她拿起手机，给宋辞发了一条消息：“画收到了。很好看。谢谢你。”

宋辞回了一个笑脸：“不用谢。你姐姐值得一幅好画。”

温若看着“你姐姐值得一幅好画”，心里有一种说不出的感觉。

宋辞说这句话的时候，语气很平淡，但温若觉得那句话里有某种东西——不是喜欢，不是羡慕，是一种更深的、更复杂的、像是“理解”又像是“祝福”的东西。

她把画小心地放在桌上，然后给温邶风发了一条消息：“姐姐，你生日那天，我有礼物送你。”

温邶风：“什么礼物？”

温若：“不告诉你。”

温邶风发了一个标点符号：“。”

温若笑了。

她发现温邶风的句号越来越多了。以前她只发“嗯”，现在开始发“。”了。

虽然只是一个标点符号，但温若觉得这是一个进步——从“嗯”到“。”，从两个字到一个符号，从“我收到了”到“我在听”。

6

十一月十八号，温邶风的生日。

温若提前下班，去花店买了一束腊梅。腊梅是黄色的，小小的，一朵一朵挤在一起，像一群叽叽喳喳的小鸟。她把腊梅和那幅画一起包装好，放在温邶风的房间门口，然后敲了敲门。

“进来。”温邶风在里面说。

温若推开门，站在门口。

“生日快乐。”她说。

温邶风坐在书桌前，手里拿着笔，正在写什么东西。听到温若的声音，她抬起头，看到门口的温若，又看到了地上的礼物。

“这是什么？”她问。

“你的生日礼物。”

温邶风放下笔，走过来，蹲下来，拆开了包装。

她先看到了那束腊梅。她拿起来，闻了闻，嘴角弯起一个很小的弧度。

“你买的？”她问。

“嗯。”

“谢谢。”

然后她看到了那幅画。她把它从包装纸里拿出来，翻过来，看到了自己的脸。

她愣住了。

她看了很久。久到温若以为她不喜欢。

“谁画的？”她问。声音有点哑。

“我朋友。宋辞。我跟你说过的。”

温邶风看着画里的自己，看着那双被宋辞画得极其传神的眼睛，看着那个站在厨房窗前喝水的侧脸，看着那个很小的、几乎看不出来的弧度。

“他怎么知道我喜欢站在厨房窗前喝水？”她问。

“我告诉他的。”温若说，“我给了他照片。”

温邶风抬起头，看着温若。

她的眼睛红了。

“温若，”她说，“你为什么要送我这个？”

温若看着她，说：“因为我想让你知道，你在我眼里是什么样子。”

“什么样子？”

“就是画里的样子。”温若的声音很轻，但每个字都很清晰，“不是温氏集团的副总裁，不是温家的长女，不是任何人的未婚妻。就是你——站在厨房窗前，喝着水，看着腊梅，什么都不想，什么都不用想的样子。”

温邶风的眼泪掉了下来。

她没有擦。就让眼泪从眼眶里滑出来，滑过她的脸颊，滴在她白色的衬衫上。

“温若，”她说，“你知不知道，你是第一个让我哭的人。”

“我知道。”

“你知不知道，我很讨厌哭。”

“我知道。”

“你知不知道，我每次哭都是因为你。”

温若的心跳得很快。她走过去，站在温邶风面前，伸出手，用拇指擦掉她脸上的眼泪。

“温邶风，”她说，“你知不知道，你哭起来很好看。”

温邶风看着她，眼泪流得更凶了。

“你骗人。”她说。

“我没骗人。”温若看着她，“你平时太完美了，完美得不像真人。但你哭的时候，你像一个人。一个会难过、会感动、会害怕的人。我喜欢你哭的样子。”

温邶风闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来。

“温若，”她说，“你能不能不要对我这么好？”

“不能。”

“为什么？”

“因为你是温邶风。”

温邶风睁开眼，看着她。

两个人对视了很久。房间里很安静，只有窗外的风声和偶尔的汽车声。

温邶风伸出手，把温若拉进怀里。

她抱得很紧。紧到温若觉得自己的骨头在响。但温若没有挣扎，她把脸埋在温邶风的颈窝里，闻到了那股熟悉的味道——冷冽的、干净的、像冬天第一场雪的气息。

“温若。”温邶风的声音从头顶传来，低哑，颤抖。

“嗯。”

“谢谢你。”

“不用谢。”

“我说的是真的。”

“我说的也是真的。”

两个人抱了很久。久到窗外的天黑了，久到花园里的灯亮了，久到王妈来敲门叫她们吃饭。

“大小姐，二小姐，晚饭好了。”王妈的声音从门外传来。

温邶风松开温若，退后一步，擦了擦脸上的眼泪。

“知道了。”她说，声音已经恢复了平时的平静。

温若看着她，笑了。

“你脸花了。”她说。

温邶风走到镜子前面，看着镜子里那个眼睛红红的、鼻尖红红的、脸上还有泪痕的自己。

“都怪你。”她说。

“怪我什么？”

“怪你让我哭。”

温若笑了，走过去，从她身后抱住她，下巴抵在她的肩膀上。

“温邶风，”她在她耳边说，“生日快乐。”

温邶风看着镜子里的两个人——温若从后面抱着她，脸贴着她的肩膀，嘴角弯着，眼睛亮亮的。她自己的眼睛红红的，鼻尖红红的，但嘴角也有一个很小的弧度。