犹豫了几秒，最终还是伸出手拿起勺子，舀了一勺炒饭放进嘴里，机械地咀嚼着。

“我做的炒饭，好吃吗？”温枕秋轻声问道。

味蕾像是失灵了，尝不出咸淡，只觉得米饭粒粒分明，鸡蛋很香，但所有的味道都隔着一层厚厚的膜。

寻惑闷闷地“嗯”了一声：“……好吃。”

话音刚落，眼眶毫无预兆地开始发热，酸涩汹涌而上，完全不受控制。

大颗大颗的眼泪毫无征兆地滚落下来，砸进面前的炒饭碗里，迅速洇开。

“咸淡合适吗？会不会太淡？”温枕秋仿佛没看到他的眼泪，依旧轻声问道。

寻惑哽咽着，又挖起一勺混合了泪水的炒饭，用力塞进嘴里，胡乱地点头，声音破碎：“合、合适……”

温枕秋没再说什么，只是拿起饭勺，将保温盒下层那份炒饭，又多拨了一些到寻惑已经快见底的碗里。

少年人，正在长身体，又是情绪剧烈消耗的时候，需要多吃点。

他看着寻惑一边无声流泪，一边近乎凶狠地往嘴里塞饭，直到把碗里的炒饭吃得干干净净，才缓缓开口：

“寻惑，我不是来劝你别哭的。”

他的声音在寂静的夜里显得格外清晰，也格外平静。

“我只是希望，你在哭过之后，能慢慢振作起来。奶奶的人生走到了终点，而你的，才刚刚开始。”

寻惑放下勺子，双手捂住脸，肩膀微微颤抖，闷闷的声音从指缝里透出来。

“温老师……我、我感觉我好像没那么伤心……可是我不知道……为什么现在要哭……”

温枕秋的目光落在他颤抖的脊背上，沉默了片刻，才说道：

“会哭，是正常人都会有的情绪反应，我母亲去世的时候……我也很难过，但是人总得向前。哭不代表懦弱，它只是正常人该有的一种宣泄。”

他的语气很轻，却又带着某种奇异的说服力。

寻惑点点头，把碗里混着眼泪的炒饭全都吃完了。

温枕秋站起身，收拾好空了的饭盒，放回保温袋。

“既然吃完了，我就先走了。”

他拿起袋子，看着寻惑：“明天我可不会再给你带饭了。记得自己按时做饭吃，照顾好自己。”

寻惑抬起头，用力眨了眨酸涩无比的眼睛，重重地点了点头：

“……我知道了，谢谢温老师。”

温枕秋抬手，揉了揉寻惑有些乱糟糟的头发，转身离开了。

他的身影很快消失在院门外。

寻惑独自站在安静的客厅里，良久，才缓缓抬手，碰了碰刚才被揉过的头顶。

那里似乎还残留着一丝温热的触感。

胃里被温热食物填充的饱胀感异常清晰，甚至有些撑得难受。

不同于奶奶在世时，总是一边尖锐地辱骂他，一边把冷掉的饭菜塞给他吃。

温枕秋带来的这份饱腹感，反而让他胸口更闷，更难受。

一种更加复杂，也更加陌生的情绪，后知后觉地翻涌上来，堵在胸口，让他呼吸困难。

他皱着眉，抬手按住钝痛的心口。

自己刚才的眼泪，究竟是因为悲伤？

还是因为……喜极而泣？

他分不清。

第47章 温老师的过往

温枕秋陷在梦里。

这次的梦不再是阳光与水汽交错的矛盾空间。

时间被粗暴地拖拽，倒退回某个脆弱的节点。

他变回了八岁的身体，骨架细小，穿着笔挺的白衬衫，站在空旷得令人心慌的灵堂里。

空气里弥漫着香烛的刺鼻气味。

正前方，黑白的遗照上，女人的脸妆容精致，嘴角抿着，看起来格外严厉，眼神透过相框玻璃，依旧像鞭子一样抽打在他身上。

那是他的母亲。

一个将“体面”和“优秀”镌刻成人生信条，并用它们作为刑具的女人。

梦的触感具体。

指尖仿佛还能回忆起琴键冰冷的触感，以及长时间练习后，指腹红肿破皮的刺痛。

耳畔回响着女人尖利的声音。

“全年级第一！必须！ ”

“笑！给我笑出来！让所有人都看看我教出来的儿子有多出色！ ”

皮带抽在背上的闷响，关进漆黑储藏室后无边的死寂和潮味，还有身上那些隐藏在衣服下新旧交叠的淤痕……

所有感官记忆汹涌而来，几乎将他溺毙。

父亲呢？

那个沉默寡言，入赘进来后，在母亲面前总是矮了一截的男人，此刻正对着遗照抹眼泪，肩膀抽动。

他的悲伤看起来真实而浑浊。

小小的温枕秋站在一旁，看着照片，又看看哭泣的父亲，心里盘旋着一个巨大的困惑。

她死了。

那个会因为他考了第二就罚他跪在钢琴边一整夜的女人。