杨博文的脸撞在他锁骨上，鼻子差点撞歪。

“左奇函。”

“嗯。”

“你手松开。我要起来。”

左奇函的手没有松。他的眼睛依然闭着，呼吸均匀，好像刚才那个“嗯”是在梦里说的。

杨博文伸手捏住他的鼻子。左奇函张开了嘴继续呼吸。杨博文又捏住他的嘴。左奇函的眉头皱了一下，眼睛睁开了。

那双深琥珀色的眼睛里没有刚睡醒的迷蒙，反而亮得不像话，像早就醒了只是在等人来闹。

“早。”他说，声音沙哑。

“早什么早。你手松开。”

左奇函低头看了看自己揽在杨博文腰上的手，又抬起头看着杨博文，他的手不但没松，反而往上挪了两厘米。杨博文的腰侧被他掌心的温度烫了一下，整个人像被电到一样绷紧了。

“你手往哪放？”

“腰。”

“我知道是腰。你往上挪了。”

“不小心。”

“你不小心的时候嘴角不会弯。”

左奇函的嘴角弯了。他承认了。

他就是故意的。杨博文瞪着他，左奇函看着杨博文，两个人四目相对，杨博文先移开了目光，把左奇函的手从腰上扒开。

左奇函没有反抗，手被扒开了，又搭上来。杨博文再扒开，左奇函再搭上来。第三次的时候杨博文放弃了。

“你几岁？”杨博文看着天花板。

“二十二。”

“你二十二岁了还赖床？”

“嗯。”

“你以前不这样。”

“以前一个人睡。现在两个人。”左奇函的语气平静得像在陈述一个物理定律，“两个人睡的床，起床时间要商量。”

杨博文深吸一口气。“那我现在跟你商量。我要起床。”

“不同意。”

“为什么？”

“因为你是被阳光晃醒的。阳光刚出来。还很早。”

杨博文伸手摸到枕边的手机看了一眼。七点四十分。周末的七点四十分确实算早。

但他已经醒了，而且饿了，而且左奇函的手还搭在他腰上，他没办法再睡回去。左奇函的掌心贴着他的腰侧，拇指无意识地在腰窝的位置画着圈。

那个圈很小，很慢，像在打盹的猫偶尔甩一下尾巴。

“左奇函，你的手能不能不动？”

“没动。”

“你在画圈。”

“那是呼吸。呼吸的时候身体会起伏。”

“你呼吸的时候拇指不会画圈。”

左奇函的拇指停下来了。过了三秒又开始画。杨博文把他的手按住。左奇函的手不动了。

杨博文松开，左奇函又开始画。杨博文再按住，左奇函再画。

“你故意的。”

“不是。”

“你是。”

“不是。”

杨博文翻过身面对他。两个人面对面躺着，距离近到鼻尖几乎要碰到一起。左奇函的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影。他的眼睛里有杨博文的倒影，小小的，两个。

左奇函看着杨博文眼睛里的自己，嘴角慢慢弯了起来。

“你眼睛里有我。”他说。

“你眼睛里也有我。”

“那扯平了。”

杨博文把脸埋进枕头里。他的耳朵红得像煮熟的虾。左奇函伸出手指拨了一下他的耳廓。杨博文把头抬起来盯着他。

“你干嘛？”

“拨一下。红了。想看看会不会更红。”

“会。”

“那你转过去。我再拨一下。”

杨博文把左奇函的手塞回被子里，掀起被子下了床。他光着脚踩在地板上，正要走向浴室，听到身后传来左奇函的声音。“你走路的姿势。”

杨博文停下来转过身。

“怎么了？”

“像企鹅。刚起床的时候，腿还没醒。走路的姿势像企鹅。”

杨博文低头看了看自己的腿——确实有点僵硬，大概是睡姿不对压了一晚上。他瞪了左奇函一眼，走进了浴室。

关上门之后，他看着镜子里的自己。头发炸成鸟窝，左脸颊有枕头压出的红印，嘴唇有点干。

他走出浴室的时候，左奇函已经在厨房了。

他穿着昨天那件深蓝色围裙，站在灶台前，锅里在煎什么东西，油滋啦滋啦地响。

他的头发还是乱的，后脑勺那撮翘得老高，但他没有管。杨博文靠在厨房门框上看了一会儿。

左奇函煎鸡蛋的动作很专注——先磕蛋，蛋壳完整地分成两半，蛋黄没有散。等蛋清凝固了，他用铲子翻面，蛋黄还是没有散。他关火，把蛋盛到盘子里，撒了一点点盐。

“你会煎蛋？”杨博文说。

“会。”

“你还会什么？”

“你想吃的都会。”

杨博文走到餐桌前坐下。餐桌上已经摆好了两碗粥、一碟小菜、两双筷子。粥是白粥，浓稠度刚好，小菜是榨菜，切成了丝。左奇函把煎蛋端过来，放到杨博文面前，在他对面坐下。