温邶风抬起头，看着她。

“一次就好。”温若说，“让我觉得，在你的世界里，我不是排在最后面的。”

温邶风看着她，眼泪从眼角滑下来，滴在温若的手心里。

“好。”她说。

又是“好”。温若已经数不清温邶风说过多少次“好”了。每一次她都说“好”，每一次她都做不到。不是因为她不想做，是因为她做不到。她的身体里有一个东西，比她的意志更强大，比她的决心更持久，比她的爱更根深蒂固。

那个东西叫“习惯”。

习惯把所有人推开，习惯一个人扛，习惯把温若放在第二位。

温若看着温邶风，忽然觉得很无力。她爱温邶风，温邶风也爱她。但爱不是万能的。爱不能让温邶风改变二十六年养成的习惯，不能让温邶风学会把她放在第一位，不能让温邶风变成她想要的那种人。

她想要的那种人，也许根本不存在。

也许她爱的，从来就不是温邶风“能成为”的那个人。她爱的，就是温邶风“现在是”的这个人。这个不会说“我爱你”、只会说“注意安全”的人。这个不会把她放在第一位、但会为她绣围巾的人。这个不会取消婚约、但会在凌晨吻她额头的人。

这个人，有很多缺点。有很多让温若难过的地方。有很多温若想改变但改变不了的东西。

但温若爱她。爱她的全部。包括那些缺点，包括那些让她难过的部分，包括那些她改变不了的东西。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“我原谅你了。”

温邶风抬起头，看着她。

“什么？”她问。

“昨晚的事。还有以前的事。所有的瞒着我、推开我、把我放在第二位。我都原谅你了。”

温邶风的眼泪流得更凶了。

“温若，”她说，“你不要总是原谅我。”

“为什么？”

“因为我不值得。”

温若看着她，笑了。

“值不值得，”她说，“不是你说的算。”

温邶风看着她，又哭又笑。

她站起来，把温若从椅子上拉起来，抱在怀里。

抱得很紧很紧。紧到温若觉得自己的骨头在响。

但温若没有挣扎。她把脸埋在温邶风的颈窝里，闻到了那股熟悉的味道——冷冽的、干净的、像冬天第一场雪的气息。

她深吸一口气，把那些味道吸进肺里。

然后她闭上眼睛，在这个紧得让人喘不过气的拥抱里，慢慢地、慢慢地，放松了下来。

窗外的阳光从窗户照进来，在两个人身上投下一层金色的光。她们站在餐厅里，抱在一起，像两棵缠绕在一起的树，根系在地下紧紧地纠缠着，分不清哪一根是谁的。

也许，从来就分不清。

11

五月的最后一个晚上，温若做了一个决定。

她决定不再等了。

不是不等温邶风，是换一种方式等。以前她等，是被动的、安静的、不打扰的。现在她要等，是主动的、有力的、让温邶风知道她在等的。

她要让温邶风知道，她不是温邶风想象中的那个脆弱的、需要保护的、一碰就碎的小女孩。她是一个成年人，一个可以承受风雨、可以面对困难、可以在黑暗中找到出路的成年人。

她要让温邶风知道，她值得被信任。不是作为妹妹，不是作为被保护者，不是作为“温邶风的附属品”。是作为温若，一个独立的、完整的、有自己的思想和判断的成年人。

那天晚上，温若敲开了温邶风的门。

温邶风正在看书，看到温若进来，放下书。

“怎么了？”她问。

温若走到她面前，在床边坐下。

“温邶风，”她说，“我有话跟你说。”

温邶风看着她，点了点头。

“从明天开始，”温若说，“我不会再问你任何关于公司、关于刘正茂、关于何知远的事。”

温邶风愣了一下。

“为什么？”她问。

“因为我不想让你觉得，我在逼你。”温若的声音很轻，“我知道你有你的计划，我知道你需要时间，我知道你不想让我担心。我不会再问了。”

温邶风看着她，眼神里有温若从未见过的东西。不是感动，不是安心，是一种更复杂的、像是“你为什么这么好”又像是“我配吗”的东西。

“温若，”她说，“你不问我，你不会担心吗？”

“会。”温若说，“但我会忍着。”

“为什么？”

“因为我相信你。”

温邶风的眼眶红了。

“温若，”她说，“你总是说相信我。”

“因为真的相信。”

温邶风看着她，眼泪掉了下来。

“温若，”她说，“你知不知道，你是我见过的最傻的人。”

“知道。”

“你知不知道，你的傻会害了你。”

“不知道。”

“你知不知道——”

“温邶风。”温若打断她，“不管你说什么，我都相信你。”

温邶风看着她，又哭又笑。

她伸出手，把温若拉进怀里，抱得很紧很紧。

“温若。”她的声音闷在温若的头发里。

“嗯。”

“我不会辜负你的信任。”

“我知道。”

“你什么都不知道。”

“我知道。”温若的声音很轻，“我知道你可能会失败，可能会做不到，可能会让我失望。但不管结果如何，我相信你已经尽力了。”

温邶风把脸埋在温若的头发里，哭了很久。