游书朗看着他忙碌的背影，忽然想起一件事。

“你的东西什么时候搬？”

樊霄的手顿了一下，转过头。

“你认真的？”

“我什么时候不认真？”

樊霄靠在厨房门框上，隔着客厅看他。两人的距离大概有三四米，但目光撞在一起的时候，像是只有一拳之隔。

“明天。”他说，“明天就搬。”

“不用这么急——”

“急了。”樊霄打断他，语气很平静，但眼底有一种压抑了很久的迫切，“我怕你反悔。”

游书朗看着他，忽然笑了。

不是那种嗤笑或者敷衍的笑，是真正的、从鼻子里哼出来的、带着一点无奈和纵容的笑。

“我反悔什么？”他说，“都让你上床了，还反悔？”

樊霄的喉结滚了一下。

“游书朗。”他说，声音低下去。

“嗯？”

“你能不能别在这种时候说这种话？”

游书朗挑眉：“哪种话？”

“让人想犯罪的话。”

游书朗愣了一秒，然后笑得更明显了，连眼睛都弯起来。

“那你忍忍。”他说，拿起茶几上的遥控器打开电视，“我先看会儿电视。”

樊霄深吸一口气，走进厨房，拧开水龙头。

冷水冲在手上，但他觉得整个人都是烫的。

晚上九点半，两人窝在沙发上看完了一档新闻节目。游书朗换了几个台，最后停在一部老电影上——法国的，黑白片，节奏很慢。

樊霄靠在他旁边，手臂搭在他肩上，手指有一下没一下地玩着他的头发。

“你明天真的不去公司？”游书朗问，眼睛没离开电视。

“下午去。”樊霄说，“上午搬东西。”

“要不要帮忙？”

“不用。”樊霄的手指从他耳后滑到发尾，“你上班就行。”

“几点搬？”

“九点。”

“那我出门之前能帮你收拾一下。”

樊霄的手指停了。

“你不是八点半上班？”

“请一个小时假。”游书朗说，语气很随意，“又不扣工资。”

樊霄低头看他，目光软得像被热水泡过的棉布。

“游书朗。”他又叫全名了。

“嗯？”

“你是不是在对我好？”

游书朗没回答，盯着电视屏幕。电影里男主角在塞纳河边散步，背景音乐是手风琴，调子有点忧伤。

“我只是在做一个正常男朋友该做的事。”他说，声音不大。

男朋友。

这个词从游书朗嘴里说出来的时候，樊霄的心跳漏了一拍。

他等了多久？从追尾那天到现在，一个多月。但如果从前世算起，他等了整整一辈子。

“谢谢你。”他说，声音有点哑。

“又谢。”游书朗翻了个白眼，“你今天谢了多少次了？”

“不够。”樊霄把他往怀里带了带，下巴搁在他头顶上，“谢多少次都不够。”

游书朗没挣扎，靠在他怀里继续看电影。

电影还在放，手风琴还在响。窗外的城市灯火一盏一盏地亮起来，把这个夜晚填得很满。

游书朗在樊霄怀里换了个姿势，找到一个舒服的角度，闭上眼。

“困了？”樊霄问。

“有点。”

“去床上睡。”

“不想动。”

樊霄没再说话，手臂收紧了一点，把下巴搁在游书朗的头顶上。

客厅里只有电影的声音和两个人交叠的呼吸。

过了大概十分钟，游书朗的声音又响起来，含糊得像梦话。

“樊霄。”

“嗯。”

“你明天搬东西的时候，别带太多衣服。”

“为什么？”

“衣柜放不下。”

樊霄笑了，笑声震在胸腔里，传到游书朗的后背上。

“好。”他说，“那我只带几件。”

“嗯。”

“游书朗。”

“嗯？”

“晚安。”

游书朗没回答。他已经睡着了，呼吸均匀地打在樊霄的锁骨上。

樊霄低头看着他，伸手把滑下来的毯子往上拉了拉，盖住他的肩膀。

电视里的电影还在放，但他已经什么都看不进去了。

他所有的注意力都在怀里这个人身上——呼吸的频率、睫毛的颤动、嘴唇微微张开的样子。

这是真的。

不是梦，不是幻觉，不是前世临死前的回光返照。

这个人真的在他怀里，睡着了，很安心，很放松，没有防备。

樊霄闭上眼，把脸埋进游书朗的头发里。

洗发水的味道还没散干净，混着一点沐浴露的香气，和一种只属于游书朗的、干净的、温暖的气息。

他在心里说了一句话，声音轻到连自己都几乎听不见。

“这次，我一定好好活着。为了你。