他再也睡不着。

莱克起身，打开窗户吹着风，这让他清醒了许多。

他不会醉得太久，即使他想让自己喝醉。

那种状态大概只能持续几小时。

他总是活得这么清醒。

格格不入。

莱克站在那，从抽屉中拿出一把精美的胡桃木镶银的燧发手枪。

像是伦敦公子哥最常持有的那种。

但他知道不一样。

因为他杀过人。

他撒了谎。

从什么时候开始的，噩梦，惊醒，心悸，恐慌。

他杀了人，在战场上，光明正大。

所以没人能判他的罪。

他陷得更深。

他一开始确实没有冲锋过，仅作为军需官。

但是后来，在一次敌袭中，他带领着一支骑兵队，冲进了法军步兵堆里。

一场大屠杀。

骑兵的马刀不能用劈砍，而是挑刺。

因为劈砍会没入骨头里，不好拔出。

瞄准要害，直击痛处。

不能犹豫，闪避，捅入，染血的刀刃。

马刀刺入的那一刻是受阻的钝感。

所以要很锋利。

战斗不像他想象的那么浪漫。

这是杀人。

他开始怀疑为什么要杀死对面，跟你别无二致的人，也许说着不同语言。

但他也精通法语。

他听得懂那些哀嚎和祈祷。

可是他们是敌人，不杀他你就死了。

莱克思绪纷杂，仔细地擦着那支手枪。

他开始羡慕起，什么都没做过的虚度一生的他们了。

做过的最危险的事就是拿起决斗的手枪了吧。

他最后还是回来了。

他在一场场战斗中很勇猛，不畏生死，其实到后来也有自我放逐的意思。

但他还是活了下来。

莱克不得不承认，他甚至有点享受杀戮。

虽然他不想再去西班牙，他总这么说，但总觉得自己终是要回归战场的。

他试过很多方式，吃喝玩乐，喝酒赌博，赛马击剑，拳击射击，跟之前一样。

可都不能真正地麻痹自己。

让他忘记那些。

不能让他平和安心，安眠。

也许回到战场，什么都不想就好了。

直到遇到她。

她就那么地出现。

他知道把自己寄托在别人身上是不对的。

但是他做不到。

她好像能填补他内心错漏的那一处。

他也在那时候做了一个决定。

他不会再回去了。

他还能正常地活着，去爱和被爱，像原来那样。

莱克恍惚地装填好弹药，他手法很好，补填快速。

这是从他年轻时就陪伴左右的手枪。

战场上不能带它，骑兵用的是锋利的马刀，和很少使用的骑枪，比手枪要长一些。

马上不好用枪，一般是近处防身。

他用它打死了一位年轻的法国士兵，后来他在他怀里找到了写给他母亲的信件。

“亲爱的妈妈，

好久不见，可惜一月只能寄几次信件，我看到了你们的回信……我为我最敬爱的皇帝效命，最近的两场战役我已建立了功勋，即将授封中尉，并获得了一笔奖金，圣诞节时候我会回来，我永远爱你们……替我向克拉丽丝问好，我爱她，大概这次回去我终于有勇气向她求婚，我爱你们，我无比期待回家的那一天。 ”

那一刻，他觉得，他好像杀死了自己。

他没跟任何人说过，他不能表现得像个懦夫。

莱克看着手中危险的枪支。

他熟悉这把手枪，准星偏左一点。

如果要瞄准目标，那就向右偏移。

就像这样，他看着护壁板的一处。

扣下扳机，惊天的响声中，不偏不倚，一击即中。

铅弹嵌入，那里一下裂了一大块。

莱克回过神，他才发现自己做了什么。

闻着那股火药味，低头看着枪口袅袅的烟气。

不久后，急促的上楼声传来。

敲门声，和维持礼貌的询问，“先生，是走火了吗？”

莱克开了门，眼前是戴着睡帽，狼狈极了的休斯先生，手里拿着烛台。

他没有回答，脸上带着微笑，诚恳地表达了歉意。

“不，先生，一切都好。维修的费用记在账单上，我会照常支付。”

“谢谢您。”莱克点点头，神色冷静，背在身后的手上却拿着尚带余温的枪支。

休斯先生将信将疑地点着头。

总觉得这位年轻人跟往常都不一样。

“晚安，先生。”

“晚上好。”

莱克关上门，他转过身。

嘴角仍扬着微笑。

他能管住他的笑容，却管不住他眼底翻涌的情绪。

心口一阵阵地抽痛。

她仅仅是喜欢他，这种喜欢可以随时被替代。

莱克睁大了眼。他意识到了。