那个更小的男孩——鼻涕快流到嘴里的那个——倒在她旁边。他的鼻涕和血混在一起，糊了满脸。他的手抓着羊角辫小姑娘的衣角，攥得很紧，指节发白，像是在死之前拼命地想抓住什么。

沈弱站在原地，慢慢地转了一圈。

他看见了所有的人。白天他数过的那些——十一个人，加上虎子和那两个小孩，加上昨晚那个驼背老人，加上——

加上墙头上、巷子里、门槛上、台阶上、河边、井边、树下——

一共二十三个人。

二十三个人。清溪镇的全部。

全死了。

全是他杀的。

沈弱低头看自己的剑。剑身上的血已经开始凝固了，变成了一层暗红色的膜，裹在黑色的剑身上，像是一层新的皮肤。他把剑举起来，对着月光看了看——剑刃上没有缺口，剑身上没有裂纹，完美得像是什么都没有发生过。

但他知道发生了什么。

他又失控了。

——

记忆像是碎掉的镜子，一片一片地浮上来，拼不出完整的画面，但每一片都锋利得能割破手指。

他记得那个灰白色的、没有脸的东西从地底下爬出来。他记得自己拔了剑。他记得黑色的影子从剑身上流出去，沿着地面爬向那个东西。

然后——

然后就没有了。

没有然后。从那一刻到这一刻之间，他的记忆是一片空白，像是有人用刀把那段时间从他的脑子里剜掉了，只留下一个空洞的、黑漆漆的窟窿。

他什么都不记得。

但他看得见结果。

剑上的血。手上的血。地上的血。二十三具尸体。

他杀了所有人。

不——他杀了清溪镇所有的人。

包括那个小孩。

沈弱的脚步顿了一下。他的目光开始在尸堆里搜索，急切地、慌乱地、带着一种他很久没有体会过的恐惧。

他找到了。

沈小虎倒在院子门口——就是那个空院子的门口，那个有金桂树的院子，那个他答应要带小孩走的院子。

小孩的身体很小，缩在门槛旁边，像一团被揉皱的红纸。红肚兜被血浸透了，看不出原来的颜色。他怀里还抱着那把剑——那个老人的剑，剑鞘上刻着花、闪闪发亮的那把。小孩的胳膊紧紧地箍着剑鞘，像是死都不肯松手。

但他的头歪向一边，脖子上的伤口——

沈弱没有看下去。

他闭上了眼睛。

——

风从镇外吹进来。

这次不是魔渊里的风了。这次是真正的、清溪镇的风。带着桂花香——不是那种若有若无的、鬼魅一样的香，是真实的、温暖的、甜得发腻的桂花香。

现在是四月。

桂花不是四月开的。

沈弱睁开眼睛，看向金桂林的方向。林子里的那些树——那些比周围的树高出整整一截的、金桂和银桂交缠在一起的树——正在发光。很淡的、金色的光，从树干里渗出来，像是树在流血。

金色的血。

他忽然想起图谱上那行朱砂小字。

“金桂的香气是暖的，银桂的香气是凉的。”

现在他闻到的桂花香是暖的。暖得发烫，暖得像是有人在他胸腔里点了一把火，烧得他五脏六腑都在疼。

他低头看着手里那颗灰扑扑的珠子。

珠子里的光灭了。

彻底灭了。

不是闪了闪然后暗下去的那种灭——是永远地、再也亮不起来的那种灭。珠子变成了一颗真正的石头，灰扑扑的，冷冰冰的，什么都没有。

那个老人的什么东西——那个在珠子里等了不知道多少年的什么东西——也死了。

被沈弱杀死的。

连同他的孙子一起。

沈弱把珠子攥在手心里，攥得指节发白。珠子的棱角硌着他的掌心，硌着那道黑色的、翻卷着的疤，硌得生疼。

但他没有松手。

他站在那里，站在清溪镇的中央空地上，四周是二十三具尸体，头顶是一轮惨白的月亮，远处是发着金光的桂花树。

他站了很久。

久到月亮从东边移到了西边。久到金桂林里的光一点一点地暗下去，最后彻底熄灭。久到风停了，桂花香散了，镇子里只剩下一种味道——

血的味道。

浓得化不开的血的味道。

——

天亮的时候，沈弱动了。

他走到那个空院子里，从灶房里找到了一把锄头。锄头的刃口卷了，但他不在乎。他走到院子东北角——那块埋着小碑的地方——开始挖。

挖了很久。

挖出来的不只是一块碑。

碑下面是一个小坛子，坛子口用红布封着，红布已经烂了，只剩下几根红色的丝线还缠在坛口。坛子里面是空的，但坛壁上粘着一层黑褐色的东西——是桂花蜜。不知道多少年前的桂花蜜，早就干透了，变成了一层硬壳，贴在坛壁上，怎么抠都抠不下来。