下一个冬天(295)

“尸检组三十分钟内到场，谁把录影提走的？！”有人在对讲机里急切地询问，声音被电流声切割得支离破碎。

有警员在布设黄色的警戒带，动作麻利地将现场一圈圈围起；有技术人员忙着调出桥头监控，手电筒照着地面搜寻遗落的弹壳；有急救人员抱着氧气瓶小跑过去，白大褂在雪中格外显眼；还有人蹲在不远处，将唐旭的尸体用白布轻轻盖上，雪花落在白布上，很快染成一片纯白。

他们每个人都在奔跑、说话、处理、记录。每一个动作都很专业，也很麻木，仿佛这只是城市里又一个普通的案发现场。生活与死亡，秩序与混乱，在这座桥上短暂交汇，又各自分流。

但在这纷乱中，桥的另一侧，沈放和林星澈就那样站着，相拥。仿佛整个世界都与他们无关，仿佛他们站在时间的缝隙中，在一个只属于彼此的空间里。

周围一切都在动，喧嚣而忙碌；只有他们是静止的，沉默而坚定。

有年轻警员远远望了他们一眼，似乎想上前询问，却又犹豫着低下头去，转身走开。没人靠近，没人出声，让这一刻在喧嚣中保持完整。

那个男人刚刚结束了一场战争。一场属于他的、漫长的、没人能代替的战争。那些肉眼看不见的伤疤和鲜血，那些灵魂深处的搏杀与挣扎，只有他自己才知道有多疼。

而他终于，放下了。放下了枪，放下了恨，也放下了过去紧紧攥住不放的那个影子。

沈放的额发已经被雪沾湿，发丝上结了细小的冰晶，在晨光下闪烁。他的手依旧扣在林星澈后背，掌心传来她的温度和心跳，真实而温暖。他的眼神已经不再像之前那样迷茫与破碎，而是带着一种新生的清明，像雪后的天空。

林星澈闭着眼，睫毛上落了几片雪花，随着呼吸微微颤动。她能感受到他的呼吸一点点平稳下来，胸膛的起伏渐渐舒缓，像是风暴后终于平静的海面。她的嘴角不自觉地上扬，带着一丝难以察觉的柔软。

一切都还没结束，警方的调查、媒体的关注、法律的审判，这些都会在未来的日子里一一到来。

但他们终于开始往前走了，不再是原地踏步，不再是向后凝望。他们迈出了那一步，世界上最难的一步。

沈放在林星澈的怀抱里逐渐失去了意识……

沈放睁开眼。

天花板雪白刺眼，像无边的荒原，让他一时间有些恍惚。头有些钝痛，像是宿醉后的不适。他花

了几秒才反应过来自己在哪儿，医院。

各种仪器的轻微嗡鸣声环绕着他，提醒着他还活着的事实，透过窗户，他能看到外面仍在飘落的雪花，纷纷扬扬，覆盖了整个城市。

他尝试动动手指，掌心有些麻，像是被虫爬过的感觉；肩膀缠着绷带，一呼吸，就牵动伤口发疼，像是被火烧过一样的刺痛。

但比起**的痛，更沉重的是某种无处安放的空白感。那种生存下来后的茫然，那种突然失去了长期以来的执念后的失重感，就像一个追逐了很多年的目标突然消失，留下的不是解脱，而是一种奇异的缺失。

他还活着。

活着，呼吸着，感受着疼痛，在这个陌生的病房里，在这个陌生的早晨。

可那场夜晚，仿佛还压在胸口上，沉重如山，让每一次呼吸都变得艰难。画面一帧帧闪回：枪声、血、唐旭的眼神、他自己颤抖的手……那些都太真实了，比眼前的病房还要真实。

他缓缓转头，眼神还有些失焦。

林星澈在另一个病床上睡着了，她的头歪在墙边，姿势看起来很不舒服，长发散落，发尾垂下，脸上还留着几处擦伤，有浅浅的红痕，额角贴着一小块医用胶布，眼下有明显的青黑，疲惫到极致，却睡得很沉，仿佛是撑过漫长黑夜后的脱力。

即使在睡梦中，她的眉头仍微微皱着，像是在梦里仍担忧着什么。

沈放眼神微动，那一刻，他没有出声，也没有叫她。只是安静地看着她，看着这个为了他拿起枪、踩过尸体和雪、从深渊把他拉回来的女人。看着她紧闭的眼睑，轻微起伏的胸膛，微张的嘴唇，看着她全然不设防的模样。

她看起来如此疲惫，却又如此坚强。

他的指尖轻轻动了动，试图去碰她的手，但又停住了，悬在半空中，像是犹豫着不敢打破什么。

太重了，那种活下来的代价，那种欠了太多却不知从何偿还的厚重感，让他不敢去打扰她难得的安眠。

他的手最终轻轻放下，落回床单上，发出极轻的沙沙声。

几秒后，仿佛感应到什么，林星澈的睫毛微微颤动，缓缓睁开眼。她还没完全清醒，眼神还带着一丝迷蒙，却已经本能地抬头看向床上的他，像是即使在梦中也记得关心的方向。

两人视线碰上的那一刻，没有台词，没有多余的话语，没有惊喜，没有宣泄，没有过度的情绪起伏。

她轻轻吐出一口气，像是终于放下了一直提着的心。她的眼睛一下子红了，情绪在瞳孔深处翻涌，像被风吹皱的水面，但她没有哭，没有声嘶力竭，没有歇斯底里。那些都已经不需要了。

她只是起身，动作轻柔地坐到他床边，床垫微微下陷。阳光从她背后照过来，给她的轮廓镀上一层金边，，她伸出手，平静而坚定地握住了他那只没受伤的手。

手心温热，指节有点粗糙，像是从漫长的冬天里伸出来的一团火，带着生命力和安慰。沈放没有挣开，没有退缩，没有逃避。那些都已经成为过去。这一回，他回握住她，手指轻轻扣住她的指缝，像是终于找到了正确的位置。他的手还有些冰凉，但正在被她的温度慢慢温暖。