他的手顺着腰线滑下去，停在膝弯处，轻轻一抬。

弗拉德顺势靠得更稳，几乎完全陷在他怀里。躺椅的“吱呀”声再次响起，却被两人的呼吸声盖了过去。

“盖勒特……”弗拉德的声音很轻，带着点不易察觉的喟叹，指尖在他后颈的皮肤上微微用力。

“嗯？”盖勒特抬头，鼻尖蹭着他的鼻尖，灰蓝色的眼睛里像落了星光，“怎么了？”

弗拉德没说话，只是微微仰头，吻上了他的唇。

窗外的风拂过紫罗兰花田，带来淡淡的花香，与室内的暧昧气息交织在一起。

不知过了多久，两人微微分开，额头相抵，呼吸都有些乱。

盖勒特看着他泛红的眼角，“回去床上？”他问，语气里带着点沙哑。

“好。”

夏夜漫长，而属于他们的时光，才刚刚开始。

…

主厅的空气仿佛凝固成了滚烫的岩浆，每一寸空间都充斥着狂热的呼喊与激荡的魔力。

弗拉德坐在二楼回廊的阴影里，黑色兜帽遮住了大半张脸。

楼下，盖勒特站在高台上，黑色长袍在魔法气流中猎猎作响，金色的发丝如同燃烧的火焰，灰蓝色的眼睛里翻涌着足以吞噬一切的野心。

“你们害怕的不是我！”盖勒特的声音透过魔法，响在主厅的每一个角落，“是你们自己被压抑的潜力！是你们不敢承认的、凌驾于麻瓜之上的天赋！”

…

台下的圣徒们沸腾了，高举的魔杖组成一片黑色的森林，杖尖迸射的绿色红色圣徒标志如同星火燎原。

“为了更伟大的利益！”的口号声浪一波高过一波，撞在石墙上反弹回来，震得回廊的石雕都在微微发颤。

“巫师本就该站在食物链的顶端！”盖勒特的手臂猛地挥出，老魔杖指向穹顶，一道耀眼的金光炸开，化作一个圣徒标志。

就在这时，一道身影悄无声息地出现在回廊另一端，缓步向他走来。弗拉德的黑眸微微一抬，认出了来人——正是上次盖勒特演讲时，被派来“拦住”他的那个圣徒，一个眼神里总带着些挣扎的中年男人，身上的魔力波动驳杂而不稳。

男人在他身边站定，目光复杂地看着楼下狂热的人群，又看了看高台上意气风发的盖勒特，最终将视线落在弗拉德身上，声音压得极低，带着一丝压抑的颤抖：“他们杀了很多人……最起码有几十人。”

他的语气里带着控诉，仿佛在期待弗拉德能露出哪怕一丝震惊或愤怒，能与他站在同一立场，谴责这场由盖勒特掀起的血腥风暴。

弗拉德兜帽下的黑眸平静得像一潭深不见底的潭水。他转过头，看着男人，声音不大，却带着一种穿透人心的冷漠：“那么昨天呢？”

男人愣住了，脸上的控诉瞬间僵住，眼神里充满了困惑：“昨天？什么昨天？”

“昨天的冲突。”弗拉德的声音没有任何起伏，仿佛在陈述一件很小的琐事，“根据你提供的‘几十人’的标准，昨天死了多少？三十？还是五十？”

他顿了顿，黑眸里闪过一丝极淡的嘲讽，那是经历过真正战争的人，对这种“零星伤亡”的本能漠视，在艾瑞亚大陆，他曾亲眼见过一座城池在一天内化为灰烬，十万平民连同守军被魔焰吞噬，尸骨无存。他说的‘几十人’，还不够那场大火烧半个小时。

楼下狂热的呼喊声几乎要掀翻古堡的屋顶。弗拉德的指尖无意识地摩挲着座椅的扶手，黑眸里没有任何波澜。

这样的场景，他在艾瑞亚大陆见得太多了——领主振臂一呼，战士们便会为了虚无缥缈的“荣耀”与“土地”浴血奋战，死亡的人数往往以万计数，几十人？不过是一场小冲突的零头。

男人彻底哑然了，张了张嘴，却一个字也说不出来。他能感觉到弗拉德话语里的冰冷，那不是刻意为之的残忍，而是一种真正的漠视。

“你……”男人的声音艰涩，“你在说什么？”

弗拉德没有回答，只是重新将目光投向楼下。盖勒特的演讲已经进入尾声，正高举着老魔杖，接受着圣徒们山呼海啸般的欢呼。

“战争从来不是用死亡人数衡量的。”弗拉德的声音很轻，像是在对男人说，又像是在自言自语，“重要的是，你站在哪一边，想要得到什么。”

他不在乎盖勒特杀了多少人，正如他不在乎自己当年为了领地，亲手埋葬了多少入侵者。

在这个弱肉强食的世界里，怜悯是最无用的情感，唯有力量与目标，才是支撑人走下去的基石。

男人站在他身边，脸色苍白，眼神里的挣扎与控诉渐渐被一种更深的茫然取代。