林清辞的呼吸乱了。他能感觉到陆景行的鼻尖从鬓角滑到耳后，沿着耳廓的弧度慢慢往下。很轻，轻得像羽毛扫过皮肤，但每一寸被扫过的地方都像着了火。

“你……你蹭什么……”

“想蹭。”陆景行的声音闷在他耳边，低低的，哑哑的，“不让蹭？”

林清辞咬着嘴唇，不说话。陆景行也不催，就那么一寸一寸地蹭，从耳后到耳垂，从耳垂到耳根。偶尔鼻尖碰到发丝，发出细碎的声响。

“你耳朵好烫。”他说。

“你离远点就不烫了。”

“不想离远。”他的嘴唇若有若无地擦过耳垂，像是不小心，又像是故意的，“你身上好香。”

“是皂角味。”

“不是。”他深深吸了一口气，“是甜的。”

林清辞腿有点软。他伸手攥住陆景行的衣领，不知道是想推开还是想拉住。陆景行感觉到他的力道，退开一点，看着他的眼睛。

那双桃花眼里有火，烧得很旺，但烧得很克制。像一壶烧到将开未开的水，咕嘟咕嘟冒着泡，差一把火就要沸了。

“林清辞。”他叫他。

“嗯？”

“你知不知道，你现在这个样子——”

“什么样子？”

陆景行没回答。他的目光从林清辞的眼睛移到鼻尖，从鼻尖移到嘴唇，停在那里。不是看，是端详。像看一件很珍贵的、舍不得碰的东西。

“算了。”他松开手，退后一步，“汤快好了。”

他转身继续切萝卜。刀起刀落，咚咚咚的，节奏还是那么稳。但林清辞注意到，他握着刀的手，指节发白。

林清辞站在门框边，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。他摸了摸自己的耳朵——烫的。脸颊——烫的。嘴唇——也是烫的。

整个人像被架在火上烤，里里外外都熟了。

他深呼吸，再深呼吸。然后走过去，站在陆景行旁边。

“我帮你。”他说，声音还有点抖。

陆景行看了他一眼，没说话，把洗好的青菜递给他。两个人的手碰了一下，都缩回去了。厨房里只有锅里的汤咕嘟咕嘟响着，像心跳。

吃完饭，林清辞坐在桌边整理这几天的案卷。陆景行坐在对面，面前摊着一本书，但半天没翻一页。

林清辞知道他在看自己，那道目光像有实质一样，从对面落过来，从他眉眼滑到嘴唇，从嘴唇滑到脖子，又从脖子回到眉眼。

他忍了一会儿，抬头：“你到底在看什么？”

“看你。”陆景行托着腮，“你今天好看。”

“哪天不好看？”

“每天都好看。今天特别好看。”

“为什么？”

“不知道。”陆景行想了想，“可能是烛光。照在你脸上，像镀了一层蜜。”

林清辞低头继续写字，耳朵红了。写了两行，发现对面没动静了。他抬头——陆景行还在看他，但眼神变了。

不是刚才那种坦荡的、带着笑意的看，是一种更深的、更沉的东西。像潭水，表面平静，底下不知道有多深。

“怎么了？”林清辞问。

“没怎么。”陆景行移开视线，翻了一页书。

林清辞盯着他看了两秒。他的耳朵尖又红了，比早上更红，蔓延到了耳根，像要滴血。林清辞心跳加速，放下笔，站起来走到他面前。

陆景行抬头，两个人对视。烛火在中间跳了一下，影子晃了晃。

“陆景行。”林清辞叫他。

“嗯？”

“你耳朵红了。”

“没红。”

“红了。”林清辞伸手，指尖碰了碰他的耳尖。烫的，像被火烤过。

陆景行整个人僵了一下。他抓住林清辞的手腕，没用力，只是握着。拇指搭在脉搏上，感受着那里的跳动。

“你心跳好快。”他说。

“你也是。”

两个人都不说话了。烛火在桌上跳，影子在墙上晃。陆景行握着他手腕的手慢慢收紧，不是要弄疼他，是像怕他跑了一样。

“林清辞。”他的声音低得像从胸腔里滚出来的。

“嗯？”

“你知不知道，你这样碰我，会怎么样？”

林清辞摇头。

陆景行站起来。椅子往后滑了一寸，发出刺耳的声响。他没有松开林清辞的手腕，而是往前走了一步。

第62章 “你……你轻点……”

林清辞往后退，后背抵住了墙。

陆景行一只手撑在他旁边的墙上，另一只手还握着他的手腕。

两个人的距离近到呼吸交缠。林清辞能看清他瞳孔里自己的倒影，能看到他下唇那道小小的、还没好全的破口。

“会这样。”陆景行低头，吻住了他。

和之前不一样。不是试探的，不是珍惜的，是带着某种压抑了很久的、滚烫的东西。像一壶终于烧开的水，咕嘟咕嘟往外溢。

林清辞被他吻得喘不过气，攥着他衣领的手指节发白。

陆景行松开他的手腕，转而扣住他的后腰，把他整个人按在墙上。另一只手托着他的后脑勺，手指插进发丝里，微微收紧。

林清辞从喉咙里溢出一声很轻的声响，像被踩到尾巴的猫。陆景行停了一下，额头抵着他的额头，喘着粗气。

“要不要停？”他问，声音哑得不像话。

林清辞摇头。陆景行盯着他看了两秒，低头，吻在他嘴角。然后下颌。然后脖子。

林清辞仰起头，后脑勺抵着墙。他的手指从陆景行的衣领滑到肩膀，攥着他肩头的衣服，指节发白。

陆景行的嘴唇贴在他脖子上，不是亲，是碾。带着力道的、缓慢的碾，像要把什么东西烙进皮肤里。