临舟走过去，在他旁边站定，顺着他的目光望过去。远处什么都没有，只有沙，只有风，只有那片望不到头的黄。

“看什么？”

苏长平说。“路。”

临舟没有说话，只是望着那片黄沙。他知道先生在看什么。那条路，从京城出发，往西，经过河西走廊，穿过大漠，到达西域，再往西，到那些他不知道名字的地方。那条路叫丝绸之路，先生为了它，准备了三个月。从腊月到二月，从冬天到春天。现在他站在这里，望着那条路，望着那片他要去的地方。

“走吧。”苏长平转过身，走下城墙。临舟跟在后面，两个人一前一后，走进那座陌生的城。

沙州是河西走廊最大的城池，往来的商队都在这里歇脚。街上很热闹，到处都是人。西域的，波斯，天竺的，还有那些他叫不出名字的地方来的人。他们说着不同的话，穿着不同的衣裳，带着不同的货物。苏长平走得很慢，边走边看，看那些铺子，看那些货物，看那些来来往往的人。

临舟走在他旁边，不说话，只是跟着。

走到一处集市，苏长平忽然停下来。前面有一个摊子，卖的是旧书。堆得乱七八糟的，纸页发黄，边角卷起，有些还被虫蛀了。摊主是个老头，戴着顶破毡帽，眯着眼，靠在椅子上打盹。

苏长平走过去，蹲下来，一本一本地翻。临舟也蹲下来，陪他翻。

翻到一半，苏长平的手忽然停下来。他手里拿着一本书，很薄，纸页已经黄得发脆，封面上没有字。他翻开第一页，上面画着一些图，他看不懂，不是他见过的任何一种文字。他翻到第二页，还是看不懂。翻到第三页，忽然停住了。

那一页上也画着图，但角落里有一行小字。他认得那行字，是汉文，写得歪歪扭扭的，像是有人后来加上去的。“混沌之书。”他望着那四个字，望了很久。

临舟凑过来，低头看。“先生，这是什么？”

苏长平摇头。“不知道。”他把那本书合上，握在手心里，望着那个打盹的老头。“这个多少钱？”老头睁开眼，看了看那本书，又看了看他。“五文。”苏长平从袖中掏出五文钱，放在摊上，把那本书收进袖中，站起来，走了。

临舟跟在他后面，望着他的背影，望着他收书的那只袖口，忽然觉得那本书很重要。他说不上来为什么，就是觉得。

午时，苏长平在驿馆里歇脚。临舟端着一盏茶走进来，放在他面前。苏长平坐在案边，手里握着那本书，翻着，一页一页，看得很慢。临舟坐在他旁边，望着他。

“先生，那上面写的什么？”

苏长平摇头。“看不懂。”

临舟望着那些图，那些他不认识的文字，忽然觉得那些东西在哪里见过。他说不上来在哪里，只是觉得熟悉，熟悉得让他心里发慌。

“久安。”苏长平喊。

临舟抬起头，望着他。

苏长平说。“你脸色不好。”

临舟摇头。“没事。”

苏长平望着他，望着他那张脸，望着他那双翠绿的眼瞳。那眼瞳里有什么东西，他说不上来，只觉得那孩子从刚才开始就不太对劲。他把那本书放下，伸出手，握住他的手。那只手有点凉，他把那只手握在掌心里，慢慢地暖着。

“怎么了？”

临舟望着他，望着他那双温和的眼睛。忽然开口。“先生，那本书——”

他顿了顿。“我觉得我见过。”

苏长平愣了一下。“见过？在哪儿？”

临舟摇头。“不记得了。就是觉得见过。”

苏长平望着他，望着他那张认真的脸，忽然想起那年他在锦鲤街头，这孩子也是这样望着他，也是这样认真，也是这样让他不知道该怎么办。他轻轻弯了一下唇角。“那就慢慢想。”他把那本书收进袖中，端起茶盏，抿了一口。“不急。”临舟点头，靠在他肩上，闭上眼。那些图还在脑子里转，那些他不认识的文字，那种说不清道不明的熟悉感，像一根刺，扎在那里，不疼，但一直在。

申时，苏长平在驿馆里见了几个人。沙州的官员，当地的商人，还有几个从西域来的胡商。他们坐在那里，说着那条路的事。怎么走，怎么运，怎么换，怎么分。苏长平听着，偶尔点头，偶尔问几句。临舟坐在他旁边，不说话，只是听着。

忽然有人推门进来，是个穿着黑衣的人，戴着面纱，看不清脸。他走到苏长平面前，从袖中掏出一封信，放在案上，然后转身走了。苏长平望着那封信，望着那个远去的背影，忽然觉得那个人很怪，说不上来哪里怪，就是怪。他拿起那封信，拆开，低头看。信很短，只有几行字。