他的手指修长，骨节分明，此刻却那么温柔，轻轻落在琴键上，像是在抚摸什么珍贵的东西。

沈却想起傅予珩说过，这是他母亲教的。

他想起傅予珩说，母亲走的时候，他才十岁。

十岁。

他想起自己十二岁那年失去母亲的感觉——整个世界都塌了，天是灰的，地是晃的，所有人说的话都听不真切。那种孤独，那种无助，那种再也没有人护着你的空落落。

他想象一个十岁的孩子，站在母亲的葬礼上，穿着小小的黑色西装，脸上没有表情，眼泪也不流。从那以后，他就学会了把所有的情绪都藏起来，藏到没人看得见的地方。

心里涌起一股奇怪的感觉——又酸，又软，还有点疼。

一曲终了。

傅予珩的手停在琴键上，没动。

他没有回头，但开口了，声音很轻：

“进来吧。”

沈却愣了一秒，然后推门进去。

他走过去，在钢琴旁边站定。从这个角度，能更清楚地看到傅予珩的脸——他的眼睛有点红，但不是哭过的那种，只是有点红，像是熬了太久，又像是被什么东西触动了。

两人对视。

空气安静了几秒。

沈却先开口，声音也轻，轻得像怕惊扰什么：“没想到傅总还会弹琴。”

傅予珩垂下眼，看着琴键：“小时候母亲教的。”

他的手指还在琴键上，没有收回来。就那么轻轻搭着，像是在抚摸一件珍贵的旧物。

沈却在钢琴旁的长沙发上坐下，离他不远不近，刚好能看清他的侧脸。沙发很软，坐下去的时候发出一声轻响，在安静的办公室里格外清晰。

“能再弹一首吗？”他问。

傅予珩抬眼看他，眼神复杂。

然后他转回去，手指重新落在琴键上。

这一次是《致爱丽丝》，也是贝多芬的，也是温柔的。旋律比刚才那首轻快一点，但还是带着淡淡的忧伤，像是在回忆什么回不去的时光。

沈却靠在沙发上，静静听着。

他看着傅予珩的侧脸，看着他的手指，看着他的背影。这个男人，白天的时候冷得像冰，开会的时候压得人喘不过气，商场上杀伐果断从不手软。

可现在，他坐在钢琴前，弹着母亲教他的曲子，像个孤独的孩子。

沈却心里某个地方，被人轻轻碰了一下。

一曲终了。

傅予珩的手停在琴键上，没动。

沉默了几秒，他开口，声音很轻：

“母亲去世后，我就很少弹了。”

沈却心里一紧。

傅予珩继续说，像是在自言自语：“她走的时候，我才十岁。她走之前，最后教我的一首曲子，就是《月光》。”

他看着琴键，目光有点空：“她说，想她的时候就弹这个。弹的时候，她就能听见。”

沈却看着他，不知道该说什么。

傅予珩转头，看着窗外的夜色。城市的灯火在远处闪烁，星星点点，像另一个世界的繁华。

“每次想她的时候，我就弹这两首。”他说。

沈却轻声问：“那你今晚……是想她了？”

傅予珩沉默了很久。

久到沈却以为他不会回答了。

然后他转过头，看着沈却，眼神深邃得让人看不懂。

“不是。”他说。

沈却愣住：“那为什么？”

傅予珩看着他，没说话。

但他的眼神，沈却看懂了。

不是因为想母亲。

是因为睡不着。

而睡不着的原因——

沈却心里一震。

他想起昨天晚上的微信，想起那四个字“因为我在乎”，想起自己回的那三个字“我也在乎”。

他垂下眼，没再问。

但心里，有什么东西在翻涌。

沈却看着傅予珩，心里涌起一种从未有过的感觉。

不是心动——心动他早就心动了。

不是暧昧——暧昧他们早就有了。

是心疼。

他看着傅予珩的侧脸，看着他在灯光下的轮廓，想起他说的那些话。

母亲走的时候，他才十岁。

十岁的孩子，一个人面对失去，一个人学会克制，一个人把自己封起来。

他想起傅予珩的公寓——他去过一次，那么大，那么空，落地窗外是整座城市，却没有一盏灯是为他亮的。

他想起傅予珩的冷——不是天生的冷，是后来学会的冷。是把自己包起来，不让任何人靠近。

他突然明白，这个男人不是冷，是怕。

怕失去，怕靠近，怕再经历一次失去的痛苦。

所以他把自己封起来，谁也不让进。

沈却心里某个地方，被人狠狠撞了一下。

他轻声开口：

“傅予珩。”

傅予珩转头看他。

沈却说，声音很轻，但很认真：