（家教同人）锈与骨(2)

高跟鞋的声音消失后他第二次睡过去。

第二个人。他的脚步声很轻。

【1】圣经中上帝取亚当的肋骨制造了夏娃。

#03

男人站在门口，干净、柔和得跟这个房间格格不入。

他把鞋留在门口，毫不在意地上的酒渍，光脚走到沙发边。

桑萨斯仰躺着，轻浅的睡眠中，腹下的伤口源源不断地渗出深红的液体。

男人俯下身亲吻凶神的额发。

“让开。”他睁眼时不耐烦地发出简短的命令。

迪诺法拉利伸手握住了枪。

“不。让我看看。“

他再次低下头，这次不是额发，而是干裂失色的嘴唇。

沙发上的人发出深沉而剧痛地喘息，勾手搂着他的脖子，突然勒紧了，迪诺握着他手中留有火药余温的白朗宁，像抹掉女人内衣一般，将枪从他手中抹去。

然后，揭开在男人腹部被血黏成一团的长袖衫。

他懒散地抬眼，看见有人从凶神的门里出来，离开了。

头顶一字一字地道：“渣杂。“

他抬起头，男人披着外衣坐在阶梯上，他受过伤，伤势不轻，坐下时动作甚至有轻微的趔趄。

斯克亚罗站起来，一副扑克扔到脚边。

“黑杰克。“

男人伸手在扑克牌上点了点，洗了牌，示意他抽一张。

斯克亚罗抽回自己的牌，男人没有动的意思，两手交叉，闭着眼。

“再抽。“他简短地命令。

“……啊？！“

凶神的眼睛睁开了，他的瞳色稀有而极其骇人。

“叫你再抽。“

斯克亚罗抽了第二张牌放在男人面前，男人再次闭着眼，无话无动。

半晌，他缓缓吐出一个字：“念。”

“干什么……你他妈还打明牌？！“

他突然醒悟什么，自己把后半句噎下去了——这人不识字。

他的心狂跳起来。

斯克亚罗，他妈的机会。

他给自己和男人各抽了三张，翻过来摆在楼梯上。

十七点对十六点。男人没有说话，斯克亚罗给自己要了第四张牌。

快有十年没做过这个动作了。他翻过那张东海岸单车扑克，以拉斯维加斯标准的交叉取牌动作举到眼前。

草花四。

喂。

“几？“男人转头看着他，狗娘养的，他的眼睛看起来真不舒服。

不，等一等。

——给我一个机会。

他装模作样地翻过扑克。

——一个机会，马上就好。

“草花五。“

他把衣袖里滑出的草花五推到男人面前，确认什么一般翻过来，正是骑着单车的小丑图案。

幸运极了。

男人盯着他看了好一会儿，好像要看穿一张薄薄的纸片。

“草花五？“

他极为讥诮地笑了笑,从地上慢慢地拾起那一叠扑克。

突然，那叠扑克被猛烈地掷向空中。

雪片般的纸牌四下飞散，一只极其有力的手卡住了他的下颚。那力道相当大，以至于被卡住的瞬间他猛地抽了一口气，血流受阻充盈着脑腔，几乎快要炸开。

“哈……哈……别……别……”下颌骨几乎要被捏碎了，他甚至幻听到吱吱嘎嘎的响，连连从喉咙里发出一串羞耻的示弱声。

男人使劲将他的下颚向上一抬，力量几乎与上勾拳无异，差点连带着他的后颈发出一阵骇人的喀拉断裂声。

“你以为这样就可以欺骗我吗，渣杂。”

那话直戳得心脏瞬间停跳。这么多年来，这是他第二次被人发现。

“……你的眼神在出卖你。“

男人松开了，后退几步，恢复干冷的表情。他在门口站了一会儿，静静地警告：“别耍我，数到三，滚进来。渣杂。“

#04

总有一些稀有而古怪的附加技能。比如，不能被任何事物引起兴趣，以及，无论说什么都能戳到别人的痛处。

这房间寒碜得连他都看不下去，清水墙，白瓷地砖，沙发床，带边框的电视墙却没有电视。

之后，满地乱七八糟的空罐与空瓶，废弃纸杯。

斯克亚罗转头，迫使视线回到房主身上。他大咧咧地问：“喂，你重度阅读障碍症是吧。”

等到对方抬起头他才能意识到自己摸了老虎屁股，那红眼症候的男人一脸核能级别的不爽快。

“老子是不是文盲，关你屁事。”

他啐了一口，手一指空白的电视墙边框下：“睡那边，否则就滚。”

斯克亚罗挨着墙坐下，伸了伸腿。他已经很久没能伸直腿睡个觉了，筋骨得以舒展的愉悦甚至使他暂时感觉不到恼人的肩伤。

“喂，我说你。”

男人搭着毛巾，坐在沙发上有一搭没一搭地揩头发。

“你一点也不适合做杀手。”

男人的动作停下了。

“我在伊莱梅大道上找了个出租车司机——抱歉你车技真烂，大家的印象都蛮深刻——就一路跟踪到了你家。”

男人似听非听地歪着头，拉开一罐百威。

斯克亚罗坐起来：“当然，那个司机，”他两手合抱做了个交叉扭的动作，“不用担心。”

男人皱起了眉头，举着喝了一半的百威。

“不不，我不是说你的技术很烂。”

“你这个人，”斯克亚罗伸指在空中点了点，“给人的感觉过于强烈。这种让人过目不忘的印象对一个杀手来讲，是他妈最糟糕的。”

红眼病人稍稍低下头，踩着茶几边缘看着坐在地下的斯克亚罗。

他的眼睛第一次在这个访客身上对焦。然后，一个铝皮空罐愤怒地砸在访客正后方的墙壁上。

“吵死了，闭嘴。”

凌晨五点。

又来了，那种被海水袭击继而窒息的钝感，明亮的天光在他上方飘渺的摇晃着。

鼾声渐大。桑萨斯烦躁地坐起，低血糖带来一阵头痛的眩晕。

访客侧卧在地板上，背对他，睡得很沉。

桑萨斯别着枪，小心地站起，捻掉耳后一根麦草色的金发。他光脚跨过地板上数不清的障碍，在访客背后蹲下。

不很亮，但足够他的眼睛借光，在那人的后背右肩胛上，衣料自外向内卷成一个烧焦的小洞。

他在杀意之中反手握枪。

枪口瞄准那人的后心。他勾了勾手指，放下了。

不，等一等。

子弹斜斜地嵌在那里，他摸了摸，是俄式小口径子弹，很古老的型号，但比起正常的子弹略略显小。

不对，那是仿弹。

他上过阿拉斯加靠岸的赌船，那是毛子玩□□赌用的仿弹，根本打不死人。

难怪他活了这么久。

桑萨斯低低地注视着黑暗中闪着微光的金属弹壳，左手来回在枪管上摩挲。

……你，到底是什么人。

#05

“玩□□赌吗？”

最后一个问题，斯克亚罗张了张嘴，白朗宁静静地躺在茶几上。他不敢用是或否之外的字眼回答，他知道，这个红眼病放了他两马，下一次再打诳语，这男人会毫不犹豫地打爆他的头。

两个小时前他被易拉罐撞击后脑的钝痛唤醒，背上火辣辣地痛成一片。他艰难地拧着脖子，看见空弹壳、钳子、双氧水丢在脑袋边。

“自己处理，准备回答问题。”

他忍着痛包上纱布——不管怎么说，他很感激子弹被弄出来了——双氧水倒在伤口上滋啦啦冒着烟，痛得他要咬断舌头。

斯克亚罗乖乖地靠着墙坐下，男人坐在沙发床上，正在给白朗宁换弹匣。

他用加□□管敲了敲桌面：“回答是或者否，听明白了吗，渣杂。”

时间回到两个小时之后，他紧紧靠着坚硬的墙体，背又痛起来了。

“不是。”

男人眯着眼，靠回软软的床垫里，伸手一抠，白朗宁发出极其轻快的拉栓声。

“我没提醒过你少撒谎吗，你的演技实在是拙劣得很。”