“温寻。”

“嗯。”

“谢谢你。”

岩温寻看着他。“谢什么？”

沈溯想了想。谢你带我来这个寨子，谢你让我在你家吃饭，谢你教我写傣语名字，谢你带我去看爷爷的树，谢你帮我找自由，谢你让我织布，谢你带我去泼水，谢你说“都行”。

“谢你在这里。”他说。

岩温寻看着他。月光下，他的眼睛很亮。

“我也谢谢你。”他说。

“谢我什么？”

岩温寻想了想。“谢你来了。”

沈溯笑了。他想起第一天——在寨子门口，他站在人群外面，拿着手机，拍下那个跳舞的人。他不知道那个人叫什么，不知道他是谁，不知道他会不会改变他的一生。但他拍下了他。然后他进来了。然后他坐在这里。然后他说——谢谢你来了。

“温寻。”

“嗯。”

“明年泼水节，我还在。”

岩温寻看着他。

“我知道。”他说。

沈溯笑了。他靠在竹椅上，自由在他腿上打呼噜，岩温寻在旁边喝茶。月亮在头顶，芭蕉叶在风里晃，远处有虫鸣。他闭上眼睛。心里很静。

过了很久，他听到岩温寻站起来的声音。

“该回去了。”

沈溯睁开眼睛。月亮已经偏西了，院子里的光暗了一些。自由还在他腿上睡着，呼噜声轻轻的。

“嗯。”他站起来，把自由抱起来。自由不满地喵了一声，但没醒。

岩温寻送他到门口。

“明天见。”岩温寻说。

沈溯点点头。“明天见。”

他抱着自由，走出院子。月光照在路上，白花花的。他慢慢走着，自由在他怀里打呼噜。他手里还握着那个竹球——岩温寻给他的那个。他把它揣进口袋里，贴着心口。

走到客栈门口，他停下来。回头看——岩温寻还站在他家门口，月光照在他身上，把他的影子拉得很长。

他挥了挥手。岩温寻也挥了挥手，然后转身进去了。

沈溯站了一会儿，然后进了客栈。

上了楼，打开房间门，把自由放在床上。自由跳上床，趴下，继续睡。沈溯坐在床边，从口袋里掏出那个竹球。月光从窗户照进来，照在竹球上，竹篾的纹路一根一根的，很清楚。红绳已经褪色了，但还系着，绳头有点毛了。

他把竹球放在枕头旁边。然后躺下来，看着天花板。

窗外有虫鸣，有风声。

他闭上眼睛。

明天去胶林。他想，然后他睡着了。

第14章 村里的孩子

下午三点多，沈溯正坐在院子里织那只还没完工的孔雀，一群孩子从院门口涌了进来。打头的是岩温寻姐姐的女儿玉应，一个扎着两个小辫子的傣族小姑娘，大概七八岁，跑在最前面，脸蛋红扑扑的，额头上全是汗。后面跟着四五个孩子，大大小小的，最小的那个看起来才四五岁，被大一点的孩子牵着，踉踉跄跄地跑。

“沈溯叔叔——”玉应跑到他面前，气喘吁吁的，“温寻舅舅说，你会讲外面的事。”

沈溯愣了一下。外面的事？他看了看那些孩子——他们都站在院子里，看着他，眼睛亮亮的，像是等着听故事。

“温寻舅舅说，”玉应喘了口气，“你去过好多地方，见过好多东西。你给我们讲讲呗。”

沈溯放下梭子。他看了看那些孩子——最大的不过十岁，最小的才四五岁。他们穿着傣族的衣服，有的还光着脚，脚趾头黑黑的，沾着泥。自由从桌角跳下来，走到最小的那个孩子脚边，蹭了蹭。小女孩蹲下来，摸了摸自由的毛，笑了。

“你们想听什么？”沈溯问。

“北京！”一个男孩喊，“北京是什么样的？”

“天安门！”另一个喊，“我在电视上看到过。”

“火车！飞机！高楼！”

孩子们七嘴八舌地喊起来。沈溯笑了。他想了想，从哪说起呢？他想起北京——那些他住了八年、却从来没有好好看过的北京。

“北京很大。”他说，“比我们整个西双版纳还大。”

孩子们的眼睛瞪大了。

“有多大？”玉应问。

沈溯想了想，怎么让他们明白“大”这个概念。“从东边到西边，”他说，“开车要开两三个小时。从南边到北边，也要两三个小时。”

“那不是要开一天？”一个男孩问。

“差不多。”

孩子们交头接耳起来。沈溯看着他们，忽然想起自己小时候——他也问过大人类似的问题。但大人给他的答案永远是“等你长大了就知道了”，或者“问这个有什么用，不如多做两道题”。没有人像他现在这样，坐下来，慢慢告诉他们。

“北京有高楼吗？”玉应问。

“有。很高的楼，几十层，一百多层。”

“一百层！”最小的那个小女孩惊呼了一声，“那比我们的寨子还高！”

“比寨子高。”沈溯说，“站在楼顶往下看，人和蚂蚁一样小。”

“那不怕掉下来吗？”一个男孩担心地问。

沈溯笑了。“不会。楼很结实。”

“有火车吗？”另一个男孩问。

“有。火车很长，一节一节的，能坐好多人。还有一种火车，叫高铁，跑得特别快。”

“多快？”

沈溯想了想。“从我们这里到昆明，开车要八九个小时。高铁两个多小时就到了。”

“哇——”孩子们又是一阵惊呼。

沈溯看着他们的表情，忽然觉得有点恍惚。这些孩子，从来没有离开过这个寨子。他们不知道外面的世界是什么样的，不知道那些高楼、那些火车、那些他生活了八年的地方。但他们想知道。他们的眼睛里有光——不是那种“我要追上别人”的光，是那种“我想知道”的光。纯粹的，好奇的，没有目的的。