沈溯看着他。“什么对了？”

“你们两个，”道士说，“一个是水，一个是土。水遇到土，不会冲走，会留下来。土遇到水，不会干裂，会变软。你们在一起，刚好。”

沈溯听着这些话。水遇到土，不会冲走，会留下来。他想起自己的名字——溯，逆流而上，永远在追，永远在跑，永远停不下来。但在这里，他停了。不是被拦住，是——他自己想停。因为这里有一个人，让他觉得停下来也没关系。

“你妈妈，”道士忽然说，“会来的。”

沈溯愣住了。“什么？”

“你妈妈。她会来这里。”

“什么时候？”

“快了。”

沈溯的心跳加速了。妈妈要来？她来这里做什么？她来骂他吗？她来把他带回去吗？她来告诉他“你看看人家小远”吗？

“她来了，”道士说，“你什么都别说。让她看。”

沈溯没听懂。“看什么？”

“看你。”道士说，“看你现在是什么样子。让她自己看。”

沈溯想起自己现在的样子——皮肤晒黑了，头发长了，指甲里有泥，手上都是织布留下的红印。他穿的衣服是岩温寻的，脚上的拖鞋是岩温寻爸爸的，怀里揣着的竹球是岩温寻小时候的。他还是那个年薪百万的沈溯吗？不是了。他什么都不是了。他只是——一个在寨子里织布、种树、跳舞、被太阳晒黑的人。

“你妈妈会看到的。”道士说，“她看到了，就明白了。”

沈溯看着他。“明白什么？”

“明白你活着。”道士说，“不是追着别人活，是自己活着。”

沈溯的眼泪又掉下来了。自己活着。他活了二十八年，从来没有自己活过。他一直在追，一直在跑，一直在赶。他以为那就是活着。但不是。那是追着别人活。现在他知道了。坐在这个寺庙里，被一个道士看穿了所有的秘密，他知道了。

“你们会很好的。”道士说，“以后会很幸福。”

他看了看岩温寻，又看了看沈溯。

“你们的路，还长。但不用急。慢慢走。”

然后他笑了，转身走了。灰袍子在风里飘着，他走过菩提树，走过那些扫地的和尚，走进大殿，消失在门后面。

沈溯站在院子里，看着那个方向。阳光照在他脸上，热烘烘的。自由没来，自由在客栈睡觉。岩温寻站在他旁边，没说话。

过了很久，沈溯开口了。“你认识他吗？”

“不认识。”岩温寻说，“今天第一次见。”

“他说的那些——你怎么看？”

岩温寻想了想。“他说得对。”

“哪句对？”

“都对了。”

沈溯看着他。“你什么时候知道我会来的？”

岩温寻看着远处的菩提树。“你站在寨子门口拍我的那天。”

“那天你就知道了？”

“嗯。”

“你怎么知道的？”

岩温寻想了想。“不知道。就是知道。”

沈溯低下头。就是知道。他想起自己——他是什么时候知道的？是泼水节那天，在人群里跳舞的时候？是织布的时候，孔雀的尾巴终于织出来的时候？是种树的时候，那棵小树站在风里，叶子嫩嫩的，但它会活——的时候？还是第一天，在寨子门口，看到那个闭着眼睛跳舞的人——的时候？

他不知道。他只知道，他现在在这里。和这个人站在一起。在一个傣族寺庙的院子里，菩提树的叶子在风里沙沙响。阳光照在他们身上。

“温寻。”

“嗯。”

“他说的那些——我妈妈会来——你信吗？”

岩温寻想了想。“信。”

“你不怕？”

“怕什么？”

沈溯想了想。怕什么？怕妈妈骂他，怕妈妈哭，怕妈妈说“你怎么变成这样了”。怕她看到他现在的样子——晒黑了，瘦了，指甲里有泥，穿着一件别人的衣服——会觉得他堕落了，觉得他失败了，觉得他这二十八年都白活了。

“怕她不同意。”他说。

岩温寻看着他。“不同意什么？”

沈溯张了张嘴。不同意他留在这里，不同意他和岩温寻在一起，不同意他过这种“不优秀”的生活。

“不同意我。”他说。

岩温寻想了想。“她会同意的。”

“你怎么知道？”

“因为她是你妈。”岩温寻说，“她会看到的。”

看到什么？沈溯想起道士说的话——“看她看到你活着。不是追着别人活，是自己活着。”

“走吧，”岩温寻说，“回去了。”

他们出了寺庙，走下石阶。凤凰花还在落，花瓣铺了一地。沈溯踩在上面，软软的，红色的花瓣沾在他拖鞋上。

“温寻。”

“嗯。”

“你说，我妈妈来了，我该跟她说什么？”

岩温寻想了想。“什么都不用说。”

“什么都不说？”

“嗯。让她看。”

沈溯没说话。他想起自己以前——每次见妈妈，都要说很多话。说工作，说收入，说晋升，说“我追上小远了没有”。但那些话，没有一句是真的。他从来不敢说真话。不敢说“我累了”，不敢说“我不想追了”，不敢说“我想要的生活不是这样的”。现在他可以不说了。什么都不用说。就让她看。

他们走回寨子里。太阳已经落了一半，天边烧起了晚霞，红红的，和凤凰花一个颜色。寨子里的人开始做饭了，炊烟升起来，飘在屋顶上，被晚霞染成粉红色。

岩温寻的妈妈在院子里摆桌子，看到他们回来，笑了。“回来了？吃饭了。”