“周先生，您父亲已经到了。在A场。”

周渡点了点头。他带着谢以安穿过大厅，走过一条长廊，长廊两边是落地窗，窗外是草坪，绿得晃眼。谢以安看着那片绿色，觉得眼睛有点不适应。

“周渡。”

“嗯。”

“你爸叫什么？”

“周远志。”

“多大？”

“六十三。”

“他厉害吗？”

周渡看着他。“什么厉害？”

“打高尔夫。”

“还行。”

“跟你比呢？”

“比我好。”

谢以安没再问了。他们走到球场边，一个老人正在挥杆。头发花白，梳得一丝不苟，穿着一件白色的polo衫，戴着金丝眼镜。他挥杆的动作很流畅，球飞出去，落得很远。旁边站着一个球童，还有两个穿西装的男人，看起来像随行人员。老人转过身，看到周渡，又看到谢以安。他的目光在谢以安身上停了一下，然后笑了一下。那笑容很短，像客套。

“来了？”他说。

“嗯。”周渡说。

“这就是谢以安？”

“嗯。”

老人走过来，伸出手。“谢以安，久仰。”

谢以安握了一下他的手。手很干，很有力。

“您好。”

“你不记得我了？”

“不记得了。”

老人点了点头。“不记得也好。有些事，不记得比记得好。”他转过身，对球童说，“再拿一副杆来。”

球童跑去拿了。老人看着谢以安，上下打量了一下。

“会打吗？”

“不会。”

“周渡没教你？”

“还没来得及。”

老人笑了一下。“那今天我教你。”他接过球童递来的球杆，递给谢以安，“拿着。”

谢以安接过来。杆不重，握把是皮的，有点凉。

“周渡，你教过他什么？”老人问。

“什么都教过。”周渡说。

“那他怎么什么都不会？”

“他失忆了。不记得了。”

老人看了谢以安一眼。“失忆了，身体还记得。你让他挥一杆试试。”

谢以安看了看周渡。周渡没说话，但他点了一下头。谢以安走到发球台，把球放在 tee 上。他握着球杆，不知道该怎么站，脚不知道该放哪儿。他深吸了一口气，挥杆。球没动，杆从球上面挥过去了。他打空了。

老人笑了。不是嘲笑，是那种“果然如此”的笑。

“身体不记得了。”他说，“没关系。慢慢来。”

他走过来，站在谢以安身后，调整他的站姿。“脚分开一点。膝盖微屈。背挺直。手放松。”他的声音不大，但很有力。谢以安按照他说的做了。老人握着他的手，带着他挥了一杆。球飞出去了，不远，但没打空。

“好。”老人说，“再来。”

谢以安又挥了几杆，有的打到了，有的没打到。打到的那些，球歪歪扭扭地飞出去，有的往左，有的往右，没有一杆是直的。老人没说什么，只是让他继续打。周渡站在旁边，一直没说话。他看着谢以安挥杆，看着他打空，看着他打出歪球。他的表情没什么变化，但谢以安注意到他的手插在口袋里，攥着拳头。

打了大概一个小时，老人让球童收了杆。他走到休息区，坐在椅子上，端起一杯水。

“谢以安，你过来。”

谢以安走过去，在他对面坐下。周渡也走过来，站在谢以安旁边。

“你坐下。”老人说。

周渡没坐。

“坐下。”

周渡还是没坐。老人看着他，没再坚持。他转回头，看着谢以安。

“你以前见过我。”

“不记得了。”

“你以前怕我。”

谢以安愣了一下。“为什么？”

“因为我让你离开周渡。”

谢以安看了一眼周渡。周渡的脸上没什么表情，但他的拳头攥得更紧了。

“你让我离开他？”谢以安问。

“嗯。你走了。走了七年。”

谢以安没说话。他不记得这件事，但周渡记得。他想起周渡说过的那句话——“比如去书店找你那天。暴雨夜。我自己开的迈巴赫。因为不想让别人知道我去找你。”原来“别人”是他爸。

“你现在还想让我离开他吗？”谢以安问。

老人看着他，沉默了几秒。

“不想了。”

“为什么？”

“因为赶不走了。”

谢以安没说话。他看着老人的眼睛。老人的眼睛跟周渡很像，很亮，但周渡的眼睛里有光，老人的眼睛里没有。不是没有光，是光被什么东西挡住了。

“谢以安。”

“嗯。”

“你知道你走的那七年，周渡怎么过的吗？”

“不知道。”

“他出了车祸。断了三根肋骨。在医院躺了一个月。”