但陆茗的呼吸，在看清它的刹那，几乎停滞。

这张琴，他认得。

或者说，他认得它的“前世”。

前世恩师雷先生毕生珍藏三张古琴，其中一张，便是这“神农式”，名曰“松风”。

他曾无数次见师父于月下拂拭此琴，也曾得师父允许，亲手抚弄过它。

陆茗缓缓伸出手，指尖极轻地触碰琴面。

“这张琴……”青年声音有些发涩，“顾老从何处得来？”

“哦，这张啊，”顾远山走近，看了看，“这是二十年前，在洛阳一个老宅子里收的。”

“那家人说是祖上传下来，但具体什么年头也说不清。”

“我请几位老朋友看过，都说是宋琴无疑，只是破损得厉害，修复价值不大，就一直搁在这里了。”

陆茗小心翼翼地将琴取下，置于室中央早已备好的琴桌之上。

他屏息凝神，手指轻拨琴弦。

“嗡——”

虽琴身残旧，弦亦非佳品，但这一声初响，依旧清越通透，泛音玲珑，散音宏亮悠远。

即便残缺，风骨犹存。

“我想借这张琴。”陆茗抬起头，目光清亮。

顾远山微微一怔：“这张？可它……”

“它很好。”陆茗的指尖温柔地抚过琴身上一道道深色的裂痕与修补的痕迹。

“这些‘残缺’，是它走过的路。”

顾远山看了看身旁沉默的顾擎昀，后者微微点头。

老人便笑了，笑容里满是豁达与欣慰。

“好，好！琴赠知音，宝剑酬壮士。这张琴在你手里，比在我这老头子手里蒙尘，强上百倍。”

陆茗退后半步，向着顾远山，郑重地长揖一礼：“多谢顾老割爱。”

接下来的日子，陆茗几乎将自己与那张“松风”琴一同锁在了顾家书房。

他先是小心调整了岳山的角度，更换了更合适的琴轸与琴弦，加固了几处细微的松动。

每一步都做得极慢，极仔细。

顾擎昀偶尔会来，总是静立在门边，并不打扰。

只默默看上一会儿他专注的侧影，或是倾听那断断续续的琴音，然后悄然离去。

第五日深夜，陆茗终于完成了初步的修缮与调音。

他净手焚香，于琴桌前安然坐下，手指搭上冰凉的丝弦，轻轻一勾。

这一次，他弹奏的是《病中书》的起首段落。

琴声起时很轻。

陆茗闭目。

他想起前世最后那段日子。

父亲每日来看他，握着他的手，说：“茗儿，要撑住。”

他撑了，但未撑住。

琴声，在这一刻，骤然中断。

陆茗睁开眼，看着自己微微颤抖的指尖，心脏处传来的抽痛如此真实。

他按住心口，深呼吸，等待这一阵锐痛缓缓退去。

然后，青年重新抬起手，换了一套截然不同的指法。

最后一个泛音散去，陆茗额上已布满细密的冷汗，后背的衣衫也被浸湿。

他虚脱地靠向椅背，轻轻喘息。

嘴角却不由自主地上扬。

成了。

这张沉寂了不知多少年的古琴，在他手中，活过来了。

此时，门外传来几下清晰的击掌声。

陆茗转头，见顾擎昀不知已在门边立了多久。

他走进来，将一杯温水递到陆茗手中。

“这是什么曲子？”

“《病中书》。”陆茗接过水，水温恰到好处，“我自己谱的。”

“写的是你自己？”

“……嗯。”陆茗垂眼，低头抿了口水。

顾擎昀看着他被汗水濡湿的鬓角，眼眸深邃。

“下周录制，决定弹它？”

“嗯。”陆茗点头，目光落回琴上，“但，可能会出意外。”

“什么意外？”

“我的心疾。”陆茗坦然道，“弹至情绪浓烈处，心跳过速，手指可能会失控发抖，甚至……有可能再次断弦。”

顾擎昀沉默了片刻。

“明知可能如此，还是要弹？”

“要弹。”陆茗的回答没有丝毫犹豫，眼中闪着执拗。

“‘残缺’不是需要遮掩的缺陷，是生命经历的证明。我想让他们看到的，就是这个。”

顾擎昀没有再说话。

他只是伸出手，轻轻拍了拍陆茗单薄的肩膀。

动作很轻，甚至带着一丝笨拙，但那掌心传来的温度与力量，却沉稳如山。

“那就弹。”

第二期录制当天。

陆茗抱着那张修复好的“松风”琴踏入演播厅候场区时，立刻引来了所有人的注目。

琴身古朴，甚至有些破旧，与其他人手中光鲜亮丽的乐器形成了鲜明对比。

吴旸第一个嗤笑出声：“陆老师，节目组有自己的琴，你怎么抱这么张破琴来？”

旁边的林晚也小声嘀咕：“这琴……看起来年头好老啊，能弹吗？”