“陆夜。”林昼叫他。

陆夜转过身。

林昼举起速写本：“画完了。要看看吗？”

陆夜走回去，在林昼身边坐下。速写本上是一幅完整的雪景：远山，松树，石头，雪地。画面中央，有两个人影——一个坐着画画，一个站着看雪。人影很小，但能看出是谁。

“这是你和我？”陆夜问。

“嗯。”林昼指着画里站着的人影，“这是你。你在看雪，我在画你。”

陆夜看着那幅画。画得很简单，但抓住了神韵——他的站姿，他微微仰头的角度，他双手插在口袋里的样子。

“画得很好。”陆夜说。

“送给你。”林昼把那一页撕下来，递给陆夜，“纪念我们看的第一场雪。”

陆夜接过画纸。纸张很薄，铅笔的痕迹还有些掉粉。他小心地折好，放进外套的内袋里，贴着胸口。

“谢谢。”他说。

林昼笑了，眼睛弯起来，像两弯月牙。

休息了一会儿，他们继续往山顶走。

越往上，雪越厚，路也越陡。陆夜走在前面，不时回头拉林昼一把。林昼喘着气，但坚持要走——他想去山顶，想看最高处的风景。

又走了二十分钟，他们终于到达山顶。

这里的视野比下面更开阔。能看到整片山脉，像一条白色的巨龙蜿蜒伸展。天空是那种纯净的蓝，没有一丝云。阳光毫无遮拦地洒下来，照在雪地上，反射出耀眼的光芒。

“哇。”林昼站在山顶，长长地舒了一口气。

陆夜走到他身边，两人并肩站着，看着眼前的景色。风吹过来，带着雪山的寒意，也带着一种辽阔的自由感。

“冷吗？”陆夜问。

“不冷。”林昼说，但鼻子已经冻红了。

陆夜从背包里拿出保温壶，倒了一杯热水递给他。林昼接过来，双手捧着，热气蒸腾到脸上。

“谢谢你带我来。”林昼说，声音很轻。

“不客气。”陆夜说，“我说过要带你一起看雪的。”

林昼侧头看他：“你还记得？”

“记得。”陆夜说，“在北京的时候，每次下雪，我都会想，要是你在就好了。”

这句话说得很自然，但林昼听出了话里的思念。他想起那些隔着屏幕看雪的日子，想起共享文档里的碎片，想起玻璃上画的小太阳。

现在，他们终于在一起了。在真正的雪地里，在真正的阳光下。

“陆夜。”林昼叫他。

“嗯？”

“你还记得你在北京雪地上写的字吗？”

“记得。”陆夜说，“‘还有112天’。”

“那今天，”林昼看着他，“你想写什么？”

陆夜沉默了几秒。然后他蹲下身，摘掉手套。手很快暴露在冷空气中，冻得发红，但他没有在意。

他用手指在雪地上写字。

第一笔，第二笔……雪很厚，字迹清晰。他一笔一划地写，写得很慢，很认真。

林昼站在他身后，看着那些字慢慢成形：

“林昼，我回来了。”

六个字。很简单，但每个字都有重量。

写完后，陆夜站起身，重新戴上手套。他转过身，看着林昼。

林昼的眼睛有点红。不是冻的，是别的什么。

“这是……”林昼的声音有点哑，“你上次没写完的话？”

“嗯。”陆夜点头，“上次在北京，我只写了倒计时。但真正想写的是这个。”

他顿了顿：“林昼，我回来了。不是从北京回来，是从所有等待和分离中回来。回到你身边，回到我们的生活里。”

林昼感觉眼眶发热。他深吸一口气，冷空气灌入肺部，带来清醒的刺痛，也带来一种真实的幸福感。

“欢迎回家。”他说，声音很轻，但很清晰。

陆夜笑了。然后他伸出手，不是握手，不是拥抱，而是轻轻捧住林昼的脸。

他的手很凉，但掌心是温的。林昼能感觉到他手指的力度——很轻，但很稳。

陆夜低下头。

这个吻来得自然而然。没有预告，没有犹豫，像雪落下一样，轻柔，但覆盖一切。

起初只是嘴唇的轻触——试探的，小心翼翼的。然后陆夜加深了这个吻。他的手臂环住林昼的腰，把他拉近。林昼也抬起手，环住陆夜的脖子。

雪地里很安静，只有风声，和两人交错的呼吸声。阳光照在他们身上，在雪地上投下交叠的影子。

这个吻很长，但并不急切。像在确认，在品尝，在把分离时错过的所有亲吻都补回来。林昼能尝到陆夜嘴唇上淡淡的、属于雪的清冽味道，也能感受到他唇瓣的柔软和温暖。

当他们终于分开时，两人的呼吸都有些乱。额头抵着额头，鼻子碰着鼻子。

“林昼。”陆夜轻声说。

“嗯？”

“以后每个冬天，”陆夜说，“我们都一起看雪。”

这不是询问，是陈述。是承诺。

林昼点点头：“好。每个冬天。”

他们又抱了一会儿。在雪地里，在阳光下，在山顶上。像两个终于找到彼此的人，在世界的尽头确认彼此的存在。

下山时，已经是下午两点了。

雪开始融化，从树枝上滴下水珠，滴滴答答，像春天的前奏。阳光更暖了一些，照在背上，驱散了寒意。

林昼走得很慢——不是累，是想多待一会儿。陆夜跟在他身边，两人并肩走着，偶尔手会碰到一起。

“你的手还冷吗？”林昼问。

“不冷了。”陆夜说，“你的呢？”

“也不冷了。”林昼伸出手，“你看。”