他伸出手，把那个信封拿回来，放进口袋里。动作很慢，像是在放一件很重要的东西。

“好，”他说，“那我以后常来。”

沈临洲笑了，那笑容很淡，但眼睛里有光。

“下次来提前说，”他说，“我给你做清蒸鲈鱼，上次妈说好吃。”

沈父点了点头，站起来，拿起那个旧皮包。他走到门口的时候，忽然停下来，转过身，看着沈临洲。

“临洲。”

“嗯。”

“你那个朋友，叫什么来着？”

“江屿。”

“江屿，”沈父把这个名字念了一遍，像是在品尝一道陌生的菜，“下次来，能见到他吗？”

沈临洲看着他父亲，看了几秒，然后笑了。

“能，”他说，“他晚上七点以后都在。”

沈父点了点头，推开门走了。风铃响了一下，又响了一下，因为他在门口站了一会儿，风铃被风吹动了两次。阳光照在他浅灰色的短袖上，照在他花白的头发上，照在他微驼的背上。他走了几步，又停下来，回头看了一眼店门口那块深色木头的招牌。

屿洲。

他看了两秒，然后转身，慢慢走远了。

沈临洲站在门口，看着父亲的背影消失在街道转角处。阳光很烈，晒得他皮肤发烫，但他没有回去。他就那样站着，看着那个方向，看了很久，久到风铃被风吹动了无数次，叮叮当当的，像是在替他庆祝什么。

那天晚上，江屿来的时候，沈临洲已经把螃蟹都拆好了。蟹黄、蟹肉分开装，放在两个保鲜盒里，整整齐齐地码在冰箱里。

“你爸又来了？”江屿看到桌上的蟹壳，问了一句。

“嗯，带了一箱螃蟹。”沈临洲把拆好的蟹黄拿出来，放在桌上，“留了一些，明天做蟹黄豆腐。”

江屿看着那盒蟹黄，金黄色的，油亮亮的，在灯光下泛着诱人的光泽。他伸手蘸了一点放进嘴里，鲜得眯起了眼睛。

“你爸对你挺好的。”江屿说。

沈临洲靠在厨房门框上，看着江屿像只猫一样眯着眼睛舔手指的样子，忍不住笑了。

“他现在对你好奇了，”沈临洲说，“说下次来要见你。”

江屿舔手指的动作停了一下，然后继续舔，表情没什么变化，但耳朵尖又红了。

“见我干什么？”

“不知道，”沈临洲说，“大概是想看看，是什么样的人能让我放弃沈家。”

江屿放下手，看着他。灯光落在两个人之间，把空气中的尘埃照得闪闪发亮。

“那你跟他说了吗？”江屿问。

“说什么？”

“说我是什么样的人。”

沈临洲想了想，走到江屿面前，伸出手，把他嘴角边一点蟹黄擦掉。江屿没有躲，就那样站着，让沈临洲的手指在自己嘴角停留了几秒。

“我说了，”沈临洲说，“我说你是一个让我想变成更好的人的人。”

江屿看着他，看了几秒，然后移开目光，走到冰箱前，假装在找东西。

“冰箱里什么都没有，”沈临洲说，“你别装了。”

江屿的手停在冰箱把手上，肩膀微微绷着。过了几秒，他关上冰箱门，转过身来，表情很平静，但眼睛里的光出卖了他。

“你爸要见我，”江屿说，“行。但你要提前告诉我，我好换身衣服。”

“你现在这身不行吗？”

“这身是上班穿的，灰不溜秋的，不好看。”

沈临洲看着他身上那件洗得发白的T恤，觉得很好看。但他没有说，只是点了点头。

“好，提前告诉你。”

江屿满意了，走到桌前，拿起一只拆好的螃蟹腿，慢慢吃着。蟹腿肉不多，但他吃得很仔细，用蟹钳把肉一点一点挑出来，放进嘴里，慢慢嚼。

沈临洲在他对面坐下，看着他吃。窗外的路灯亮了，橘黄色的光透过玻璃窗照进来，落在两个人身上，把他们的影子投在白色的墙壁上，安静而温柔。

“沈临洲。”

“嗯。”

“你爸喜欢吃螃蟹吗？”

沈临洲想了想。他从来不知道父亲喜欢吃什么。以前在家吃饭的时候，父亲总是很快地吃完，然后去书房，很少在餐桌上停留。他从来没有问过父亲喜欢吃什么，父亲也从来没有说过。

“不知道，”沈临洲说，“我没问过。”

江屿放下蟹腿，看着他。

“那你下次问一下。”

沈临洲愣了一下。

“他不是要来吃饭吗？”江屿说，“客人喜欢吃什么，你作为厨师，当然要问。这是基本的职业素养。”

沈临洲看着他，忽然笑了。笑得很轻，但眼睛里有光，那光比窗外的路灯还要亮。

“好，”他说，“下次问。”