陆执站在他身后，从镜子里看着他。他看了三秒，然后把目光移开了。再看下去，他怕自己会说出一些不合适的话。

“就这件。”他对店员说。

“等一下。”沈祈安转过身，看着陆执，“多少钱？”

“五百。”陆执说。

沈祈安盯着他。五百。这件风衣的吊牌上写的是七千九百九十九，陆执说五百。他是在侮辱他的智商，还是在侮辱他自己的演技？

“吊牌上写的是七千九百九十九。”沈祈安的声音很平静，但语气不容置疑。

陆执的表情没有任何变化。他在审讯室里练出来的面不改色，此刻派上了用场。“吊牌是虚标的。这种店都是这样，标高价再打折，打完折就五百。你不信我？”

沈祈安看着他的右眼皮，没有跳。陆执的眼睛很平静，平静到像是在说一件真事。沈祈安不知道的是，陆执为了这次不露馅，提前对着镜子练了十几次，把“五百”两个字说到自己都信了。

“……真的五百？”沈祈安将信将疑。

“真的。你要是不信，我让小票给你看。”陆执从店员手里接过小票，在沈祈安面前晃了一下，然后迅速折起来放进口袋。小票上的金额是七千九百九十九，但他晃得太快，沈祈安只看到一个白色的纸片，没看清上面的数字。

沈祈安想了想。他不懂这些品牌，不懂商场里的价格体系。也许陆执说的是真的，也许这种店真的是标高价再打折，打完折就是五百。他不想显得自己什么都不懂，也不想在店员面前和陆执争论。

“那从我工资里扣。”沈祈安说。

“好。”陆执说，“扣。”

店员刷了卡，把风衣叠好，装进一个深灰色的纸袋里。纸袋很大，提手是黑色的编织绳，上面印着品牌的Logo。

陆执把纸袋塞到沈祈安手里。“拿着。”

沈祈安接过纸袋，低头看了一眼。纸袋很重，风衣的面料厚实，拿在手里沉甸甸的。他的手指在纸袋的提手上攥紧了一些。

“你记在账本上。”他说。

“记了。”陆执拍了拍他的肩膀，“走吧，回家。”

两人走出商场。十一月的风迎面吹来，沈祈安抱着那个纸袋，手指有些凉。

摩托车驶过街道，沈祈安坐在后座上，怀里抱着那个纸袋。纸袋被风吹得沙沙作响，他把纸袋夹在两个人中间，用身体挡住风。陆执的背很宽，挡住了大部分的寒意，但沈祈安的手指还是凉凉的。

回到家，沈祈安把纸袋放在沙发上，打开，把那件黑色风衣拿出来。他提着衣架，把风衣举到眼前，在灯光下仔细看了一遍。

面料是棉和聚酯纤维混纺的，手感厚实但不僵硬，摸起来像一种他叫不出名字的布料。里层有一层薄薄的夹棉，不是羽绒，是某种合成保暖材料，但摸起来很暖和。缝线很密，每一针都很均匀，没有任何线头。扣子是黑色的，上面刻着品牌的名字。领子后面有一个小小的标签，上面写着洗涤说明，全是英文，他看不懂。

这件衣服，不可能是五百块。

沈祈安把风衣翻过来，里里外外找了一遍，没有找到吊牌。吊牌已经被店员取掉了，大概是结账的时候拿下来的。他唯一看到的价格就是那一眼七千九百九十九，但陆执说那是虚标的。他想了想，把风衣挂在了次卧的衣柜里。

陆执从厨房探出头来。“不试试？”

“试过了。”沈祈安关上柜门，“明天穿。”

“明天冷，刚好穿这个。”陆执缩回厨房，继续切菜。

沈祈安站在次卧的窗前，看着窗外的城市。天空灰蒙蒙的，云层很低，天气预报说今晚会有雨。明天会降温，大概五六度。这件风衣刚好可以穿。厨房里传来菜下锅的声音，刺啦一声，然后是翻炒的节奏声。沈祈安转过身，走进厨房。

陆执正在炒菜，穿着一件白色的T恤，袖子卷到手肘，手里拿着锅铲，动作不算熟练但很认真。锅里是青菜，翠绿的叶子在热油里翻滚，发出清脆的声响。灶台上还放着一盘切好的豆腐和一碗调好的酱汁。

“我来。”沈祈安走过去，从陆执手里拿过锅铲。

陆执没有争，退后一步，靠在料理台边上，看着沈祈安炒菜。沈祈安的动作比他流畅多了，翻锅的幅度不大但精准，菜在空中翻了一个身，落回锅里，刚好。他加盐、加蒜末、关火、出锅，一气呵成。

“你什么时候学的做菜？”陆执问。

“七岁。师父做的太难吃了。”

陆执笑了。“你师父到底会不会做饭？”

“会。但他做的饭，只有他自己觉得好吃。”沈祈安把菜盛出来，端着盘子走出厨房，“他煮的粥，米是米，水是水，不融合。他炒的菜，要么生，要么焦，很少有刚刚好的时候。我五岁的时候跟他提过一次‘师父你做的饭不好吃’，他第二天就买了一本菜谱回来，看了三天，然后做出来的还是一样。我就放弃了，自己学。”