吴邪也在握着他的手。

他们一起穿过那些碎片，穿过那些光，穿过那些时间和空间的裂缝。黎簇看到了很多画面——他在沙海里第一次见到吴邪的样子，吴邪在古潼京地下室里站了一夜的样子，吴邪从白光中走出来抱住他的样子，吴邪在星空下说“我不想让任何人靠近你”的样子。

所有的画面都在他的眼前闪过，像是电影的快进镜头。

然后，一切归于寂静。

黎簇睁开眼，看到了白色的天花板。

不是木质房梁，不是石壁，而是——石膏板吊顶，白色的，边角有些发黄，中间嵌着一盏吸顶灯，灯是关着的。

他躺在一张床上。床很软，有弹簧的触感。被子很薄，有洗衣粉的味道。

他回来了。

黎簇猛地坐起来。

左肩还在疼，但比以前轻了很多。手臂上的纹身不再发光，但还在——那些银白色的线条在月光下隐约可见，像是刻在皮肤上的地图。

“吴邪？”他喊道。

没有人回答。

黎簇的心猛地沉了下去。他掀开被子下床，腿有点软，但他撑住了。他走到门口，拉开门。

走廊。客厅。厨房。阳台。

没有人在。

黎簇站在客厅中央，觉得浑身的血液都在倒流。

吴邪没有回来。他穿过了门，但吴邪没有。

不，不对——他们是一起穿越的，他们握着彼此的手，他们一起穿过了那些碎片。吴邪不可能没有回来。

“黎簇。”

一个声音从阳台的方向传来，很轻，很沙哑，带着一种劫后余生的颤抖。

黎簇猛地转过身。

吴邪站在阳台上，月光照在他身上，把他的影子拉得很长很长。他穿着一件灰色的粗布衣服——还是那件古楼里找到的古旧衣服，头发乱得像鸟窝，脸上有伤痕，手上有伤痕，整个人看起来像是刚从战场上爬出来。

但他在笑。

他在笑着看黎簇。

黎簇站在原地，看着吴邪，觉得自己的眼眶在发热。

他没有跑过去。他也没有说什么话。他只是站在那里，看着吴邪，用力地、用力地眨了一下眼睛，把那些该死的东西压回去。

“你站在那里干什么？”黎簇的声音有些哑。

“看月亮。”吴邪说。

“月亮有什么好看的？”

“比看人好看。”吴邪说。

这是黎簇在长沙回廊里对霍锦惜说过的话。吴邪听到了，他记得，他一直在记得。

黎簇的嘴角控制不住地上扬了。

“你学我。”他说。

“跟你学的。”吴邪从阳台走进来，走到黎簇面前，两个人之间的距离近得不像话。

“你回来了。”黎簇说。

“我回来了。”

“没有丢下我。”

“我不会丢下你。”

黎簇看着他，看了两秒，然后伸出手，在吴邪的胸口上打了一拳。不重，但也不轻。

“下次，”黎簇的声音有些发抖，“不要再找我了。”

吴邪握住他打在自己胸口上的那只手，十指交握。

“没有下次了。”吴邪说，“这次之后，我不会再让你丢了。”

黎簇低下头，看着两个人交握的手，沉默了很久。

“吴邪。”

“嗯。”

“你的房子很乱。”

吴邪愣了一下，然后笑了。

“明天收拾。”

“你的冰箱是空的。”

“明天买菜。”

“你的床太硬了。”

“明天换。”

黎簇抬起头，看着他的眼睛。

“你说的，”黎簇说，“你说了明天。”

吴邪握紧了他的手。

“我说的。明天，后天，大后天，每一天。”

窗外的月亮很圆，很亮。

黎簇想，他终于回来了。不是回到了原来的时代，而是回到了原来的自己。那个在沙海里被撕碎又被拼起来的、在长沙被喜欢又被放下的、在这个世界上跌跌撞撞地走了这么久的人，终于找到了一个可以停下来、可以不用再跑的地方。

不是古楼，不是长沙，不是任何地方。

是吴邪身边。

这就是他的归途。

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第34章 归来·联系

黎簇和吴邪在杭州的房子里坐了一整夜。

他们没有说很多话。吴邪靠在沙发上，黎簇坐在地毯上，背靠着沙发，后脑勺抵着吴邪的膝盖。电视机是关着的，窗帘没有拉，月光从窗户透进来，在地板上画出一个银白色的方形。

黑旋风没有跟着他们回来。它在古楼消失的前一刻跑了出去，黎簇喊了它两声，但它没有回头。吴老狗说过，黑旋风认得路，它能自己找到回去的路——回到它该去的时代。

黎簇想，也许黑旋风不属于现代。也许它属于那个古老的、有青铜鼎和千年古楼的时代。就像他和吴邪属于现在一样。