“走吧。”

两个人出了府门，翻身上马。青禾站在门口，望着他们。他的眼圈红了，但脸上还是那副冷静克制、处事妥帖的模样。他深吸一口气，压下内心翻涌的哀嚎，躬身行礼。

“先生，公子，一路平安。”

苏长平点头，策马往前。临舟跟在后面。两个人的影子在晨光里拉得很长，很长。青禾站在那里，望着他们越走越远，越走越远，最后消失在巷口。他站在那里，很久。

“先生，您要回来。”他说。声音很轻，没有人听见。只有风，把他的话吹散了。

出了城门，往西走。天很蓝，云很白，风沙很大。苏长平骑在前面，临舟跟在后面。两个人谁也不说话。走到一处岔路口，苏长平忽然勒住马，停下来。他望着左边的路，又望着右边的路。左边的路是官道，宽，好走，但有驿站，有兵站，有人。右边的路是小路，窄，难走，但近，没有人。

“先生。”临舟骑上来，停在他旁边。

苏长平说。“走哪条？”

临舟望着两条路，望了很久。“右边。”

苏长平说。“为什么？”

临舟说。“因为没有人。”

苏长平望着他，望着他那双翠绿的眼瞳。那眼瞳里有认真，有笃定，有他熟悉的光。他轻轻弯了一下唇角。“好。”

两个人策马往右边走。路越走越窄，越走越荒。两边是戈壁，黄沙漫漫，看不到头。风很大，吹得他们的衣袍猎猎作响。走了大约一个时辰，苏长平忽然勒住马。前面站着一个人。

穿着月白袍子，头发用素银簪挽着。他站在那里，像一棵种在戈壁里的树，孤零零的，没有叶子，没有花，只有干枯的枝丫。

国师。

苏长平勒住马，没有动。临舟也勒住了。两个人望着那个人，那个人也望着他们。风吹过来，把他的袍子吹得紧贴在身上，勾勒出他瘦削的肩骨。

“苏先生。”国师开口了，声音很轻，和那天在御书房门口一样轻。“你来了。”

苏长平望着他。“国师怎么在这儿？”

国师笑了。那笑容很轻，和他人一样，柔柔弱弱的。“等你。”

苏长平没有说话。

国师说。“苏先生，你知道那本书里写了什么吗？”

苏长平摇头。

国师说。“那本书里写了一个预言。说这天下，会有一场大劫。劫从西来，火起凉州，尸横遍野。能解此劫的，只有一个人。”他顿了顿。“那个人，姓季。”

苏长平的手指顿了顿。他没有说话。

国师望着他。“苏先生，你知道那个人是谁吗？”

苏长平没有说话。他望着国师，望着他那双浅蓝色的眼睛。那双眼睛里什么都没有，只是平静。但他看见了，那平静底下藏着东西。很深，很沉，像一口看不见底的井。

“是我。”苏长平说。

国师笑了。“先生果然聪明。”

苏长平说。“你怎么知道的？”

国师说。“因为那本书，是我写的。”

苏长平望着他，望了很久。然后他轻轻开口。“你不是国师。”

国师笑了。“我是。我也是写那本书的人。那本书里写的每一个字，都是真的。包括你的死。”

苏长平没有说话。

国师说。“苏先生，你怕吗？”

苏长平想了想。“不怕。”

国师说。“为什么？”

苏长平说。“因为该来的总会来。”

国师望着他，望着他那双温和的眼睛。那双眼睛里有他没见过的东西。他忽然不知道该说什么了。他只是站在那里，望着他，很久。然后他转身，走了。走了几步，又停下来，没有回头。

“苏先生，保重。”

然后他走了。消失在风沙里，消失在那条看不见尽头的路上。

苏长平望着那个方向，望了很久。然后他策马往前。临舟跟在后面。两个人一前一后，继续往西走。风很大，吹得他们的衣袍猎猎作响。临舟望着先生的背影，忽然开口。

“先生。”

苏长平没有回头。“嗯。”

临舟说。“那本书，是他写的。”

苏长平说。“嗯。”

临舟说。“他说先生会死。”

苏长平说。“嗯。”

临舟说。“先生不怕？”

苏长平说。“不怕。”

临舟说。“为什么？”

苏长平说。“因为你在。”

临舟望着他的背影，望着他那头被风吹乱的长发，望着他发间那枚白玉簪。那枚他送的，并蒂山茶的。他忽然觉得眼眶有点酸，但他没有哭。他策马跟上去，和先生并排骑着。风从前面吹过来，把他们的头发吹得交缠在一起。他没有躲，先生也没有躲。两个人骑着马，走在风沙里，走在预言里，走在那个看不见的结局里。谁也不说话，但谁也没有落下谁。