“你有。”温若转过头看着她，“你不想让我一个人去见宋辞，所以你才说要陪我去。”

温邶风沉默了一会儿。

“我不喜欢他。”她说。

“为什么？”

“因为他看你的眼神不一样。”

温若的心脏跳了一下。

“什么眼神？”

“那种眼神。”温邶风的声音有些冷，“他想把你占为己有的眼神。”

温若看着她，忽然觉得很好笑。

“温邶风，”她说，“你是在吃醋？”

温邶风没有说话。

“你在吃醋。”温若笑了，“温邶风在吃醋。”

“我没有。”

“你有。”

温邶风看了她一眼，眼神里有恼怒，有无奈，有一种温若说不清楚的东西，像是“你知不知道我在担心什么”又像是“你能不能认真一点”。

“温若，”她说，“宋辞喜欢你。”

温若的笑容淡了。

“我知道。”她说。

“你知道？”

“他跟我说过。”

温邶风的手指在方向盘上收紧了，指节泛白。

“什么时候？”她问。

“去年十二月。”

“你怎么回答的？”

“我说我喜欢的是别人。”

温邶风沉默了一会儿。

“谁？”她问。

温若看着她，笑了。

“你说呢？”她说。

温邶风没有说话。她的表情没有任何变化，但温若注意到，她握着方向盘的手指松了一点。

从泛白到正常颜色，从紧绷到放松，从“我在生气”到“我好了”。

温若在心里叹了口气。温邶风的控制欲，比她想象的要严重得多。

她不仅想控制温若的行动，还想控制温若的人际关系。她不想让任何人靠近温若，不想让任何人看到温若的好，不想让任何人有机会把温若从她身边带走。

这不是爱。是占有。是病。

但温若不知道该怎么跟她说。因为每次她试图说“你的控制欲太强了”，温邶风就会说“我只是想保护你”。保护和控制，在温邶风的字典里，是同一个词。

车停在美术馆门口。两个人下了车，并肩走进去。

美术馆不大，但布置得很用心。

墙上挂着一幅一幅画，都是宋辞的作品——城市夜景、地铁车厢、咖啡店角落、深夜的街道。

画里的人都是孤独的，一个人坐着，一个人站着，一个人走着。

他们的脸上没有表情，但他们的眼神里有一种温若读得懂的东西——是“我在等人，但不知道等不等得到”。

温若在一幅画前面停下来。画的是一个人站在窗前，看着窗外的城市。

窗外的万家灯火，像一张巨大的棋盘，每一盏灯后面都是一个故事。但那个人站在窗前，背着光，看不清表情。

温若看了很久。

她觉得那个人像自己。也像温邶风。像所有在这个城市里孤独地活着、孤独地爱着、孤独地等着的人。

“好看吗？”宋辞的声音从身后传来。

温若转过身。

宋辞站在她身后，穿着一件白色的衬衫，头发有些长，刘海遮住了半边额头。

他看起来比上次见面瘦了一点，但精神很好，眼睛很亮。

“好看。”温若说，“这幅画叫什么？”

“《等》。”宋辞说。

温若的心脏跳了一下。

“等什么？”她问。

宋辞看着她，笑了。

“等一个人。”他说。

温邶风站在温若旁边，看着宋辞，表情没有任何变化。但温若注意到，她的手在身侧握成了拳头。

“宋辞，”温邶风开口，“画得很好。”

宋辞看向温邶风，礼貌地笑了笑。

“谢谢。”他说，“温小姐比照片上好看。”

温邶风的眉毛动了一下。

“你见过我的照片？”她问。

“温若给我看过。”宋辞说，“她让我画你的肖像，送给你的生日礼物。”

温邶风转过头看着温若。温若的耳朵红了。

“那幅画是你画的？”温邶风问宋辞。

“嗯。”宋辞点了点头，“温若说想送你一个特别的生日礼物，我就帮她画了。”

温邶风沉默了一会儿。

“画得很好。”她说，“谢谢。”

“不用谢。”宋辞笑了笑，“温若开心，我就开心。”

温邶风的手指在身侧收紧了一点。温若看到了。她伸出手，握住温邶风的手。

温邶风低头看着她们交握的手，表情没有任何变化，但她的手指慢慢地、慢慢地，放松了下来。

三个人站在画前，谁都没有说话。美术馆里很安静，只有空调的嗡鸣声和偶尔的脚步声。

宋辞看了看温若，又看了看温邶风，笑了笑。

“我去招呼其他客人了，”他说，“你们慢慢看。”

他转身走了。

温若看着他的背影，心里有一种说不出的感觉。宋辞是一个很好的人。他喜欢她，但她不能回应他。她不喜欢他，但他从来没有因此疏远她。他依然做她的朋友，依然在她难过的时候陪着她，依然在她需要帮助的时候伸出手。

这个世界上，像宋辞这样的人不多。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“宋辞是我最好的朋友。”

“我知道。”

“你不要吃他的醋。”

温邶风沉默了一会儿。

“我没有吃醋。”她说。

“你有。”

“我没有。”

温若笑了。她握紧了温邶风的手。