“这双手修过京城最快的赛车，扛过几十斤的设备，现在还要给我剥虾。”

沈清舟没抬头，指腹摩挲过他掌心的茧，“它比那些只会在合同上签字的手，干净一万倍。”

最后一个指节擦干。

沈清舟没有松开。

他捧着那只大手，缓缓低头。

温热的呼吸喷洒在手背，紧接着，在那道深可见骨的旧伤疤上，落下极其郑重的一吻。

很轻，却烫得江烈浑身一颤。

“江烈。”

沈清舟抬起头，清冷的眸子在烛火下亮得惊心动魄。

“这五百块只是开始。”

他握紧江烈的手，一字一顿：“等把江震送进疗养院，拿回属于你的东西，我会亲手为你设计一座车场。”

江烈呼吸一滞：“车场？”

“不是修车铺，也不是地下黑赛道。”

沈清舟盯着他的眼睛，“是符合FIA一级标准的世界级赛道。没有断头弯，没有暗箱操作。每一条直线、每一个弯道，都只属于你。”

“我要让你在那上面，名正言顺地加冕。”

这饼画得太大，太圆。

却又真得要命。

这句话击碎了江烈最后的防线，也点燃了他血液里消失已久的疯劲儿。

“操。”

江烈低骂一声，猛地站起，身后的椅子哐当撞翻。

他隔着轮胎桌，一把扣住沈清舟的后脑勺，凶狠地吻了下去。

两人的身体狠狠撞在一起。

这是一个混合着劣质红酒酸涩、孜然辛辣和滚烫体温的吻。

没有技巧，全是本能。

江烈吻得绝望又凶狠，像是要把沈清舟拆吃入腹，舌尖扫过对方敏感的上颚，引起一阵战栗。

“你是我的。”

江烈额头死死抵着沈清舟，眼睛红得像要滴血，如护食的恶狼，“沈清舟，既然招惹了疯狗，这辈子你就别想跑了。”

沈清舟喘息着，抬手抹去江烈嘴角的酒渍，眼尾泛红，却勾起一抹挑衅的笑。

“只要你这条疯狗够听话，链子就在你手里。”

……

夜深了。

两瓶红酒见底，红蜡烛燃成一滩蜡泪。

没有空调暖气，两人挤在那张铺着新床单的床垫上，裹着同一床被子。

酒精后劲上来，人的思维迟钝，却也更坦诚。

江烈侧身，手搭在沈清舟腰上，眼神涣散地盯着窗外的月光。

“沈工。”他声音含混，大舌头里带着醉意，“你知道吗？我从来不过生日。”

沈清舟闭着眼，手指有一搭没一搭地梳理着他硬茬茬的短发：“嗯？”

“老头子说，那是母难日。”

江烈嗤笑一声，像在讲别人的笑话，“我妈生我大出血走了。从记事起，那天就没蛋糕，没礼物。江远山那个老混蛋……”

提到这名字，江烈手指无意识收紧，抓皱了沈清舟的衣角。

“那天他永远不在家。只会让秘书往卡里打钱，一百万，两百万……好像这钱能买断他的愧疚，买断我没娘这件事。”

江烈把头埋进沈清舟颈窝，像只受伤的大型犬，声音越来越低。

“后来我就忘了。真的忘了。只记得那天特别热，蝉叫得人心烦，怎么都睡不着……”

沈清舟的手顿住了。

他想起慈心疗养院那些偷拍照片，想起引擎图纸背面的批注。

江远山的冷漠背后或许另有隐情，但这会儿跟醉鬼讲道理没用。

颈窝处传来湿热的气息。

这个平日里不可一世、把京城搅得天翻地覆的男人，心里一直住着那个在蝉鸣里等父亲回家的小男孩。

“以后不会了。”

沈清舟翻身，面对面抱住江烈，下巴抵在他发顶。

“以后你的每个生日，我都给你过。”

他的声音很轻，在寂静夜里却格外清晰，“嫌蛋糕腻，我就给你画。画一个很大的蛋糕，或者画那个赛道。”

“真的？”江烈迷迷糊糊地蹭了蹭。

“真的。”沈清舟轻拍着他的背，温柔得像哄睡，“睡吧，明天早上有饭吃。”

江烈的呼吸渐渐绵长。

在这间四面漏风的车行里，他睡得比在半山公馆那张几十万的大床上还要安稳。

窗外月光洒在床头柜那枚一元硬币上，泛着冷冷的光。

那是仅剩的家底。

也是射向这个操蛋世界的最后一颗子弹。

人在，气在，局就没散。

第52章 疯狗不吠，咬人最疼

劣质干红的后劲儿，比那帮拎着油漆桶上门的催债鬼还要凶。

沈清舟感觉脑仁里像塞了台搅拌机，生生被炸醒的。

他眯起眼，视线有些发虚，最终定格在床头柜上：一枚钢镚孤零零地躺在满是划痕的木板上，旁边是昨晚那个用来装“情调”的空酒瓶。

四十五块钱的豪赌，换来一夜宿醉，以及这仅剩的一块钱家底。

楼梯口传来动静，老木板吱呀作响。江烈光着膀子走了上来，肌肉线条上挂着晶莹的汗珠，手里端着两个缺口的白瓷碗。

“活了？”江烈把碗往轮胎桌上一搁，语气懒散，“只有白粥，咸菜还是隔壁王大爷赞助的。凑合吃，那四十五块昨晚听个响就没了。”

沈清舟揉着眉心坐起来，看着那碗清汤寡水，胃里一阵反酸。这就是现实，昨晚哪怕把这破屋子装得再像凡尔赛宫，天一亮，他们还是这对落魄的一穷二白。

还没等他端起碗，楼下突然炸起一阵刺耳的刹车声，紧接着卷帘门被砸得山响。

“开门！沈工！江老板！救命啊！”

是昨天在人才市场见过的包工头朱总，这动静，跟哭丧似的。