“月亮快出来了。”岩温寻说。

沈溯抬头看天边。那片银白色越来越亮，越来越宽。然后，月亮出来了——不是圆的，是弯的，像一把镰刀，像一只眼睛，像玉应笑起来的眉毛。月光洒在河面上，银白色的，像是有人在水面上铺了一层纱。风吹过，纱碎了，变成一片一片的银光，在水面上晃着，晃着，又合在一起。

沈溯看着河面，看了很久。

“温寻。”

“嗯。”

“你小时候，晚上来过这里吗？”

“来过。”

“一个人？”

“有时候一个人，有时候和别人。”

沈溯想了想。“和别人？和谁？”

岩温寻看着河面。“和村里的孩子。夏天的时候，晚上来河边捉萤火虫。”

“萤火虫？”

“嗯。以前这里很多。一到晚上，河面上全是，亮亮的，像是星星掉下来了。”

沈溯想象着那个画面——一条河，两岸是芦苇和竹林，河面上飞着成千上万只萤火虫，一闪一闪的。孩子们在岸边跑着，笑着，用手去抓那些光。抓到又放了，放了又抓。

“现在还有吗？”

“少了。”岩温寻说，“但还是有。夏天的时候，偶尔能看到。”

沈溯看着河面。月光在水上漂着，银白色的，一闪一闪的。不是萤火虫，但也好看。

“温寻。”

“嗯。”

“你说，月亮照在水上，水会记得吗？”

岩温寻想了想。“会吧。”

“记得什么？”

“记得月光来过。”

沈溯没说话。他看着河面，月光在水上漂着，漂着。他想，水会记得月光。河会记得月亮。南腊河会记得今晚——有两个人在岸边坐着，把脚泡在水里，看月亮慢慢升起来。

月亮又升高了一点，河面更亮了。对岸的竹林被月光照着，银白色的，像是被霜打过。有鸟在竹林里叫了一声，然后又安静了。风从河面上吹过来，带着水草的味道，还有远处橡胶林的味道。

“温寻。”

“嗯。”

“你以前，有没有带别人来过这里？”

岩温寻想了想。“有。”

“谁？”

“我姐。小时候带她来过。她怕黑，不敢走夜路。我拉着她的手，带她来河边看月亮。”

沈溯想象着那个画面——一个小男孩，拉着一个小女孩的手，走在黑黢黢的橡胶林里。小女孩怕黑，攥着他的手，紧紧的。他说“别怕，月亮快出来了”。他们走到河边，月亮出来了。小女孩看着河面上的月光，笑了。她不怕了。

“她那时候多大？”沈溯问。

“大概七八岁。”

“你呢？”

“五六岁。”

沈溯看着河面。五六岁的岩温寻，是敢带姐姐走夜路。他五六岁的时候在干什么？在做奥数题。在背单词。在练琴。在被妈妈骂“你怎么又错了”。他不知道什么是夜路，不知道什么是萤火虫，不知道什么是南腊河。

“你小时候，”岩温寻问，“晚上做什么？”

沈溯想了想。“写作业。”

“写完呢？”

“没了。写完就睡觉。”

岩温寻没说话。

“有时候，”沈溯说，“我写完作业，会站在窗前看外面。外面有路灯，亮亮的。有小孩在楼下玩，在跑，在叫。我想下去。但妈妈说，外面黑，危险。让我睡觉。”

他看着河面。

“我就睡了。”

岩温寻伸出手，握住了他的手。他的手很暖，指尖有点粗糙。沈溯握着那只手，看着河面上的月光。

“温寻。”

“嗯。”

“你说，我小时候要是来过这里，会怎么样？”

“会怎么样？”

“会不会不一样？”

岩温寻想了想。“会。”

“哪里不一样？”

“你会知道，”岩温寻说，“晚上不用怕。月亮会出来。水会流。萤火虫会飞。什么都不用做，就坐着，看。就行了。”

沈溯的眼眶有点酸。他低下头，看着自己的脚泡在水里。水在流，月光在水面上漂着。他什么都不用做。就坐着，看。就行了。他小时候不知道这些。他只知道写作业、做题、追别人。他不知道晚上可以出来走，不知道河边有月光，不知道有一个人会握着他的手说“不用怕”。

“温寻。”

“嗯。”

“现在我知道了。”

岩温寻笑了。

月亮升到了头顶，河面亮得像一面银色的镜子。沈溯把脚从水里抽出来，盘腿坐在石头上。岩温寻也把脚抽出来，和他一样盘腿坐着。两个人并排坐着，看河。

“温寻。”

“嗯。”

“你说，南腊河流到哪里去？”

“澜沧江。”

“澜沧江呢？”

“流到国外。缅甸，老挝，泰国。然后流到海里。”

“海呢？”

“海就大了。流到哪里都行。”

沈溯看着河面。水在流，很慢，几乎看不出在动。但它一直在流。从这里的山，流到那里的江，流到别的国家，流到大海。流到哪里都行。他想起自己的名字——溯，逆流而上。逆着水走，和水对着干。但水不需要你逆着它。你顺着它，它带你去远方。你停下来，它托着你。你不走，它也不催。它就流着。

“温寻。”

“嗯。”

“你说，我要是顺着南腊河一直走，会走到哪里？”

岩温寻想了想。“会走到大海。”

“大海远吗？”

“远。”

“要走多久？”

“不知道。但你会走到。”