“陆景行——”他叫他，声音碎成了好几瓣。

“嗯。”陆景行应他，嘴唇从锁骨移到胸口，每一下都带着克制了很久的力道。

林清辞的呼吸越来越急，胸口起伏得像被风吹皱的湖面。他咬着嘴唇，把声音咽回去，但咽不干净，总有一些从喉咙里漏出来，细细碎碎的，像瓷器上的冰裂纹。

陆景行停下来，抬起头。他的眼睛更红了，嘴唇也红了，额前的碎发被汗打湿，垂在眉骨上。

“看着我。”他说。

林清辞睁开眼，看着他。月光下，这个人的轮廓像刀刻的，眉骨，鼻梁，下颌，每一道线条都带着力道。但他的手是软的，捧着他的脸，像捧一件很容易碎的东西。

“疼就告诉我。”陆景行说。

“好。”

“怕也告诉我。”

“好。”

“还有——”他低头，额头抵着林清辞的额头，鼻尖碰着鼻尖，呼吸交缠在一起，分不清是谁的，“别忍着。想叫就叫。”

林清辞脸红得要炸，推了他一下：“你——你闭嘴。”

陆景行笑了，那笑声低低的，从胸腔里滚出来，震得林清辞也跟着颤。他收紧了搂着林清辞的手臂，下巴抵在他头顶。

“好。闭嘴。”

他没再说话。但林清辞觉得，那一刻，整个世界都安静了。只剩下月光，只剩下心跳，只剩下两个人交缠的呼吸。

第64章 “让我想再来一次。”

后来林清辞回忆起这一夜，很多细节都模糊了。

他只记得陆景行的手——那双握过刀、开过弓、沾过血的手，落在他身上时，轻得像在碰一朵刚开的兰花。从肩膀到腰，从腰到膝盖，从膝盖到脚踝，每一寸都没有漏掉。

指腹擦过皮肤的时候，带着薄茧的粗粝和体温的滚烫，像砂纸磨过丝绸，发出细碎的、只有他们能听见的声响。

他记得陆景行的呼吸。从平稳到急促，从急促到粗重，从粗重到压抑不住的颤抖。每一次颤抖都落在他耳根，烫得他跟着一起抖。

他记得陆景行额头的汗。一滴，两滴，三滴，滴在他胸口，顺着肋骨往下滑，像一条小小的、滚烫的河流。他想伸手去擦，但手抬到一半就被握住，按在枕头旁边，十指相扣。

“别动。”陆景行的声音像从很远的地方传来，又像就在他身体里。

“你出汗了。”林清辞说，声音也在抖。

“嗯。”陆景行低头，把额头的汗蹭在他颈窝里，“你也是。”

林清辞想笑，但笑到一半变成了别的什么。他攥紧陆景行的手指，指甲陷进手背，留下几道浅浅的月牙印。

陆景行没有躲，甚至握得更紧了，像要把他的手揉进自己的骨血里。

他记得那阵疼。不是尖锐的、撕裂的疼，是钝的、闷的、像被什么东西从里面撑开。他的身体绷成一张弓，脚趾蜷缩起来，攥着陆景行手指的力道大到指节发白。

陆景行停下来，低头看着他。汗从他额头滴下来，落在林清辞的嘴角，咸的。

“疼？”

林清辞摇头，又点头。陆景行没有动，只是低头吻掉他眼角那滴将落未落的泪。嘴唇从眼角滑到太阳穴，从太阳穴滑到耳根，从耳根滑到嘴角。

“你动吧。”林清辞小声说，声音像从水里捞出来的，湿漉漉的。

“不疼了？”

“疼。但想让你动。”

陆景行盯着他看了三秒。然后他笑了，那笑容里有水光，有火光，有一种说不清的、碎掉了又重新拼起来的东西。他低头，把脸埋在林清辞颈窝里，深深地吸了一口气。

“林清辞。”他叫他，声音闷在他脖子里，带着哭腔。

“嗯。”

“谢谢你。”

“谢什么？”

“谢谢你回来。”

林清辞愣住了。他伸手，搂住陆景行的脖子，手指插进他汗湿的头发里。那一刻，他觉得自己好像明白了什么——不是穿书，不是前世，不是替身，不是任何他担心过的东西。是他。只是他。是这个人等了很久、找了好久、终于等到的他。

“陆景行。”他叫他。

“嗯。”

“你动吧。”他顿了顿，“我不怕。”

陆景行动了。很慢，像潮水漫过沙滩，一寸一寸的。每一次都带着克制了很久的力道，像要把两辈子的距离，在这一夜里全部走完。

林清辞咬着嘴唇，把声音咽回去，但咽不干净。那些声音从喉咙里漏出来，细细碎碎的，和他的呼吸混在一起，和他的心跳混在一起，和窗外越来越亮的月光混在一起。

“别忍。”陆景行的声音从头顶传下来，哑得像被火烧过的木头，“我想听。”

林清辞松开嘴唇，那声音就再也关不住了。不是叫，是更低的东西，是从胸腔里挤出来的、破碎的、带着哭腔的呻吟。

陆景行低头，把这些声音全部吞进嘴里。

那一刻，林清辞觉得自己的身体不是自己的了。它变成了一把琴，被一个很懂琴的人弹奏。每一个音符都落在最敏感的位置，每一根琴弦都被拨到最震颤的频率。

他攥着床单，指节发白，后来又松开，攥住陆景行的手臂，指甲陷进肌肉里。

“陆景行——够了——”

“不够。”陆景行的声音像从牙缝里挤出来的，“两辈子，哪够。”

月光慢慢移动，从窗户这头移到那头。屋里只剩两个人的呼吸，两个人的心跳，和偶尔从唇角溢出的、压抑不住的声响。

林清辞觉得自己像一艘小船，被潮水推着，一会儿推到浪尖，一会儿沉入谷底。