然后老郑转身，跳下去了。

他看见那件破棉袄往下掉，越掉越小，越掉越小。

最后没了。

他醒了。

睁开眼，天已经蒙蒙亮了。

旁边老郑还在，睡得正香，打着呼噜。

他坐起来，看着老郑。

那件破棉袄还穿在身上，背上的洞还在，里头的黑心棉露着。

他盯着那个洞，盯了很久。

老郑翻了个身，睁开眼，看见他坐着。

“醒了？”

他说：“嗯。”

老郑坐起来，揉了揉眼睛。

“走吧，找吃的去。”

他站起来。

赵二福还坐着。

老郑回头看他。

“咋了？”

他抬起头，看着老郑。

那张脸，刚睡醒，有点肿，眼角的皱纹更深了。

他看了很久。

然后他站起来。

“没事。”

跟着老郑，往外走。

外面的天灰蒙蒙的，太阳还没出来。

他走在老郑后面，看着那个背影。

那件破棉袄，背上那个洞。

他盯着那个洞，一直盯着。

那天之后，日子还是照常过。

老郑还是每天早起，出去找吃的，回来给他。还是去废品站干活，还是蹲在小区门口晒太阳。还是生火，抽烟，睡觉。

赵二福跟着他，干一样的事，走一样的路，躺一样的角落。

可他自己知道，不一样了。

那个梦，一遍一遍地做。

每次都是那个楼顶，每次都是老郑站在边上，每次都是那句“你欠我的”。

每次老郑都跳下去。

每次他都醒过来。

醒过来就看着旁边睡着的老郑，看着那件破棉袄，看着背上那个洞。

看一眼，就转开。

再看一眼，又转开。

有一天，老郑忽然问他。

“你夜里老翻身，睡不着？”

他说：“嗯。”

老郑说：“想啥呢？”

他说：“没想啥。”

老郑看了他一眼，没再问。

那天下午，他们在废品站干活。

赵二福搬着纸箱子，搬着搬着，手上一滑，箱子砸在地上，里头的东西散了一地。

老郑走过来，蹲下帮他捡。

捡着捡着，老郑忽然说：“你手抖。”

他低头看自己的手。

手在抖。

不知道什么时候开始的。

老郑把那堆东西捡起来，放回箱子里。

“你是不是病了？”

他说：“没。”

老郑站起来，看着他。

那眼神，还是那样，平的，没什么表情。

“你心里有事。”

他没说话。

老郑等了一会儿。

“不说算了。”

他转身，继续干活。

赵二福站在那儿，看着那个背影。

那件破棉袄，背上那个洞。

他盯着那个洞，盯了很久。

那天晚上，火生起来以后，他忽然开口。

“老郑。”

老郑正往火里添木头，听见他叫，抬起头。

“咋了？”

他看着那火，没看老郑。

“你闺女……是在哪个工地？”

老郑愣了一下。

然后他说了一个地方。

赵二福的手抖了一下。

那个地方，他知道。

他干过那个工地。

那一年，他在那个工地上搬砖。

那一年，有个女的坐办公室，长得一般，但人挺好，见了谁都点头。

那一年，他跟老刘他们蹲在阴凉地儿，说那个女的跟领导不清不楚。

那一年，那些话传开以后，那个女的不怎么出来了。

后来听说走了。

回老家了。

嫁人了。

他不知道。

他没打听过。

可现在老郑说的那个地方，就是那儿。

他的手还在抖。

他把手攥起来，攥成拳头，不让它抖。

可它还在抖。

老郑看着他。

“你咋了？”

他说：“没咋。”

老郑盯着他看了几秒。

然后老郑低下头，继续往火里添木头。

火噼啪响着。

他坐在那儿，看着那火。

脑子里翻来覆去的，全是那些话。

那个女的，坐办公室的。

那个女的，见谁都点头的。

那个女的，后来不出来了的。

那个女的，走了的。

那个女的——

他忽然想起一件事。

他从来不知道她叫什么。

那些年，他们就说“那个女的”。

从来没人问过她叫什么。

现在他知道了。

她叫小雅。

雅，优雅的雅。

老郑的闺女。

他抬起头，看着老郑。

老郑正看着火，脸上什么表情都没有。

火光映着那张脸，那些皱纹，那些胡茬，那双没什么光的眼睛。

他看了很久。

忽然说：“老郑。”

老郑抬起头。

他看着那张脸，张了张嘴。

话到嘴边，又咽回去了。

老郑等了一会儿。

“你到底想说啥？”

他低下头。

看着火。

“没啥。”

老郑看了他一眼。

然后老郑站起来，走到一边，抱了些木头回来。

坐下，添火。

“你这个人，怪。”

他没说话。

那天晚上，他又做了那个梦。

还是那个楼顶，还是老郑站在边上。

还是那句“你欠我的”。

可这回不一样。

老郑没跳。

老郑转过身，看着他。

那眼神，跟以前不一样。

不是平的，是别的。

说不上来。

老郑说：“你欠我的，你知道吗？”