温邶风的眼睛微微睁大了一点。

那是温若见过的最接近“惊慌”的表情。不是害怕，是惊慌——像是一个精心搭建了十五年的城堡，被人发现了一扇没关紧的后门。

“拍卖会开始了，”温邶风移开目光，声音有些紧，“看前面。”

温若没有看前面。她看着温邶风的侧脸，看着那道重新变得坚硬的下颌线，看着那个微微抿紧的嘴角。

她笑了。

不是嘲讽，不是得意。是一种很轻很淡的、带着一点心疼的笑。

“好，”她说，“看前面。”

她转过头，看向拍卖台。

台上正在拍一幅油画，起拍价两百万。竞价的人不多，价格慢慢往上加。

温邶风的呼吸依然不太平稳。温若没有看她，但她能感觉到身边那个人在努力地、拼命地、把自己的情绪压回那个看不见的盒子里。

她在心里叹了一口气。

“姐，”她说，声音很轻，“那幅莫奈的睡莲，马上就要拍了。”

温邶风没有说话。

“你拍吧，”温若说，“我安静看。”

温邶风深吸一口气，握紧了拍卖牌。

台上，拍卖师举起小锤：“下一件拍品，莫奈的睡莲版画，品相完好， provenance清晰，起拍价三百万。”

温邶风举牌。

“三百二十万。”

“三百五十万。”

“四百万。”

竞价的人不多，但每一个都是志在必得的样子。价格一路飙升，从三百万涨到了四百八十万。

温邶风再次举牌：“五百万。”

全场安静了一瞬。

拍卖师环顾四周：“五百万，第一次。五百万，第二次——”

“五百五十万。”一个声音从后排传来。

温若回头看了一眼——是何知远。

她下意识地看向温邶风。温邶风的表情没有任何变化，但她握牌的手指泛白了。

“六百万。”温邶风说。

全场哗然。一幅版画拍到六百万，已经超出了市场价不少。

何知远那边沉默了。

拍卖师开始倒数：“六百万，第一次。六百万，第二次。六百万，第三次——成交！”

小锤落下。

温邶风以六百万的价格拍下了那幅画。

温若看着她，忽然觉得有点不真实。六百万，买一幅版画。温邶风不是那种会为艺术品一掷千金的人，她买这幅画，一定有别的理由。

“你为什么一定要买这幅画？”温若问。

温邶风把拍卖牌放在桌上，转过头看着她。

“因为这幅画，是你妈妈生前最喜欢的。”她说。

温若的心脏被什么东西狠狠地撞了一下。

她张了张嘴，喉咙像被堵住了，一个字都说不出来。

“你妈妈生前收藏过一幅莫奈的睡莲，”温邶风的声音很轻，轻到像在自言自语，“后来因为一些原因卖掉了。她一直很遗憾。”

“你怎么知道？”温若的声音涩得不像自己的。

“你妈妈去世之前，我跟她见过一面。”温邶风看着她，“她说，温若以后就拜托你了。还有，那幅睡莲，如果你有机会，替她买回来。”

温若的眼泪瞬间涌了上来。

她拼命忍着，忍着，忍到眼眶发红，忍到鼻尖发酸，忍到嘴唇开始发抖。

最后还是没忍住。

一滴眼泪从眼角滑下来，顺着脸颊，滴在她的手背上。

温邶风伸出手，用指腹轻轻擦掉那滴眼泪。动作很轻，很慢，像是在擦拭一件易碎的珍宝。

“别哭。”她说。

温若吸了吸鼻子，努力扯出一个笑：“我没哭。眼睛进东西了。”

温邶风没有拆穿她。她从包里拿出一包纸巾，抽出一张，叠好，塞进温若手里。

“擦擦。”她说。

温若攥着那张纸巾，没有擦。她把纸巾攥在手心里，攥得紧紧的，像是要把它揉进骨头里。

拍卖会还在继续，后面还有十几件拍品。但两个人都没有再看。

温邶风坐在那里，姿态端正，表情平静，好像刚才什么都没有发生过。但温若注意到，她的手一直放在膝盖上，指尖在轻轻地、一下一下地点着膝盖。

那个频率，和她心跳的频率一样。

温若低下头，看着手心里那张叠得整整齐齐的纸巾。

纸巾上有一个淡淡的香水味——是温邶风的。

她把纸巾展开，叠好，再展开，再叠好。

最后，她把那张纸巾小心地折成了一个很小的方块，塞进了风衣口袋里。

然后她重新抬起头，看着拍卖台，看着那些来来去去的拍品，看着那些举牌竞价的人。

她的眼眶还是红的，鼻尖还是酸的，心脏还是疼的。

但她的嘴角，弯起了一个很小的弧度。

那个弧度里没有苦涩，没有伪装，没有自嘲。

只有一种很干净的、很久没有出现过的、像小孩子一样的快乐。

她转过头，看了温邶风一眼。

温邶风也正好在看她。

四目相对。

两个人都没有说话。

但温若觉得，在这一刻，她们之间那些乱七八糟的东西——谎言、算计、试探、伤害——都暂时消失了。

剩下的，只有两个互相看着对方的人。

仅此而已。

但已经足够了。

尾声

拍卖会结束后，温邶风去办手续，温若在大厅里等她。

她站在落地窗前，看着窗外灰蒙蒙的天空。快要下雨了，云层压得很低，空气里有一股潮湿的味道。