阎王从口袋里掏出一包纸巾，递给他。

纸巾的包装是白色的，上面印着一朵小花，还是上次那个牌子。

江小鱼接过纸巾，抽出一张，擦了擦眼睛，又擦了擦鼻子。

“我没哭，”他说，声音还带着鼻音，“是蛋糕太甜了，甜得我眼睛酸。”

阎王看着他，没有说话，但嘴角弯了一个很小的弧度。

江小鱼知道他在笑，不是在嘲笑，是那种“我早就知道你会这样”的笑。

“你一个月哭三次了。”阎王说。

江小鱼瞪着他：“你管我！”

阎王没有说话，又递了一张纸巾给他。

江小鱼接过来，把脸上最后一点泪痕擦干净，然后把纸巾揉成团，也扔进了垃圾桶。

他跨上电动车，启动，往店里的方向骑。

阎王骑在后面，保持着一个不远不近的距离。

风从耳边吹过，把江小鱼脸上的泪痕吹干了，但吹不干他心里的潮湿。

那个女鬼的笑容一直在他脑子里转，不是恐怖的那种转，是那种让人心里发酸、发紧、说不出话的转。

他想，如果他是那个女鬼，他会不会也点一个草莓蛋糕？

他会不会也坐在空荡荡的客厅里，一个人吃完整整一个蛋糕，连盒子里的奶油都舔干净？

他会不会也笑着说“这是我吃过的最好吃的东西”，然后在心里补一句“但也最苦”？

江小鱼不知道答案。

但他知道一件事——他不想成为那个女鬼。

他不想一个人吃蛋糕，不想一个人过生日，不想在死后的第八十年、第九十年、第一百年的某一天，点一份外卖，对着一个陌生人说“谢谢你来”。

他有阎王。

阎王会在他哭的时候递纸巾，会在他发烧的时候整夜不睡，会在他说“你管我”的时候什么都不说，然后继续递第二张纸巾。

江小鱼停下车，等阎王骑上来。

“阎王，”他说。

“嗯。”

“如果有一天我死了，你会给我点草莓蛋糕吗？”

阎王看着他，夕阳的光落在他的脸上，把他的白皮肤染成了淡金色。

“你不会死。”阎王说。

“人都会死。”

“你不会，因为你的生死和我绑在一起。”

江小鱼愣住了。

“什么时候绑的？”

“从你签合同的那一刻开始，”阎王说，“你的寿命不再是七十三岁，而是和我一样。”

“和你一样是多久？”

阎王没有回答，拧动电门，电动车从他身边驶过，带起一阵风。

风里有阎王身上那股冷香，淡淡的，很好闻。

江小鱼看着阎王的背影，嘴角慢慢弯了起来。

和他一样。

和阎王一样。

他活多久，江小鱼就活多久。

这不是威胁，不是诅咒，不是合同里的某一条他看不懂的小字。

这是承诺。

一个阎王不会说出口、但会用行动证明的承诺。

江小鱼拧动电门，追了上去。

两辆电动车，一黑一银，在傍晚的街道上并排行驶。

夕阳把他们的影子拉得很长很长，在柏油路面上拖出两条灰色的线。

一条线是江小鱼的，歪歪扭扭的，像他的字迹。

另一条线旁边是空的，什么都没有，因为阎王没有影子。

但江小鱼觉得，阎王的影子就在他的影子里。

因为他们的命绑在一起。

他的影子，就是阎王的影子。

他们是一个人。

不，是一个人和一个阎王。

但在江小鱼心里，已经没有区别了。

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第31章 坟场一日游

阴阳外卖的订单越来越多，多到后台服务器都在嗡嗡叫。

张小白每天盯着屏幕，手指敲键盘的速度快得像在弹钢琴。

但江小鱼发现了一个问题——差评变多了。

不是那种正常的“味道不好”“送得太慢”的差评，而是统一的、格式化的、看起来像复制粘贴的差评。

“配送员态度差，差评。”

“餐盒有异味，差评。”

“价格太贵了，差评。”

每一条都是三个字“差评”，连标点符号都一样，一看就是批量生产的。

江小鱼把这事跟阎王说了。

阎王正在吃辣条，听到这话，嚼了两下，咽下去，面无表情地说：“谁干的？”

“快马外卖，”江小鱼把后台数据调出来，“IP地址全是他们公司的，他们雇人刷的。”

阎王把辣条放下，站起来，拍了拍风衣上不存在的灰尘。

“我去处理。”

江小鱼看着他的表情，突然有点心疼快马外卖的老板。

上一次阎王说“我去处理”，黑心房东家的水龙头流了一整天的冥币。