陈叔愣了一下。“少爷，你——”

“我来。”沈砚清又说了一遍，声音不大，但没有商量的余地。

他松开温时晏的手，走进厨房，系上围裙。和昨天一样的深蓝色围裙，卷起袖子，露出小臂。他从冰箱里拿出两个鸡蛋，一小把青菜，一袋面条。不是阳春面，是青菜鸡蛋面。他看了温时晏做了三十多次，已经记住了每一个步骤——青菜要洗三遍，鸡蛋要先打在碗里搅散，面条要等水开了再下。

温时晏站在厨房门口，看着他。沈砚清站在灶台前，点火，烧水，洗青菜。他的动作不快，但比昨天熟练了一些。昨天他还会犹豫——先放鸡蛋还是先放面条？酱油放一勺还是两勺？今天不犹豫了。因为他看了三十多次，在心里练习了三十多次。

水开了。沈砚清把面条下锅，用长筷子搅了搅，防止粘连。然后他打了两个鸡蛋，搅散，等面条煮到七分熟的时候，把蛋液慢慢倒进去，边倒边搅。蛋液在沸水里散开，变成一朵一朵的蛋花，金黄色的，在面条间飘来飘去。青菜是最后放的，烫一下就行，保持翠绿的颜色。

他关火，把面捞出来，盛在两碗里，端到餐桌上。过程不复杂，动作也不算快，但每一步都很稳。温时晏在他对面坐下来。两碗面，面对面。和以前一样，但今天做面的人换了。

“好吃吗？”沈砚清问。

温时晏拿起筷子，夹了一筷子面，放进嘴里。面条煮得刚好，不软不硬。蛋花很嫩，入口即化。青菜很脆，咬起来有声音。汤不咸不淡，有一点点甜。

“好吃。”温时晏说，“比昨天好吃。”

沈砚清的嘴角微微弯了一下。“因为昨天是第一次。”

温时晏笑了。梨涡深深的。他低下头，把面吃完，把汤也喝完。一滴不剩。碗底没有荷包蛋，但他不需要了。因为做面的人坐在对面，吃着他做的面。

吃完面，沈砚清把碗收进厨房，洗了，放回碗柜。温时晏站在旁边，看着他洗碗的动作——先把碗冲湿，挤上洗洁精，用洗碗布转着圈擦，里里外外都擦到，冲干净，用干布擦干，放回碗柜。和温时晏做的一模一样。

“沈砚清。”温时晏开口了。

“嗯。”

“你以后每天都做早餐吗？”

沈砚清关上碗柜的门，转过身。“你说过，轮流。一天你做，一天我做。”

温时晏愣了一下。“你记得？”

“你说的每一句，我都记得。”

温时晏的眼泪掉了下来。不是难过的眼泪，是被记住了的眼泪。他说过的话，他以为沈砚清只是听了，然后忘了。原来他没有忘。他说“以后我们轮流做早餐”，沈砚清说“好”。他说“以后每个季节我们都一起来医院做检查”，沈砚清说“好”。他说“拉了钩就不许反悔”，沈砚清说“不会反悔”。每一句，他都记得。

“沈砚清。”温时晏擦了擦眼泪。

“嗯。”

“那今天是谁做？昨天是你，今天应该是我了。”

沈砚清看着他。“今天已经做过了。从明天开始。”

温时晏笑了。“好。”

那天下午，温时晏在偏厅整理东西。其实没什么好整理的，住院只住了一晚，带去的行李袋只装了几件换洗的衣服和洗漱用品。但他把行李袋翻来覆去地收拾了好几遍，因为他在找那个笔记本。不在行李袋里。不在枕头底下。不在书桌上。不在抽屉里。

他慌了。

他蹲下来，翻床头柜的抽屉。不在。翻衣柜的格子。不在。翻书桌的抽屉。不在。

他站起来，走出房间，走到沈砚清的书房门口。门开着，沈砚清坐在书桌前，正在看文件。他看到温时晏，放下文件。“怎么了？”

“你看到我的笔记本了吗？”温时晏的声音有些发抖，“那个旧的，封面的皮翘起来的，里面写了东西的。”

沈砚清看着他。“在我这里。”

温时晏愣了一下。“你拿了？”

“你落在病房的枕头底下了。林医生打电话来，我去取的。”

温时晏的眼泪差点掉下来。他落在病房的枕头底下了。他以为丢了。以为再也找不到了。那是他两年的日记，两年的心跳，两年的“沈砚清”。如果丢了，他不知道自己该怎么办。但沈砚清去取了。在他不知道的时候，在他还没发现丢了的时候，就已经取回来了。

“在哪？”温时晏问。

沈砚清拉开书桌的抽屉，拿出那个旧笔记本。封面的皮翘着，边角磨得发白。和以前一样。温时晏接过来，抱在怀里，抱得很紧。

“沈砚清。”

“嗯。”

“你看了吗？”