太阳落下去了。天边还剩下一抹红，映在水面上，像泼了一层颜料。沈溯把脚从水里抽出来，穿上鞋。袜子还是湿的，但他不在乎。

“明天还来吗？”岩温寻问。

沈溯点点头。“来。”

他们往回走。走在竹林里的小路上，竹子很密，把天遮住了，只有一线光从上面漏下来。沈溯走得很慢，脚底下是软的竹叶，踩上去沙沙响。

“温寻。”

“嗯。”

“你说，我能学会游泳吗？”

“能。”

“多久？”

“不知道。慢慢来。”

慢慢来。沈溯听着这三个字。他以前最怕这三个字——慢慢来，意味着落后，意味着被超过，意味着不够好。但现在他不怕了。慢慢来就慢慢来。反正他有时间。

他们走出竹林，天已经黑了。寨子里的灯亮起来，一点一点的，像是地上的星星。沈溯站在路口，看着那些灯。

“温寻。”

“嗯。”

“明天下午，还来？”

“来。”

“好。”

沈溯回到客栈，上了楼。自由已经回来了，趴在床上，舔着爪子。看到他进来，喵了一声。沈溯在床边坐下，摸了摸它的头。

“我今天学游泳了。”

自由舔了舔爪子，没理他。

“我飘起来了。水托着我。不用动，就飘着。”

自由翻了个身，露出肚皮。

沈溯笑了。他躺在床上，看着天花板。窗外有虫鸣，有风声。他想起今天在水里的感觉——飘着，什么都不用想，水托着他。他以前从来没有这种感觉。以前他总是在用力，在挣扎，在往前冲。他以为那样才能活下去。但今天他知道了，不用。你可以放松，可以飘着。水会托住你。

他闭上眼睛。明天还去学游泳。他想。

第二天下午，他们又去了河边。这次沈溯没有犹豫，直接走到水里。水到腰的时候，他蹲下去，把脸埋进水里。他憋着气，看着水底的石头和沙子。那条小鱼又来了，在他手指旁边转了一圈。他伸出手，它碰了碰他的指尖，然后游走了。

他站起来，喘了口气。

“今天学什么？”他问。

“学游。”岩温寻说。

他站在沈溯旁边，让他趴在水面上，手伸在前面，脚在后面。“像木头一样，”他说，“漂着。”

沈溯趴下去，脸埋在水里。他漂起来了。手在前面，脚在后面，整个人浮在水面上。水托着他，轻轻的，软软的。他不动，就漂着。

“动脚。”岩温寻说。

沈溯动了动脚。水花溅起来，他沉了一下，又浮起来了。

“不是这样。慢慢打，轻轻的。”

沈溯慢慢打脚。水花小了，他漂得更稳了。他试着动手，在水下面划了一下。身体往前动了一点。又划了一下，又往前了一点。

他游起来了。很慢，很笨，手脚不协调，像一只刚出生的小鸭子。但他游起来了。他游了几米，站起来，喘着气。水从脸上流下来，他睁不开眼睛。他用手抹了一把脸，看到岩温寻站在旁边，笑着看他。

“游了。”

沈溯喘着气，笑了。“游了。”

他站在水里，浑身湿透，头发贴在脸上，水从下巴滴下来。他在笑。他二十八岁了，第一次游泳。游得不好，很慢，很笨。但他游了。

“再来。”岩温寻说。

他又趴下去，又游。这次游得更远了一点。又游了一次，更远了。又游了一次，更远了。他游到河对岸，扶着树根站起来。河不宽，也就十几米。但他游过来了。他站在对岸，冲岩温寻挥手。岩温寻也冲他挥手。

然后岩温寻跳进水里，朝他游过来。他游得很快，很稳，手在水下面划着，脚在后面轻轻打着。水在他身边分开，又合上。他像一条鱼。几秒钟就到了。

“游得不错。”他说。

沈溯喘着气。“差得远。”

“不急。慢慢来。”

他们在对岸坐了一会儿。这边的河岸没有那边的平，是一块大石头，被水冲得光溜溜的。沈溯坐在石头上，把脚泡在水里。水从脚趾间流过，凉凉的。

“温寻。”

“嗯。”

“你说，鱼游泳的时候，想什么？”

岩温寻想了想。“什么都不想。”

“就游？”

“就游。”

沈溯看着水面。水在流，很慢。阳光照在上面，亮闪闪的。他想起那条小鱼——它在他手指旁边转了一圈，碰了碰他的指尖，然后游走了。它什么都不想。就游。它不怕沉下去，因为它生来就会游。水就是它的家。他想起自己——他生来不会游泳。他怕水，怕沉下去，怕踩不到底。但今天他知道了，水不可怕。水会托住你。你放松，它就托住你。你不挣扎，它就不让你沉。

“温寻。”

“嗯。”

“你以前，有没有怕过什么东西？”

岩温寻想了想。“怕过。”

“怕什么？”

“怕我爸生病。”

沈溯看着他。

“前几年，他生了一场病。在景洪住了好久的院。”岩温寻看着水面，“那时候我很怕。怕他好不了。”

“后来呢？”

“后来好了。”岩温寻说，“好了就不怕了。”

沈溯没说话。他想起自己的爸爸——他从来没有怕过他生病。不是因为他不会生病，是因为他从来没想过。他从来没想过爸爸也会生病，也会老，也会——走。他只知道爸爸在书房里看书，从早看到晚。他不知道爸爸的身体怎么样，不知道他有没有哪里不舒服，不知道他怕不怕。他什么都没问过。