公交车开了三站，上来更多的人。有人在挤，有人在喊“往里走”，有人在打电话，声音大得像吵架。沈祈安被人流挤到了车厢最后面，背靠着后车门旁边的扶手杆。

他把帆布包转到身前，抱在怀里。

又过了两站，车到站了，一群人往下挤。沈祈安被人潮推着下了车。

站台上凉风一吹，他下意识地低头看了一眼怀里的包。

包的夹层拉链，是开着的。

他明明记得，从医院出来的时候把药袋子放进包里，拉好了拉链。

沈祈安的心猛地沉了一下。

他飞快地把包放在地上，打开夹层——信封还在，但已经不是鼓鼓囊囊的了。他抽出信封，翻开封口。

里面只剩下几张零钱，那些崭新的百元钞票，一张都不剩了。

在公交车上，被人偷了。

两万八千多块，全没了。

沈祈安站在站台上，手里捏着那个空空荡荡的信封，表情没有什么变化。没有愤怒，没有懊恼，甚至没有意外。他脸上的表情，更像是印证了一个早就知道的答案——果然如此。

“果然如此。”

他在心里说了这四个字，然后把信封折好，塞进包里。

零钱还剩多少？他翻了翻——几张十块的，几张五块的，几个硬币，加起来不到四十块。

早上还有五万，晚上连四十块都不到。

沈祈安背着包，沿着路灯昏暗的街道往回走。

他的膝盖还在疼，手里拎着药袋子，口袋里揣着不到四十块钱。

他想起了师父的话。

“祈安，你这命格，是守不住财的。钱到你手里，就像水捧在手里，总会从指缝间流走。不是你的错，是天意。你只要记住一件事——钱没了可以再赚，人没事就好。”

沈祈安走到小区门口，在楼下站了一会儿。

今天的月亮很圆，清冷的光洒在水泥地面上，照出一片惨白。他仰头看着月亮，想起山上的月亮也是这样圆、这样亮，但山上的月光是暖的，带着松针的清香；城里的月光是凉的，混着尾气和灰尘的味道。

他低下头，走进楼道。

回到地下室，门还开着——早上水管爆了之后他就没锁门，因为房间里全是水，没什么可偷的了。水基本已经退了，地上留下一层薄薄的淤泥和遍地的狼藉。手抄本泡烂了，书页粘在一起，上面的字模糊成了一团团的墨迹。符纸全废了，红色的朱砂洇成了大片的粉色，像一摊摊干涸的血。

铜镜还在桌上，因为放在高处，没有被水泡到。沈祈安走过去，拿起铜镜，用袖子擦了擦。镜面上映出他的脸——苍白的、疲惫的、但很平静的脸。

他把铜镜放回桌上，转身坐在床边。床垫还是湿的，一坐下去就渗出水来，但他不在乎了。

他脱了鞋，盘腿坐在湿漉漉的床上，闭上眼睛，开始打坐。

湿气和寒意从四面八方涌过来，钻进他的骨头缝里。膝盖更疼了，但他没有动。

调息了大概半个时辰，他睁开眼睛，拿出手机。

翻开翻盖，屏幕的光在昏暗的地下室里显得有些刺眼。他按了几个键，给师父发了一条短信：

“师父，钱没了。”

几分钟后，回复来了。只有四个字：

“人还在？”

沈祈安看着这三个字加一个问号，嘴角微微弯了一下。

他又按了几个键：“在。”

“那就好。财缺嘛，又不是第一次。明天重新赚。”

沈祈安盯着“明天重新赚”这五个字，看了很久。

然后他合上手机，放在枕头旁边。

枕头是湿的，床垫是湿的，墙壁在渗水，空气里弥漫着霉味和铁锈味。

但他没有觉得苦。

师父说得对，钱没了可以再赚。

人还在就好。

沈祈安关了灯，躺下来。

黑暗中，他蜷缩着身体，把湿冷的被子裹紧了一些。膝盖的钝痛一阵一阵地传来，但他没有哼出声。

他想，明天，他要去天桥。

继续摆摊。

继续算命。

继续赚钱。

然后继续破财。

这就是他的命。

至少，他还活着。

窗户外面，月亮升到了正中央。

清冷的光透过巴掌大的透气窗，照进这个八平米的地下室，在湿漉漉的地面上投下一小片银白色的光斑。

那点光，像一盏微弱的、但始终没有熄灭的灯。

第11章 财缺

第二天早上，沈祈安去了派出所。

不是天桥那个辖区的派出所，是市中心的一个大所，因为公交扒窃案归这里管。他背着那个洗得发白的帆布包，里面装着空空荡荡的信封和不到四十块零钱，走进报案大厅的时候，值班民警正在吃早餐。