每一步都很慢，很重，像是用尽了全身的力气。

他回到家那小小的院子还是那个样子，那丛淡蓝的花还在开着，挤挤挨挨，在风里轻轻摇曳。

他推开门，走进屋里。

屋里还是那个样子，那张旧案，那架古琴，那些书册，一切都没有变。

他在琴案前坐下，伸出手，轻轻抚过那琴弦。

琴弦发出一声极轻的响，在寂静的屋里漾开。

他想起那日贺词巳蹲在院里戳花瓣，被撞见了便红着脸说路过。

想起那日贺词巳靠在老槐树下打瞌睡，月光落在那人脸上，照出那张毫无防备的睡颜。

想起那日贺词巳握着他的手，一遍一遍说“你一定要好好的”。

想起那日贺词巳说“你是我的人”。

他闭上眼，眼泪从眼角滑落…他坐在那里，坐了很久很久。

然后他站起身，走到柜子边，从最深处取出一个小包袱。

包袱里是一些旧物，有母亲留下的玉簪，有父亲用过的砚台，还有一些他这些年攒下的，不值钱的，却舍不得扔的东西。

他把那些东西一样一样拿出来，看了看，又放回去。

最后，他取出一样东西，握在手里，那是一枚玉佩，羊脂白玉，温润细腻，雕的是并蒂莲花的纹样。

他低头看着那玉佩，看着那并蒂莲花的纹样，忽然想起那日贺词巳把它递给他时的模样。

那人捧着小小的锦盒，在门口来来回回地踱步，紧张得像个做错事的孩子。

“今日元宵，街上人多，我怕你走散，这个给你，好认。”

他记得那人说这话时红透的耳廓，记得那人躲闪的目光，记得那藏不住的欢喜。

他把那玉佩贴在胸口，贴着那隐隐作痛的地方，贴了很久，然后他把玉佩收进袖中，站起身，往外走。

走到门口，他又停下来，回头看了一眼。

屋里还是那个样子，那张旧案，那架古琴，那些书册，一切都没有变，可他知道，他不会再回来了。

他推开门，走进暮色里，巷子里很静，只有风吹过老槐树的沙沙声，那棵老槐树还在，花却已经落尽了，只剩些光秃秃的枝丫，在暮色里伸展着。

他站在树下，望着那树干，望着那曾经倚靠过一个人的地方。

他伸出手，轻轻碰了碰那树干，粗糙的树皮，微凉的触感。

他收回手，转身，继续往前走。

一路上，有人认出他，向他点头致意，他便停下来，平静地回礼。

没有人看出什么，只当他是寻常路过，他一直走，走到城郊，走到一片竹林里。

竹林很静，只有风吹过竹叶的沙沙声，和偶尔传来的鸟鸣。

他穿过竹林，走到一片空地前。

那里有两座坟，一座是他的父亲，一座是他的母亲。

他在坟前跪下，磕了三个头“父亲，母亲。”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“儿不孝，不该以病躯，来见你们。”

他跪在那里，望着那两座坟，望着坟上生出的青草，望着那在风里轻轻摇晃的野花。

“也不该……”他说不下去了，他从袖中取出那把刀，握在手里，看着那刀刃上反射的最后一缕天光。

“但儿累了。”他的声音很轻，轻得像叹息，“只想常伴父母膝下。”他举起那把刀，刺入胸口。

那一下很快，快到他自己都几乎感觉不到疼。

他只感觉到有什么东西从胸口涌出来，温热的，湿漉漉的，然后是他的身体，一点一点的软下去，他倒在坟前，倒在父母身旁。

他望着头顶的竹叶，那些竹叶在风里轻轻摇晃，沙沙的响，像是在唱着什么的挽歌。

“世间……已无儿牵挂……”他的声音越来越弱，弱到几乎听不见。

他想起那张脸，那张满是笑意的脸，那人说“你是我的人”。

想起那人握着他的手，一遍一遍说“你一定要好好的”。

想起那夜那人躺在他身边，呼吸平稳，睡得香甜。

他想起那些笑，那些泪，那些小心翼翼的触碰，那些藏不住的欢喜。

“他……我便也放下了……”

闭上眼，眼泪从眼角滑落，落在地上……似有声音…

那泪和血混在一起，分不清哪是泪，哪是血。

风吹过，竹叶沙沙的响，像是在为他送行。

他就那样躺在那里，躺在父母身旁，躺在那片竹林里。

胸口插着那把刀，血染红了衣衫，染红了身下的泥土，染红了那几株新生的野草。

他静静地躺着，像是睡着了。

可…却再也没有醒来。

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第83章 贺词巳启

贺词巳是半夜逃出来的，婚礼结束后，他被灌了很多酒，那些人笑着闹着，把他推进洞房，他看着那满眼的红，看着那坐在床边盖着盖头的人，一阵恶心感涌上来。

他转身就往外走，不管身后那些人的惊呼，不管新娘子掀了盖头喊他的名字。

他只想走，只想去找那个人，他骑马狂奔，穿过寂静的长街，穿过那条熟悉的巷子，在那扇半旧的木门前停下。

门虚掩着，他的心，在一刹那间沉了下去，他推开门，走进去。

他冲进屋里，屋里也是空的，那张旧案，那架古琴，那些书册，都在。

只是那个人，不见了踪影。

他在屋里四处找，掀开被子，翻过柜子，喊那人的名字，一遍一遍。

可惜，没有人应，他忽然看见琴案上放着一封信。

他走过去，拿起那封信，手抖得厉害，信封上只有三个字“贺词巳启”。