没过他的膝盖，他没有停。

他的白衬衫下摆浸到了水里，湿透了，贴在大腿上，布料变成透明的，露出底下皮肤的颜色。

他依然没有停。

他走得很稳。

每一步都踩在浪涌的间隙里。

浪涌过来的时候他抬脚，浪退下去的时候他落脚。

算不上巧合，这是节奏。

像他在和海对话，海在给他让路。

海说“你来了”，他说“我来了”。

海说“你准备好了吗”，他说“等很久了”。

他走到水深及腰的地方，停了下来。

浪从他身边涌过，推着他的身体微微晃动，但他的脚像钉在海底一样，纹丝不动。

他把冲浪板从腋下翻到身前，板面朝上，板头朝外，轻轻地放在了水面上。

那个“轻轻”哪算形容词——那是真的轻，轻到板面接触水面的那一瞬间，没有发出任何声音，没有溅起任何水花。

像一片叶子落在湖面上，像一滴雨落进海里。

他双手按住板面，身体往下一沉。

水没过了他的胸口，没过了他的肩膀，没过了他的锁骨。

然后他猛地一撑——

他的整个身体从水中拔了起来。

水从他的身上炸开，像一朵白色的花在他身下绽放。

他的左膝落在板面上，右脚踏在板尾，身体微微前倾。

水从他的头发上、脸上、衬衫上、腿上同时往下流，在阳光下形成无数条细小的银色瀑布。

那些水线在他的身体上画出一道又一道轨迹，从发梢到下巴，从下巴到锁骨，从锁骨到胸口，从胸口到腰腹，从腰腹到——不，不要看那里。

他没有急着起身。

他趴在板上，用一只手划水。

一下，两下，三下。

板身开始移动，先是慢慢的，板头轻轻劈开水面，然后越来越快。

他的手臂在水里划出一道又一道弧线，每一次划水都比上一次更有力。

他在等浪。

他在等那个对的浪。

三十个人站在沙滩上，一动不动。

没有人说话，没有人眨眼，没有人敢呼吸。

易尘的双手已经从身前放了下来，垂在身侧。

他的手指微微蜷着，像在抓什么，但什么都没抓到。

他的眼睛死死盯着海面上那个越来越小的粉色影子。

他的瞳孔在收缩，不是因为光，是因为他要把那个影子缩到最小、最清晰、最完整地印在视网膜上。

墨白的衬衫还系在腰间，但他已经忘了自己刚才在遮什么。

他的身体前倾，前倾到重心都快不稳了，像一根被压到极限的弹簧。

他的嘴唇微微张着，他的眼睛一眨不眨，他的整个人的状态是——他不知道自己是什么状态。

王景明的笑容消失了。

消失了。

那个从节目开播以来就一直挂在他脸上的、不管是真心还是假意都从来没有消失过的笑容，消失了。

他的嘴唇微微张开，他的眼镜后面的眼睛眨都没眨一下。

他的脸上出现了一种从来没有出现过的表情——这叫“我不知道该用什么表情”。

江远舟的手不自觉地握成了拳头。

握得很紧，紧到指甲嵌进了掌心的肉里，紧到指节泛白。

他的身体微微发抖，不是因为冷，是因为肾上腺素。

他的眼睛像鹰一样盯着海面上那个点，像盯猎物，但又不完全像。

东方觉从沙滩椅上站了起来。

站得很直。

他的眼睛——那双所有人都说像装了星河的眼睛——此刻是暗的。

不是不亮了，是把所有的光都集中到了一个点上。

那个点叫裴书。

弹幕在那一瞬间全部消失了。

五百万人同时盯着屏幕，五百万人同时屏住了呼吸。

屏幕上干干净净，没有一条弹幕飘过。

那种干净不是正常的干净，是诡异的、让人起鸡皮疙瘩的、像暴风雨前最后一秒的宁静的干净。

然后第一道浪来了。

算不上普通的浪。

这种浪只有远海风暴逼近时才会出现——浪墙从海平面上立起来的时候，阳光被切断了。

海面上出现了一大片阴影，那片阴影从浪底一直延伸到沙滩上，把三十个人的脸都罩了进去。

浪头的白沫在阳光下闪着刺眼的光，像一排被磨利的、正在咆哮的獠牙。

裴书没有回头。

他趴在板上，脸贴着板面，他的右耳浸在水里，左耳露在外面。

他在听。

他在听水的脉搏、水的呼吸、水的心跳。

板身的变化告诉了他一切——板头在轻轻上翘，板尾在下沉。

浪来了。

浪在身后。

浪在呼吸。

他的右手伸进水里，手指张开。

指尖感受着水温和流速的变化，像医生把手指搭在病人的脉搏上。