一直学，一直改，一直回来。”

“直到你不再怕我为止。”

林晚看着他。

看着他眼底那片深不见底的海，此刻不再翻涌着风暴，而是静静地、辽阔地铺开着，映着天光。

他忽然觉得，也许那道墙，真的可以拆掉。

不是靠沈墨琛一个人拆。

是他们一起。

“好。”他说。

沈墨琛的眼睛亮了起来。

“那我……”他有些小心翼翼地问，“可以留下来吃饭吗？”

林晚愣了一下，然后忍不住笑了。

这个人，刚刚在北城和父亲完成了三十年来最艰难的对峙，此刻却像个想讨一口饭吃的小孩，小心翼翼地问他可不可以留下来吃饭。

“你饿了？”林晚问。

“……有点。”沈墨琛老实地说。

林晚站起身。

“等着。”

他走进屋里，打开冰箱。冰箱里还有昨天买的菜，一些蔬菜，几个鸡蛋，还有一小块肉。他想了想，拿出那肉，又拿了两个西红柿，几个鸡蛋。

系上围裙，打开水龙头洗菜。

锅里的水烧开的声音，菜刀切在砧板上的声音，油在锅里滋滋作响的声音。

那些琐碎的、平常的、属于生活的声响，从小小的厨房里传出来，飘到院子里。

沈墨琛坐在那张旧木桌旁，听着那些声音，看着厨房里隐约晃动的人影。

阳光落在院子里，暖融融的。绣球花静静地开着，蝴蝶兰静静地开着。

他忽然觉得，这辈子，从来没有这么踏实过。

第117章

半个多小时后，林晚端着一盘西红柿炒蛋，一碗红烧肉，还有两碗米饭出来了。

他把菜放在桌上，递给沈墨琛一双筷子。

“吃吧。家常菜，比不上你们沈家的大厨。”

沈墨琛看着那两盘菜。

西红柿炒蛋，鸡蛋炒得嫩嫩的，西红柿软烂出汁，红黄相间，颜色鲜亮。红烧肉肥瘦相间，油汪汪的，撒着几粒葱花，香气直往鼻子里钻。

很简单，很普通。

可他觉得，这是他这辈子见过的最好的菜。

他拿起筷子，夹了一块红烧肉放进嘴里。

肉的香味瞬间在舌尖炸开，软烂入味，肥而不腻。

他嚼着嚼着，忽然觉得眼眶有些热。

“好吃吗？”林晚问。

沈墨琛抬起眼看他。

那双眼睛里，有泪光一闪而过，却被主人飞快地眨了下去。

“好吃。”他说，声音有些沙哑。

林晚看了他一眼，没说什么，低下头开始吃自己的。

两个人安静地吃着饭。

院子里只有偶尔的碗筷碰撞声，和风吹过绣球花时的沙沙声。

吃到一半，沈墨琛忽然开口。

“晚晚。”

“嗯？”

“以后……我可以经常来吗？”

林晚抬起头，看着他。

沈墨琛的眼神里，又有了那种小心翼翼的祈求，像一只怕被拒绝的流浪狗。

林晚低下头，继续吃饭。

“来就来呗。”他说，“反正院子里的花，我一个人也忙不过来。”

沈墨琛愣了一下。

然后他笑了。

那笑容从眼底溢出来，蔓延到整张脸上，让那张总是冷硬的脸，忽然变得柔软起来。

“好。”他说，“我帮你干活。”

林晚没有抬头，只是轻轻“嗯”了一声。

但沈墨琛看到了。

他的嘴角，也弯着一个极淡极淡的弧度。

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吃完饭，沈墨琛真的开始干活。

林晚教他给绣球施肥，教他怎么分辨哪片叶子需要修剪，教他怎么给蝴蝶兰换盆。他学得很认真，像个听话的小学生，问东问西，然后照着做。