他站起来，脚刚迈出去第一步，眼前突然一黑。

不是慢慢黑的那种，是像有人把灯直接关了。他的视线从清晰变成模糊，从模糊变成一片漆黑，整个过程不到两秒钟。

他扶住桌子，手在发抖，指甲掐进木头的边缘，发出咯吱咯吱的声音。他等了几秒钟，眼前慢慢出现光斑，像老式电视机的雪花点，然后视力一点一点恢复。

他心想：没事，就是太累了。

他经常这样。连续加班到第五天的时候就会有这种症状，休息一天就好。老大说了，等项目结束可以调休两天。项目还有三天就结束了，到时候他一定要睡个昏天黑地，手机调成飞行模式，谁也别想叫他起床。

他又坐下来，继续改方案。

改到凌晨五点四十三分的时候，他的心脏突然像被人攥住了。

不是比喻。

是真的像一只手直接伸进他的胸腔，握住了他的心脏，然后猛地收紧。那种痛不是刺痛，不是钝痛，是一种要把什么东西从他身体里生生拽出来的痛。剧痛从胸口炸开，像一颗炸弹在胸腔里引爆，碎片飞向四肢百骸，瞬间蔓延到整条左臂，连带着左半边脸都麻了。

他的身体本能地往后一仰，办公椅的轮子滑了出去，他整个人重重地摔在了地上。

后脑勺磕在地板上，发出一声沉闷的响。那声响像是一个句号，给他二十七年的人生画上了一个潦草的结尾。

他仰面躺着，天花板上那盏日光灯还在嗡嗡地响，白光刺得他眼睛疼，眼泪不自觉地往外流。他想动，但四肢像灌了铅一样沉重，手指头都抬不起来，像是有什么东西把他钉在了地上。他的胸口像是被一辆卡车压着，每一次呼吸都像在吸一根细得不能再细的吸管，肺里的空气越来越少，窒息感越来越强。

他想喊救命，但喉咙里发不出任何声音。

办公室里只有他一个人。隔壁工位的同事今天准点下班了，因为明天是周六。但沈言不知道明天是周六，他已经连续上班太久，生物钟完全紊乱，早就分不清今天是周几了。他的手机屏幕还亮着，微信图标上有一个红色的数字在跳动，是老大在催方案。

意识开始模糊。

他的视线从天花板边缘开始变黑，像墨水滴进水里，慢慢扩散，慢慢吞噬，一寸一寸地把他的世界变成黑色。

最后的念头是：我还没还完花呗。

然后就是一片黑暗。

第2章 红颜祸水！

没有走马灯，没有人生回放，没有一道白光引他走向天堂。没有他的家人在画面里冲他挥手，没有他暗恋过的女孩对他微笑，没有任何影视剧里渲染的那种温暖和感动。只有黑暗，和无尽的、压迫性的沉默。

他以为自己死了。

但死不应该这么清醒。

沈言睁开眼睛的时候，第一反应是：我是不是被人下了迷药？

他躺在一张床上。不是他那张弹簧都快戳出来的破床，是一张雕花的、挂着纱帐的、铺着锦缎的大床。空气里有一股淡淡的檀香味，混着某种说不上来的草药气息，像是那种高级SPA会所里才会用的熏香。阳光从雕花的木窗棂间透进来，在地上投下斑驳的光影，光影里有细小的尘埃在飞舞。

他的脑袋里像是被人灌了一整瓶二锅头，又晕又涨，太阳穴突突地跳，像是有两个小人在拿锤子轮流敲。他撑着胳膊想坐起来，手碰到床沿的雕花，指尖摸到精细的花纹和光滑的木面，触感真实得不像幻觉。

他低头看了一眼自己的手。

白的。白得不像话。白得像从来没晒过太阳，白得能看见皮肤下面青色的血管。

他的手不是这样的。沈言的手因为长期敲键盘，指节粗糙，指尖有老茧，肤色偏黄，指甲盖上有竖纹。但这双手骨节分明，皮肤细腻，指甲修剪得整整齐齐，一看就是没干过活的手。

他猛地掀开被子，看到自己穿着一身白色的里衣，料子滑得像水，贴在身上凉丝丝的。他的身体也变了——肩膀窄了，锁骨突出了，腰细得像是一只手就能握住。

他深吸一口气，撑着床沿站起来，踉踉跄跄地走到房间角落的铜镜前。

镜子里的人让他倒吸一口凉气。

那是一张美得不像话的脸。皮肤白得发光，五官精致得像是老天爷亲手捏的，眉眼间自带一股风流韵味，一双桃花眼微微上挑，哪怕面无表情都像是在勾引谁。一头黑色的长发散在肩上，衬着那张脸，像是画里走出来的人。

沈言盯着镜子里的人看了十秒钟，脑子里跑过四个字：红颜祸水。

然后他注意到这个人的额角有一道淡淡的疤痕，像是被什么东西砸过。他伸手摸了摸，不疼，但疤痕的存在让这张完美无缺的脸多了一丝瑕疵，反而更真实了。