“咔嚓。”

细微的脆响。

屏幕上出现蛛网般的纹路，玻璃刺破指腹，一滴血珠渗了进去，顺着裂纹蔓延。

崔仁俊没看手上的伤。

温文尔雅的假面，剥落了，脑海里循环播放着那声变了调的喘息。

“在哲……”

崔仁俊念着这个名字。

语气很轻，

他甚至能想象出郑希彻那只手放在金在哲身上的位置。

后颈？

腰侧？

还是……更私密的地方？

脑海里的画面开始失控。

崔仁俊眼里满是疯狂，颤抖的身体，还有那声不由自主的闷哼。

这些本该属于他。

只能属于他。

崔仁俊的呼吸乱了节奏，破坏了配合音乐的呼吸频率。

他不喜欢失控。

失控意味着软弱，但他生气了，

价值不菲的定制手机脱手飞出。

“啪！”砸向了对面墙壁。

那里挂着名贵的油画，十九世纪的真迹，价值连城。

手机撞击在画布上。

画布凹陷，画框坠落。

手机弹开，无力地砸在地板上。

零件四散。

崔仁俊站起身，走到紫檀木的博古架前。

架子上摆着昂贵的青花瓷瓶。

在此之前，他很喜欢这只瓶子的釉色，温润，通透，

现在只觉的碍眼。

崔仁俊抬手，指尖触碰到冰凉的瓷面。

随意一推。

瓷瓶失去重心，从架子上坠落。

“哗啦——”

瓷片飞溅。

碎片四散开来，有的滑到门口。

撞在门框。

崔仁俊面无表情，手臂横扫桌面。

文件、红酒杯、纯金钢笔、显示器。

全部落地。

噼里啪啦的破碎声混杂在一起，成了协奏曲的伴奏。

崔仁俊站在空荡荡的书桌前，

不够。

还是不够。

他需要更锋利的东西。

视线落在了墙角的展示柜上。

玻璃柜门映出他的脸。

完全不像那个平日里待人接物挑不出错处的崔家少爷。

崔仁俊看着镜子里的自己，扯了一下嘴角。

发现自己笑不出来，那就别笑了。

他走向展示柜。

手掌贴上玻璃门。

拉开。

走廊尽头。

老管家带着两个女佣，像鹌鹑一样缩在墙角。

书房的门没关严，留着条缝。

里面的动静可以清晰地传出。

先是重物撞击墙壁的闷响。

接着是瓷器碎裂的脆响。

再然后，是东西倒地、文件翻飞的声音。

每一次响动，都抽在人心头。

年纪最小的女佣肩膀抖动，死死捂住嘴巴，不敢发出一点声音。

她刚来不久，没见过这样的场面。

在她眼里，崔少爷是个说话温柔的人。

可现在，书房里那个打砸一切的疯子，也是他。

管家垂着头，盯着自己的鞋尖。

额角冷汗顺着鬓角流下，滴在领口。

他不敢擦。

更不敢上前劝阻。

甚至连呼吸都刻意放轻，生怕打扰了里面那位“艺术家”的创作。

他伺候崔仁俊十年了。

知道这个状态下的少爷意味着什么。

这个时候谁送上去，谁就是祭品。

书房内。

勃拉姆斯的小提琴协奏曲进入了华彩乐段。

节奏加快。

音符跳跃。

崔仁俊站在展示柜前，手指掠过那些精致的藏品。

里面陈列着他从世界各地搜罗来的冷兵器，他打开玻璃柜门，取出一把猎刀。

大马士革钢锻造，刀柄是鹿角材质，缠着防滑的鲨鱼皮。

崔仁俊握住刀柄。

沉甸甸的手感，让他躁动的神经稍微平复了一些。

“铮。”

刀刃出鞘，寒光在灯下闪过，刀锋极其锐利，

崔仁俊拿着刀，转身。

目光锁定在中央的真皮沙发上。

进口的小牛皮，触感细腻，像人。

他走过去。

踩碎了一份文件，

站在沙发前。

举刀。

“噗。”

刀尖刺破皮革，没入海绵。

声音闷闷的，带着诡异的满足感。

崔仁俊手腕用力，往下一划。

皮面翻卷，露出里面的海绵，

这手感不对。

但这不妨碍他现在的发泄。

一刀。

两刀。

三刀。

每一次下刀，都配合着古典乐的重音。

提琴拉到最高音，刀刃就切开最长的口子，随着音乐进入激昂的高潮乐章，刀刃挥舞的频率逐渐加快。

海绵碎屑飞得到处都是。

昂贵的沙发变得面目全非，像一具被开膛破肚的尸体。

崔仁俊的刘海垂下来，遮住了眼睛。

汗水顺着下巴滴落。

他想到了金在哲。

想到了郑希彻那句。

“他在忙。”

忙什么？

忙着在别人身下喘息？

怒火再次翻涌。

手中的刀挥舞得更快。

直到刀尖碰到沙发里的实木框架。

“笃！”

一声钝响。

刀刃卡住了。

崔仁俊松开手。

他看着那把插在沙发靠背上的猎刀。

刀身还在微微颤动。

周围是一片狼藉。

整个书房，像经历了一场小型台风。

只有那台黑胶唱机，还在尽职尽责地转动。

音乐尾声落下，小提琴的余韵消失。

崔仁俊停手，呼吸平稳，心跳又恢复了正常，

他从口袋里掏出一方洁白的手帕，

擦掉并不存在的灰尘，和指腹上那一点血迹。

他擦得很认真。