指尖有意无意地擦过他的锁骨，带起一阵战栗。

“我的眼光，不错。”贺霆渊的声音低沉沙哑，带着清晨独有的性感。

许星舟穿上西裤，又套上外套。

他走到穿衣镜前，镜子里的人清瘦挺拔，眉眼干净，那身藏蓝色的礼服完美地贴合着他的身形，衬得他像一棵在风雪中淬炼过的青竹。

他不再是那个在人群中低头缩肩、连呼吸都怕惊扰别人的卑微少年了。

镜子里，贺霆渊的身影出现在他身后，一双手臂从背后环过来，将他整个人圈进怀里。

滚烫的胸膛紧贴着他的后背。

贺霆渊的下巴搁在他的肩上，温热的呼吸喷洒在他的耳侧。

两个人的目光在镜中交汇。

“许星舟。”

贺霆渊的声音，带着一种不容置喙的霸道。

“今天，你是全场唯一的主角。”

“准备好，让全世界都看到你的光了吗？”

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第249章 这孩子比你有出息

车驶入驶入国家美术馆西侧专用通道。

车窗外，闪光灯汇成一片刺目的白墙，密集的快门声如同暴雨砸在车身上。

许星舟下意识抬手，想去碰左耳的助听器。

一只手伸过来，滚烫的掌心盖住了他的手背，不轻不重地往下压了压。

贺霆渊没看他，视线穿透车窗，落在外面疯狂的媒体上。

车门打开。

刺目的白光瞬间灌入，贺霆渊的肩膀往左偏了十度，像一堵墙，挡在了许星舟面前，截断了大半光线。

他先行下车，高大的身影彻底将镜头隔绝。

随即，他偏过头，黑沉的目光锁住车内的许星舟，只丢下三个字。

“你的场。”

许星舟的手从助听器上放下。

他弯腰下车，皮鞋踩上红毯。

脚底触感柔软，和画室冰冷的木地板、和老家泥泞的小路，完全不是一个世界。

闪光灯从四面八方砸来。

许星舟没有躲，也没有加快脚步。

他走在贺霆渊左侧偏前半步的位置，脊背挺得笔直，视线穿过那面白色的光墙，落在美术馆正门上方的巨幅海报上。

海报的主视觉是《听海》的局部。

标题四个字：听见光。

他的名字印在标题下方。

许星舟。

没有“贺氏集团冠名赞助”。

没有“星渊艺术基金出品”。

只有他的名字。

贺霆渊为他清空了所有的商业标签，只为让他以一个纯粹的画家身份，站在这世界的聚光灯下。

走进美术馆正门，右侧走廊尽头，传来一阵极其克制的脚步声。

皮鞋落在大理石地面上的节奏齐整，带着久居上位的威压。

贺老爷子的车队到了。

贺霆渊的脚步没有丝毫停顿，他知道，这是最后的考验。

许星舟也没有停步，仿佛未曾听见，径直走向主展厅。

全球137家媒体的直播镜头已经就位，红色的提示灯同时亮起，信号瞬间接入全球。

展厅入口的第一幅画，是《无声》。

纯黑的画面里，一个蜷缩的孩子捂着耳朵，嘴巴撕裂般张开。

许星舟站在画前，面对着所有镜头。

他没有用麦克风。

右耳术后恢复的听力，加上左耳的助听器，足以让他精准控制自己的声音。

“这是我四岁时，画的第一张画之前的事。”

他的嗓音带着天然的沙哑，每个字都清晰地送入收音设备。

“那年发高烧，四十一度三。退烧之后，左耳先聋的，右耳后来也跟着废了大半。”

他抬手，指着画里孩子捂住耳朵的双手。

“这个动作，我做了很多年。碰到声音太大的地方，听不清别人讲话的时候，或者有人在背后骂我是聋子的时候，手就会自己抬起来。”

他放下手，走向第二幅，《拾荒》。

贺霆渊站在人群之后，看着那个清瘦的背影，看着他坦然地将那些被掩埋在烂泥里的过往，一刀一刀，剖给全世界看。

他的心脏像是被一只手死死攥住，疼得发麻。

“十一岁开始捡废品，一公斤纸板四毛钱，一个塑料瓶两分。”

他只是陈述，声音里没有半分博取同情的颤抖。

第三幅《寄生》前，他只停了十秒。

“寄人篱下的那些年，活着就行。”

展厅里安静得可怕。

他走过《窃》，走过《光缝》，走过那幅代表转折的画作。

他的声音始终平稳。

画已经替他喊出了所有的不甘与挣扎。

而在展厅的另一侧，贺老爷子拄着乌木手杖，在一幅画前停下了脚步。

《奶奶的手》。

画面上，一双布满老年斑和针眼的枯槁双手，放在膝盖上。每一个透析留下的淤青，都清晰到令人心口发紧。