“谢谢阿姨，够了。”

陈父还是不说话，但他把虾盘往沈见这边转了转。

吃饭时，陈母问了些梧城的事，问沈见的工作，问办公室怎么样。

沈见一一回答，尽量详细。

“自己开事务所，辛苦吧？”陈父突然开口。

“还好。”沈见说。

“有困难跟小迟说。”陈迟父亲说，“他能帮。”

“嗯。”

“你父母那边……”陈母小心地问，“知道小迟吗？”

沈见筷子顿了顿：“还不知道。”

陈母愣了愣，看向陈迟。

陈迟很平静：“以后再说。”

“也是，不急。”陈母笑笑，“吃饭，吃饭。”

吃完饭，沈见坚持要洗碗。

陈母拗不过，只好让他洗，陈迟在旁边帮忙擦干。

厨房里，水声哗哗。客厅传来电视声，是新闻节目。

“我妈的话，你别往心里去。”陈迟低声说。

“没有。”沈见说，“她也是关心。”

“嗯。”陈迟顿了顿，“你母亲那边……可以不说。”

沈见点点头。

他没想好怎么跟母亲联系。

也许永远都不会说，毕竟这么多年过去，她早给自己忘了。

但那是以后的事了。

洗完碗，两人回到房间。

下午的阳光从窗户斜进来，把地板照得发亮。

沈见坐在书桌前，翻看陈迟的课本。

数学，物理，英语。书页空白处有笔记，字迹工整，偶尔有几处涂鸦。

陈迟躺到床上，看着天花板。

“沈见。”他说。

“嗯？”

“你觉得……这里怎么样？”

沈见转过头：“什么怎么样？”

“这个家。”陈迟说，“我爸妈。”

沈见合上书，想了想：“很好。”

“真的？”

“嗯。”沈见说，“很温暖。”

陈迟笑了。

他伸出手，沈见走过去，在床边坐下。陈迟握住他的手，手指摩挲着他的指节。

“那以后，”陈迟说，“跟我常回来。”

沈见鼻子一酸。

他低下头，没说话。

陈迟坐起身，把他搂进怀里。

“沈见，”陈迟在他耳边说，“我们会有自己的家。在梧城，或者别的地方。但这里，也是你家。”

沈见靠在他肩上，闭上眼睛。

窗外的蝉还在叫，一阵一阵。客厅电视的声音隐隐约约。厨房里，陈母在收拾什么，碗碟碰撞出清脆的声响。

这个夏日的午后，在申城这个老小区的旧房间里，沈见第一次觉得，“家”这个词，有了具体的形状。

它是一顿简单的早饭，是一句“中午回来吃饭”，是一盘推过来的虾，是一把塞进手里的伞。

是这些细微的、不善言辞的关心。

是他等了二十八年，终于等到的，属于他的地方。

傍晚，两人又出门散步。

这次没走远，就在小区附近。街边小店亮起灯，卖水果的摊主在吆喝，孩子们追逐打闹。

陈迟牵着他的手，走得很慢。

“明天就回去了。”陈迟说。

“嗯。”

“下次来，什么时候？”陈迟问。

“你想什么时候？”

“过年。”陈迟说，“一起过年。”

沈见点点头：“好。”

回到楼下时，天已经黑了。

楼道里的声控灯坏了，陈迟拿出手机照亮。昏黄的光圈里，两人的影子交叠在一起。

开门，屋里飘出饭菜香。

陈母从厨房探出头：“回来了？刚好，吃饭。”

晚饭还是那么丰盛。

吃饭时，陈母说了很多陈迟小时候的事——怎么调皮，怎么逃课，怎么把家里的收音机拆了又装不回去。

陈父偶尔插一两句，纠正细节。

沈见安静地听着，笑着。

这些他不知道的、关于陈迟的过去，一点一点填补进来。

吃完饭，陈父突然说：“小沈，来阳台。”

沈见愣了一下，看向陈迟。

陈迟点点头。

阳台不大，摆满了花盆。

夜色里，花草的轮廓模糊。陈父点了支烟，没抽，只是夹在手里。

“小迟这孩子，”他开口，声音不高，“从小就有主意。认定的事，不回头。”

沈见安静地听着。

“他高中时候就跟我们说，喜欢一个男生。”陈父顿了顿，“我们没反对，感情的事，自己明白就行。”

烟头的红点在黑暗里明明灭灭。

“这些年，他一个人，不容易。”陈父看向沈见，“现在有你，挺好。”

沈见喉咙发紧：“叔叔……”

“好好处。”陈父说，“别的，不重要。”

说完，他掐灭烟，转身进屋了。

沈见站在阳台上，很久没动。夜风吹过来，带着夏日的温热，还有花草的清香。

陈迟推门出来：“我爸跟你说什么了？”

沈见摇摇头：“没什么。”

“他肯定说了什么。”陈迟握住他的手，“手这么凉。”

“不凉。”沈见说，“很暖。”

两人在阳台上站了一会儿，看着楼下的夜色。远处有车灯流动，像一条光的河。

“沈见。”陈迟叫他。

“嗯？”

“谢谢。”

“谢什么？”

“谢谢你在这里。”陈迟说，“在我身边。”

沈见转过身，抱住陈迟。

陈迟的手臂收得很紧，像要把他揉进身体里。

这个夏夜，在申城，在陈迟长大的地方，沈见第一次觉得，过去那些漫长的等待和孤独，都有了意义。

它们把他带到了这里。