门内是座破落院子。

砖缝里窜出几丛枯黄的狗尾草。正屋三间，檐瓦缺了半边。

正屋檐下悬着一盏白纸灯笼，光晕照着门口立着的那个人，瘆得慌。

他一身青。

不是暗卫惯常的黑，是那种洗得泛旧的青，袍角沾着几点干涸的泥，像是赶了很远的路。剑抱在臂弯里，鞘无纹饰，柄无穗络，光秃秃一截木把。

他脸上也蒙着面，但与旁人不同——旁人蒙面是为了藏，他蒙面像是生来就有这么一个面罩一样，这面罩与他神秘的气场融为一体。

光太暗，看不清眉眼。只能看见他站在那儿，整个人像一柄插进鞘里太久的刀，刃上凝着经年的霜。

陆停身边的黑衣人在迈进门槛的那一瞬间，望见这人，僵住了。

不是停步，是僵。他维持着迈步的姿势，前脚落地，后脚还悬在门槛外。

然后他抖了一下。

很轻，轻到几乎看不出。但陆停走在他侧后方，看得清清楚楚。

他在怕。

不是对权威的敬畏，不是对强者的忌惮。

单纯的就是怕。

这就有意思了，人一般怕另一个人，往往是因为对方身上被赋予的一些上位者属性。

而生理性上的怕，就足以说明那个人身上的穷凶极恶。

陆停之前在副本里混的时候，只见过大家在见到恶鬼时统一地吓得两股战战。

这时陆停收回目光，迈过门槛，站在阿七身侧。

院里已经站满了人。

黑压压十五个，分成三排，没人交头接耳，没人调整站位，连靴底蹭地的声音都没有。他们极守规矩。

全是黑衣。

全是同一种姿势：垂头，垂手，视线落在身前三尺的地面上。

没有人敢看着前面。

陆停知道每个人都在听。

青衫人开口了。

“阿停。”

陆停抬眼。啧，这就是自己在这个组织里的称呼？

你叫我还叫得怪亲的咧。

然而那人的声音其实是冷冰冰的，他又叫道:

“阿七。”

黑衣人的肩登时又缩了一下。

陆停看着他，心想原来这个黑衣人叫阿七。

青衫人抱着剑，没有动。灯笼的光从他侧脸切过，在面罩上投下一道斜影。他隔着那道光看过来，像看两件终于归位的物件。

“这么晚来，”他说，“是怕死吗？”

阿七没答话。

他垂着头，面罩下的呼吸都放轻了，像怕惊动什么。

陆停知道该自己开口了。

他微微欠身，抱拳，声音不高不低，恰好能传过去：“属下一心只想着如何尽忠，找回世子。”

他顿了顿，补上后半句——

“来迟一步，请大人恕罪。”

他不知道青衫人叫什么，但阿七怕他，旁人等他开口，院中十五人没人敢抬头——这种位置，这种气场，叫这种称呼，应当不会出错。

果然，这人没有纠正他。

也没有说别的。

他只是看着陆停，多看了两眼。那目光从陆停眉眼掠过，落在他抱拳的手上，又移开。

“最后排。”

陆停收手，垂首，往队尾走。

阿七跟在他身后，步子还是轻的。

陆停以余光扫过那些垂首站立的黑衣人。看不清脸，只能看见下巴的弧度和握刀的手指。有人的指节破了皮，血痂是新的。有人靴侧沾着泥，泥里混着鞭炮的碎红纸。有人衣襟歪了些，没敢抬手正。

他们这样站了多久？

廊下的小厮从阴影里走出来。

十四五岁，眉目清秀，穿一身灰布袍，手里托着条黑漆盘。盘里没茶没果，只一物。

鞭子。

黑色，五股，编得极密。鞭身浸过酒，湿漉漉往下滴，落进盘底汇成一小洼。

小厮在大人身侧停步，躬身，将托盘举过眉。

大人没有低头看，径直伸出手，握住鞭柄。

那动作很慢，慢得像在等什么。等风，等云，等院中某个人开口求饶。

没有人开口。

鞭梢垂落，拖在青石板上，拖出一道细长的湿痕。

大人扭一下脖子，做了个短暂的热身，就抬起手腕。

第一鞭落在第一排最左边那人的背上。

没有预兆，没有呵斥，甚至没有转向。他只是手腕一抖，鞭梢像活物般弹起，划过半空，落下去。

“啪。”

皮开肉绽。

那人的黑衣从肩胛到腰际绽开一道口子，中间露出猩红的肉。血珠先是一粒一粒沁出来，然后汇成线，顺着脊沟往下淌。

他没有躲，甚至没有动。

而且他的膝盖没有弯，脊背没有塌，双手还努力做着抱拳的姿态，稳稳端在胸前。

除了呼吸重了一瞬，看上去是没有异常的。

巧了，这时远处，烟花升空。

陆停听见那声音了——闷闷的一声爆响，隔着半座城，隔着千家万户的屋檐，隔着今夜满街的花灯与人潮。

然后是天女散花般的碎响，砰砰砰砰，一串接一串。

第二鞭。第三鞭。

大人挥鞭的动作依然很慢，慢到每一鞭都像一道判决。鞭梢落下的声音与远处的鞭炮声叠在一起，分不清哪一声是血肉绽开，哪一声是碎金裂帛。

陆停站在最后一排，看着前方那些黑色的脊背。每一道鞭痕落下，就有一道血痕绽开。无人躲，无人跪，无人发出超过气声的痛呼。

他们只是站着，像十五棵移栽进院子里的古树，有种认了命的麻木。

陆停数到第七鞭，大人停了手。

不是打完了，是他又换了个目标。