收笔后，他在最顶端指挥中枢的方框里重重敲了两下。他抬起眼，直视桌对面的江烈。

“野火接下邀请。”

“你作为总领队，留在北京基地。用最高级别的卫星信号和遥测数据进行全程远程指挥，至于前线现场，让段宇带副领队过去。”

江烈没吭声。

沈清舟早料到他会是这个反应。为了打消对方亲自去沙漠的念头，他从资料中抽出一份数据报表，顺着桌面推到江烈手边。

他的态度极其坚决。

沈清舟的手指压在报表边缘，声音平静。

“你看达喀尔近十年的伤亡率数据，超过百分之七十的车手遭遇过不可逆的重伤。撒哈拉沙漠昼夜温差接近五十度，要是碰上沙暴，直升机平均延误救援时间，四十五分钟。”

他将视线移向江烈那只戴着护具的右手上。

“你手上的神经才刚修复。在那种极端温差和高强度颠簸下，只要应力过载，就是永久性萎缩。以后再也治不好了。”

逻辑严密，风险评估详尽。

沈清舟试图用这些数据和事实，把江烈强行留在安全的后方。

江烈站在桌前，垂眼听完这番部署。

换作平时，只要是沈清舟拍板的事，他绝不反驳。

但这次不行。

他的视线扫过那张伤亡率报表，下颌线一点点收紧，面部线条紧绷。

他伸出左手，捏起那几页纸~啪的一下，纸页被扔回桌面，滑行的摩擦声在安静的书房里显得极其突兀。

江烈俯身向前，深色的眼睛紧紧盯着沈清舟的脸。

他嗓音压得很低。

“算得是挺准，可你算没算过我是谁？”

没等沈清舟开口，江烈大步绕过书桌。他双手撑在桌沿，高大的身躯靠向前方，将坐在椅子里的人完全笼在阴影中。

他咬字极重。

“你说的那些数据都没毛病。可达喀尔是什么地方？那是实打实拿命蹚出来的路。我带出来的兄弟在沙漠里吃沙子，在死亡线上飙车，你让我……你让我坐在舒舒服服的空调房里，盯着那个破大屏幕看转播？”

他的手指蜷缩，指节扣住桌边，皮肤泛白。

“沈清舟，那他妈叫野火吗？那他妈是我江烈干得出来的事吗？”

沈清舟靠着椅背，身体微僵。

他仰起头，试图维持自己的理智判断。

“现在的顶级车队靠的是体系运作，是遥测！前线指挥一旦情绪化，只会变成决策的累赘。你留在后方，用上帝视角去统筹，这才是最合理的安排！”

他的语速变快，音量也提高了不少。

江烈一步不退，直接迎着他的视线。

“你搞工程那套数据根本没去过沙漠！”

“滚烫的沙丘上哪怕有一点点抓地力流失，沙暴来的时候风向突然变了，这些东西在你的卫星遥测里，永远有那操蛋的三十秒延迟。三十秒啊！足够车翻进沙坑里死上八回了。”

他盯着沈清舟的眼睛，逐字往外砸。

“现场要是没个能镇得住场、看得懂风向的领队，这场仗，连发车的资格都没有！”

两人距离不到半米。

两种截然不同的观念在此刻激烈碰撞。

这种不肯让步的拉锯，让沈清舟一直维持的理智出现了裂痕。

他呼吸变重，胸口起伏。

他突然意识到，自己引以为傲的数字逻辑和谈判技巧，在江烈那种要和兄弟共生死的执念面前，显得毫无作用。

算盘打得再精，也拦不住一个铁了心的人。

他闭上眼。

这是他生平第一次没有在争辩中寻找反击的漏洞。

沈清舟猛然起身。由于力气过大，沉重的办公椅直接向后滑去，滚轮在地板上磨出难听的声响。

他一言不发，转过身大步走出书房。

砰~的一声巨响，实木门被重重甩上。

一向情绪内敛的沈清舟，罕见地留给江烈一个决绝的背影，独自离开了书房。

主卧的门被紧紧关上。

屋里没开灯，视线十分昏暗。

沈清舟没有去按墙上的开关，而是走到床边，脱力般跌坐在床沿。

他摘下那副金丝眼镜，随手扔在被褥上。双手捂住脸，脊背弓起，肩膀在暗处不住地颤抖。

前几天高烧时的画面再次浮现。他抓着江烈的手说过，怕自己先撑不住，没人能看顾对方。

书房里那些看似合理的数据和体系分析，全都是借口。

他就是害怕。

达喀尔被称为死亡赛道。那里有流沙，有高温，有随时可能坠毁的赛车。

他怕得要命。

他怕江烈在那片他伸手够不到的荒漠里出事，怕自己费尽力气救回来的人，最终变成那组伤亡率数据中的一部分。

这种无法用数字衡量和抵消的恐慌感，彻底摧毁了他的冷静。

时间慢慢流逝。

凌晨两点，主卧房门传来轻微的锁扣转动声。

门推开了。

江烈端着一只白瓷碗走进来。

碗里是热牛奶，正往外冒着热气。他的举动非常自然，就像当初沈清舟彻夜守着他养伤时那样。

他没开大灯，借着走廊透进来的微光走到床边。

他没有为刚才书房里的争执道歉。在前线指挥的问题上，他也没有表现出半点退让的意思。

江烈把牛奶碗放在床头柜上。

随后，他没去坐床铺，而是顺着沈清舟垂在床边的腿，直接坐到了地毯上。

他盘起腿，宽大的后背实打实地靠着沈清舟身下的床垫边缘。

两个人就这样待着。

一个坐在床沿，一个盘腿坐地。背向着背。