光明到不必说再见，不必留遗言。

光明到能安然闭上双眼，像完成一天的功课，搁下笔、合上书，淡然道一句：我做完了。

裴书说出这八个字时，神情平静无波。

像一面无风的湖，没有涟漪，没有行船，没有飞鸟。

就那样安安静静地躺着，映着天光，映着流云，映着往来的世人。

旁人不知它深浅，可看见它的那一刻，便懂：它不必深不可测，这般澄澈，已然足够动人……

第203章 我一生只有一次逆转阴阳的机会

很久。

很久很久。

蜡烛烧掉了一截，烛泪顺着蜡烛的身体往下流，流到烛台上，凝固成一朵一朵的小花。

偏殿里的光暗了一点，又亮了一点——因为另一根蜡烛烧到了灯芯最粗的地方，火苗猛地窜高了一截。

东方觉笑的释怀，像一个人在悬崖边站了很久，风很大，夜很深，他在等天亮。

天亮了，太阳出来了，他看到了脚下的路。

那条路不是他想象中的路，但他知道他可以走。

他的笑声不大，但很清楚。

每一个音节都像是从胸腔最深处发出来的，带着一种“我终于明白了”的、如释重负的、像放下了一块大石头的轻松。

他笑了好几声，一声接一声，像有人在用琴键弹一首很慢很慢的曲子，一个音，一个音，一个音。

然后他开口了。

声音里带着笑，但笑里面有一种东西——是那种“我认了”的、带着一点点无奈、带着很多很多心甘情愿的、像在说“这就是命”的语气。

“难怪我爷爷说，我会遇到一个人。”

他看着裴书，眼睛里的星星在转，像银河在转。

他的声音从喉咙里出来的时候，带着一种“我当年不信，现在信了”的、又好气又好笑的、像在跟过去的自己说话的调子。

“那个人不会只属于我。”

他停了一下。

嘴角的弧度大了一点。

“我注定有一段情劫要走。”

裴书的眉毛动了一下。

不是“惊讶”的动，是“你在说什么”的动。

东方觉继续说下去。

他的声音里多了一层东西——

一层“我在回忆”的、像在翻一本很旧很旧的相册、每一页都泛黄了。

但每一页他都能说出是什么时候拍的、在哪里拍的、和谁一起拍的——的语气。

“我东方家百年第一天才，什么人会入得了眼？”

“我还会和人共享？？”

他的声音高了一点，不是“生气”的高，是“我现在都觉得不可思议”的高。

“我不信。”

他停了一下。

然后他的声音低了下来，低到像是在说一个只有他自己能听到的秘密。

“我瞒着家里人，推演出来了你的行踪样貌。”

他看着裴书，眼神里有光。

不是“星星”的光，是“回忆”的光。

像一个人在翻相册，翻到了第一页，照片上是西藏的蓝天、白墙、红檐，和一个站在台阶上、粉发白衬衫、浅蓝牛仔裤拿着手机拍照的少年。

“我去西藏等你。”

裴书的嘴唇动了一下，但没有出声。

“见你的第一面——”

东方觉的声音停了一下。

他的喉结上下滚动了一下，像在咽一口很甜的水。

他的眼睛——那双一直很稳的、像两座山一样的眼睛——现在不是山了。

是海。海上有风，风很大，浪很高，但海面下面是平静的。

他在平静地告诉裴书一个事实。

“我灵魂有振动。”

不是“心动”，不是“喜欢”，不是“一见钟情”。

是“振动”。

像两根琴弦，一根在西藏，一根在别的地方，隔了几千公里，但有人拨动了其中一根，另一根也震了。

不是“被风吹”的震，是“本来就该一起震”的震。

频率是一样的，波长是一样的，音色是一样的。

它们本来就是一对。

裴书看着他。

没有说话。

但他的眼神变了——从“狂”变成了“什么”。

从“什么”变成了“你……”。

从“你……”变成了“我不知道该说什么”。

东方觉的声音继续往下走。

像一条河，从西藏的雪山出发，一路往下，经过了峡谷，经过了平原，经过了城市，经过了村庄，最后流到了这里——灵隐寺的一间偏殿，烛光，四个人，一句话。

“后来我回家，推演了你的未来。”

他的声音重了一点。

像河水从浅滩流进了深潭，表面上看不到流动了，但你知道水在下面转，转得很深，很深。

“我推演到了你家人会死。”

裴书的瞳孔缩了一下。