林清许点头：“蛋炒饭。”

“蛋炒饭？”老者眉头皱起，“老夫活了六十二年，从未见过会发光的蛋炒饭。”

旁边一个中年汉子咽了咽口水：“不光发光，这香味……我隔着三条街都闻到了！还以为是哪家丹房炸了！”

“丹房炸了能是这个味儿？”有人反驳，“这分明是饭香！我娘做饭四十年，从来没做出过这种香味！”

“你娘做饭四十年，你也没发过光啊！”

人群一阵哄笑，但眼睛都没离开那碗饭。

林清许站在原地，脑子飞快转着。

他只是想做个早饭，顺便试试能不能靠手艺赚点灵石。但他没想到，一碗蛋炒饭能把半个巷子的人都招来。

更没想到，这碗饭会发光。

他下意识摸了摸胸口的石珠。

温热的，比刚才凉了一些，但还在微微发热。

“小兄弟，”那个老者又开口了，“这饭，卖不卖？”

林清许看向他：“老人家想买？”

“想。”老者从怀里摸出一块碎银子，“我出这个价。”

旁边的人立刻不干了：“一块碎银就想买？我出三块！”

“我出五块！”

“我出一块下品灵石！”

最后这个声音一出，全场安静了。

一块下品灵石。

对于这些住在城西贫民区的人来说，一块下品灵石是三个月的嚼用。是能买一袋灵米、两尺粗布、还能剩点零头的生活费。

林清许看向说话的人——是个穿着绸衫的年轻公子，白白净净，像是哪个商户家的少爷。

“一块下品灵石，”年轻公子晃了晃手里的灵石，“买你这碗饭。”

林清许看着他，又看了看手里的饭。

一碗蛋炒饭，换一块下品灵石。

加上昨天小满说的，三块灵石就能交上孝敬费，不用被赶出家门。

也就是说，再有两碗这样的饭，他就能凑齐三块灵石。

林清许正要开口——

“等等。”

一个声音从人群外传来。

很淡的声音，像冬日的泉水，清冽而遥远。声音不大，但每个人听得清清楚楚，像是有人在他们耳边说话。

人群自动分开。

一个人从巷子那头走过来。

黑衣，银发。

林清许第一眼看见的，是那双眼睛。

幽深如渊，仿佛藏着无尽虚空。明明是白天，明明有阳光，但看着那双眼睛的时候，林清许恍惚觉得看见了星空——遥远、深邃、浩瀚。

黑衣银发的男人穿过人群，一步一步走向院子门口。

没有人说话。

不是不想说，是说不出来。

那人经过的时候，所有人都下意识屏住了呼吸。不是因为恐惧，而是一种本能的、来自灵魂深处的战栗——像蝼蚁仰望苍穹，像尘埃面对山海。

林清许握紧了手里的碗。

他不知道这个人是谁，但他知道，这个人很危险。

非常危险。

男人在院门口停下脚步。

他比林清许高出一个头，站在门口微微低头，视线越过院墙，越过林清许的脸，落在他手里的碗上。

然后，那双幽深的眼睛，微微一缩。

林清许看见了那个细微的变化。

那是震惊。

是意外。

是某种无法言说的、复杂到极致的情绪。

只是短短一瞬，那双眼睛就恢复了平静。但林清许确定，自己没有看错。

男人沉默了几息。

然后他迈步走进院子。

人群自动后退，没有人敢阻拦，甚至没有人敢出声。

男人走到林清许面前，站定。

距离不过三尺。

林清许闻到了他身上的气息——不是熏香，不是药味，是一种很淡的、说不清的味道。像雪山顶上的风，像深山古刹的晨钟。

“这碗饭，”男人开口，声音和他的人一样，清冷如雪，“是你做的？”

林清许点头。

男人又沉默了。

他盯着那碗饭，目光专注而复杂。那碗饭还在发着淡淡的金光，在他的注视下，光芒似乎更亮了一些。

半晌，他问：“能给我吗？”

不是“卖给我”，是“给我”。

林清许看着他，没有说话。

男人也看着他，没有催促。

两人就这样对视着。

院子外的人群屏息凝神，大气都不敢出。

过了很久——也许只有几息，林清许先移开了目光。

他把碗递过去。

“给。”

男人接过碗。

他低头看着那碗蛋炒饭，看着那些裹着蛋液、粒粒分明的米饭，看着那些翠绿的葱花，看着那层若有若无的金光。

然后他拿起筷子，夹了一口，送进嘴里。

咀嚼。

咽下。

沉默。

院子里安静得能听见风吹过草叶的声音。