那声音从喉咙最深处挤出来，像一头被逼到绝路的、正在低吼的小兽。

他伸出手，指着远处裴书和林薇的方向。

他的手指在空气中抖了两下，像一个指向错误方向的路牌。

“快点过去把他们隔开啊！”

他的声音里带着一种“你们再不去我就自己去了”的急切？

和“为什么这种事总是我来做”的委屈，和“我不管了我就是要过去”的决心。

三种情绪搅在一起，变成了一种奇怪的、让人想笑又笑不出来的东西。

K先生看了他一眼，没有说话。

他靠在墙上，把烟重新叼回了嘴里，嘴角有一个很小的、几乎看不出来的弧度。

那个弧度的意思是——我不去。你去。

墨白的视线转向深南大道。

深南大道靠在墙上，双手插在裤兜里，微微仰着头看着天花板。

脸上写满了“我在欣赏医院走廊的天花板，请不要打扰我”。

他看得很认真，认真得像在研究一幅名画。

天花板上只有一盏白炽灯和两个烟雾探测器，但他看得津津有味，好像那是卢浮宫里最值得一看的藏品。

墨白的视线转向深白。深白正在低头看自己的鞋带。

那双白色的德比鞋的鞋带系得很整齐，但他看得很认真，认真得像在拆一颗炸弹。

他的表情是专注的、严肃的、不容打扰的，好像那双鞋带关系到全人类的命运。

墨白的视线转向京城王少。

京城王少正在看手机，屏幕上是航班信息——他刚从机场赶过来，行李还在脚边。

他的拇指在屏幕上划来划去，划得很认真，好像那上面有什么了不得的消息。

但屏幕上的页面已经三分钟没有动过了。

墨白的视线最后落在了尘身上。

尘闭着眼睛，一动不动，像一尊雕塑。

他的风衣领子竖着，遮住了他半张脸，只露出高挺的鼻梁和紧抿的薄唇。

他的呼吸很轻很稳，像是真的睡着了。

但他的手指——他插在口袋里的那只手——还在敲。

还在敲那个很快的、只有他自己知道的节奏。

墨白深吸了一口气。

他把那口气吸得很深很深，深到肺里所有的肺泡都被撑开了，深到他觉得自己快要变成一只气球飘起来。

然后他把那口气吐了出来，吐得很慢很慢，慢到像是在用一个漏气的打气筒给一个永远打不饱的篮球打气。

“擦，”他的声音从牙缝里挤出来，像一颗被嚼碎了的石头。

“坏人都我做，你们都做好人是吧？”

深南大道终于把视线从天花板上收了回来。

他低下头，看着墨白，脸上没有任何表情，但他的眼睛里有光。

那光是冷的，像冬天早晨湖面上结的第一层薄冰，在阳光下闪着一种“我就是故意的”的光。

他的嘴角动了一下，那个弧度叫——幸灾乐祸。

“你最不要脸，”他的声音不紧不慢的，像在陈述一个宇宙真理，每一个字都咬得很清楚，像是在给“不要脸”这个词下定义，“你适合干这事。”

墨白的脸从白变红，从红变紫，从紫变成了一种介于“我想骂人”和“我骂不过”之间的、很复杂的颜色。

他的嘴唇张了好几下，合了好几下，像一条被扔上岸的鱼。

尘的眼睛睁开了一条缝。

那双深黑色的眼睛在睫毛的缝隙间看了深南大道一眼，然后又看了墨白一眼。

那一眼很短，短到不到半秒，但那一眼里带着一种“你们吵完了没有”的、懒洋洋的、事不关己的从容。

然后他把眼睛闭上了。

在他闭上眼睛的那一瞬间，他的嘴唇动了一下。

那个动作很轻，轻到几乎看不出来，但墨白看出来了。

因为墨白正看着他，正等着他说出那句一定会说的话。

“他说的对。”

四个字。

轻飘飘的，像四片羽毛落在了地上。

但那四个字的重量，压得墨白差点气死。

墨白站在那里，嘴巴张着，眼睛瞪着，头发炸着，整个人像一台过载后冒烟的机器。

他的大脑在那一瞬间处理了好几个信息——第一，他的五个兄弟没有一个打算帮他；

第二，他们不仅不帮他，还觉得他不要脸是天经地义的；

第三，他好像确实是最不要脸的那个；

第四，就算他是最不要脸的那个，他也不想去当那个拆散裴书和别人拥抱的人；

第五，但如果他不去，好像真的没人会去了。

他把这些信息在脑子里过了一遍，然后得出了一个结论——他恨他们。

然后他转过身，朝着走廊尽头那个浅黄绿格纹衬衫的身影，大步流星地走了过去……