傍晚时分，父亲推开了他的房门。温瑜没有动，仍然盯着天花板。

父亲在床边坐下，沉默了很久，才开口：“小瑜，学校的事，我和你妈妈都知道了。”

温瑜眨了眨眼睛，视线依然固定在吊灯上。

“江曜妈妈很担心你，也很抱歉。”父亲的声音很温和，但温瑜能听出其中的疲惫，“她说江曜昨天回家后就把自己关在房间里，今天也没去学校。”

温瑜的手指轻轻动了一下。

“小瑜。”父亲伸手，轻轻摸了摸他的头发，“你喜欢江曜，是吗？”

这个问题太直接，直接得让温瑜终于有了反应。他转过头，看向父亲。父亲的脸上没有厌恶，没有震惊，只有深深的担忧和……心疼。

“嗯。”温瑜听见自己说，声音沙哑得像砂纸摩擦，“喜欢三年了。”

父亲的眼眶红了。他握住温瑜的手，那只手冰凉得吓人：“傻孩子……怎么不早点告诉我们？”

温瑜摇摇头，眼泪无声地滑下来：“我怕你们也觉得恶心。”

“怎么会。”父亲的声音哽咽了，“你是我们的儿子，不管你爱上谁，都是我们的儿子。我们只是……心疼你。”

温瑜的眼泪流得更凶了。他坐起来，扑进父亲怀里，像小时候那样，把脸埋在父亲胸前，放声大哭。三年的压抑，三年的隐藏，三年的患得患失和辗转反侧——所有的委屈和痛苦，在这一刻终于决堤。

父亲轻轻拍着他的背，像哄小时候做噩梦的他：“哭吧，哭出来就好了。”

温瑜哭了很久，哭到嗓子都哑了，哭到眼泪都流干了。最后，他靠在父亲肩上，眼睛红肿，声音虚弱：“爸，我不想再去学校了。”

父亲沉默了一会儿，然后说：“好。我们给你请几天假。等你准备好了，再回去。”

“我不想回去了。”温瑜闭上眼睛，“我待不下去了。”

“小瑜……”

“所有人都在议论我，所有人都用那种眼神看我。”温瑜的声音很轻，轻得像叹息，“江曜……江曜也觉得我恶心。我没办法再面对他，没办法再面对那个地方。”

父亲抱紧他，长长地叹了口气：“好。如果你真的不想回去，我们就转学。去别的城市，或者……去国外，跟你姑姑一起住。”

温瑜点点头，又摇摇头：“我不知道。我想想。”

“不急。”父亲说，“你好好休息，什么时候想好了，告诉我们。”

那天晚上，温瑜终于睡着了。他做了很多梦，杂乱无章的，有小时候和江曜一起堆雪人的场景，有江曜笑着揉他头发的场景，也有体育馆里江曜用那种恐惧和厌恶的眼神看他的场景。

凌晨三点，他惊醒了。房间里一片漆黑，只有窗帘缝隙里透进一点路灯的光。温瑜坐起来，抱着膝盖，听着窗外呼啸的风声。

他想起了江曜。

想起了昨天江曜说“恶心”时的表情，想起了江曜眼里的恐惧和急于撇清的迫切，想起了江曜最后说的那句“以后我们别见面了”。

心还是很疼，疼得像被人用钝刀一点点割开。但奇怪的是，温瑜现在能平静地感受这种疼痛了，像在观察别人的伤口。

他打开床头灯，下床，走到书桌前。抽屉还锁着，里面是那几本素描本。温瑜拿出钥匙，打开锁，把素描本一本本拿出来，摞在桌面上。

从初一到高三，六本，每一本都沉甸甸的，承载着他三年的青春和暗恋。

温瑜翻开第一本，第一页是初一开学第一天，江曜趴在课桌上睡觉的样子。画得很稚嫩，线条歪歪扭扭，但温瑜记得那天的心情——紧张，兴奋，因为终于和江曜上了同一所初中。

他一页页翻下去，像是在翻阅自己的青春史。每一张画都对应着一段回忆，每一段回忆里都有江曜。

翻到最后一本，最后一页，是那片深蓝色的海和苍白的月亮。“江曜，再见”那四个字还静静地躺在画面下方，像一句无力的挽歌。

温瑜盯着那四个字看了很久，然后拿起笔，在旁边又写了一行：

“温瑜喜欢江曜，从初二到高三，从十四岁到十七岁，三年零五个月。”

“温瑜的喜欢，到此为止。”

写完，他合上素描本，把所有本子重新摞好，放回抽屉里，锁上。

钥匙在手里握了很久，然后，温瑜走到窗前，拉开窗户，把钥匙扔了出去。

小小的金属钥匙在空中划出一道银色的弧线，落进庭院厚厚的积雪里，消失不见。

温瑜关上窗户，回到床上，重新躺下。

这一次，他没有再做梦。

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三天后，温瑜回到了学校。

他没有告诉父母，也没有告诉任何人，只是在一个普通的周三早晨，像往常一样起床，洗漱，换上校服，背上书包，走出了家门。