“我会。”顾辞远放下杯子，看着他那双因为被夸了好喝而亮晶晶的眼睛，“晚上给你做桂花糕。”

江饱饱的眼睛更亮了，顾辞远看着他那双比刚才更亮的眼睛，觉得今年秋天最值得收藏的不是第一片桂花，是江饱饱此刻的这个表情。

下午的时候，顾辞远在书房里处理工作，江饱饱在客厅里看书。

说是看书，其实是在书架上翻来翻去地找书，找一本他看得懂的。

找了大半天，找到了一本绘本，讲一只小熊在森林里迷路的故事。

他趴在沙发上，翘着脚，认真地一页一页地翻着，馒头趴在他旁边，下巴搁在他的后腰上，打着小呼噜。

窗外的桂花香从半开的窗户飘进来，填满了整间屋子。

顾辞远从书房出来的时候，看到的就是这一幕。

江饱饱趴在沙发上，绘本摊开在面前，嘴角翘着。

他走过去，弯下腰，把滑到地上的毯子捡起来，盖在江饱饱身上。

毯子盖到肩膀的时候，江饱饱的睫毛颤了颤，嘴里嘟囔了一句什么，含混不清的。顾辞远蹲下来，凑近了听，听到他说的是：“辞远哥哥……桂花糕……好香……”

顾辞远蹲在旁边，看着他那张被阳光晒得微微泛红的脸，看着他那微微张开的嘴唇，看着他那搭在绘本上的、小小的、肉肉的手。

他伸出手，轻轻握住了那只手。手是暖的，温热的，像一块被太阳晒过的石头。他在那一刻觉得，他之前过的那些年，每一个秋天，都白过了。

那些一个人在书房里度过的、窗外桂花开了也没有人告诉他的、没有人端着桂花蜜茶放在他桌上的秋天，都白过了。

江饱饱醒来的时候，天已经快黑了。他从沙发上坐起来，毯子从肩膀上滑落，看到顾辞远正在厨房里忙碌。

他光着脚走进厨房，趴在门框上，看到顾辞远系着一条深蓝色的围裙，正在蒸桂花糕。

蒸笼冒着白气，桂花的香气从蒸笼的缝隙里钻出来，比窗外的更浓、更甜。

他的手指在手机屏幕上跳了一下，然后停住了，他伸手把江饱饱那撮又翘起来的头发按下去，接过了手机，看着屏幕上的字。

他看了一会儿，然后把手机还给他。“写得很押韵。”

“那是诗吗？”

“是诗。”

“那我也是诗人了？”

“嗯。你是诗人。”

顾辞远笑了，把江饱饱按进怀里，下巴搁在他的头顶上，手环着他的背。

江饱饱的头发蹭着他的下巴，软软的，带着桂花蜜的味道。

窗外月色正好，窗内，他们刚从厨房里出来，两只手都烫着，但谁都没有放手。

桂花蜜的甜味在舌尖上慢慢地化开，很甜，很香，像这个秋天的开头。

第97章 番外：双江

旧剧院在城郊一条快要被人遗忘的巷子深处。

外墙的爬山虎已经枯了大半，露出底下斑驳的红砖。

铁门上锈迹斑斑，锁链缠了三圈，挂着一把已经看不出颜色的旧锁。

江寻从口袋里掏出一把钥匙，插进去，转了两圈，锁弹开了。

锁链哗啦啦地落在地上，惊起墙角一只正在打盹的橘猫。门推开的时候，发出一声长长的、生涩的“吱呀——”像一声被压了太久的叹息。

江饱饱跟在他身后，探头往里看。里面的光线很暗，灰尘在斜照进来的阳光里缓慢地浮动着，像无数颗细小的、金色的星星。

空气中有一种混合了旧木头、陈年灰尘和舞台帷幕的味道，不是难闻的那种，是那种闻了会让人安静下来的味道。

“江寻哥，这是哪里？”

“我小时候学戏的地方。”江寻走在前面，脚步声在空旷的大厅里回荡，低沉而清晰。

他的声音在回音的加持下显得比平时更轻、更远，像从很多年前传过来的，“七岁到十四岁，每天放学来这里，练到晚上十点。”

江饱饱跟着他穿过一条昏暗的走廊，来到一个更大的空间。

舞台不大，木质的地板被磨得光滑发亮，边角有几块松动了，踩上去会发出细微的嘎吱声。

深红色的帷幕从两侧垂下来，布料已经洗得发白了，边角有磨损的痕迹，像一件穿了太久的大衣。

舞台下面是一排排空座椅，木质的，漆面斑驳，坐上去会发出吱呀的声响。

阳光从高处的小窗照进来，在舞台中间切出一道斜斜的光柱，无数灰尘在光柱里旋转着、漂浮着，像一场寂静的雪。

江寻走上舞台，脚步很轻，像在走一条他走了无数遍的路。

他在舞台正中央停了下来，转过身，看着台下的江饱饱，夕阳的光从他身后照过来，在他周身镀了一层暖金色的光晕。