旁边的演员跟他说话，他笑着回应，声音很轻。

纪昭耳朵一动，把内容听得七七八八。

最佳新人奖的颁奖嘉宾走上台，念了一串名字。最后念到“沈清予”的时候，礼堂里响起掌声。

沈清予站起来，整了整衣领，走上台。步伐很稳，不急不慢。他接过奖杯，站在话筒前，目光扫过台下的观众，扫过第一排。

纪昭在鼓掌，面无表情，嘴角没有弧度。

沈清予的目光在他脸上停了一瞬，很短，短到如果不是一直在看根本不会注意到。

然后他移开了，对着话筒开始说获奖感言。感谢导演，感谢编剧，感谢剧组的工作人员，感谢家人，感谢粉丝。

语速不快不慢，声音干净，每一个字都很清楚。

纪昭继续鼓掌，面无表情。

沈清予走下台的时候，路过第一排。纪昭在低头看手机，屏幕上是纪倾辞发来的消息——一连串感叹号和表情包，还有一句【大哥！沈清予获奖了！你看见了吗！】

纪昭没有回复。

沈清予正好从他旁边走过，白色西装的衣角擦过纪昭的膝盖。

纪昭没有抬头。

沈清予的脚步顿了一下，然后继续往前走，回到自己的座位。

没有眼神交汇，没有微笑，没有点头。

什么都没有。

沈清予坐下，把奖杯放在腿上，手指攥着奖杯的底座，他的表情没有任何变化，嘴角甚至还挂着一丝得体的微笑。

但他的手指在发抖。

颁奖礼结束了。

沈清予被几个粉丝围住，笑着签名、合影，声音温柔：“谢谢，谢谢支持。”

他签完最后一个名，钻进车里，车门关上的瞬间，世界安静了。

他靠在座椅上，长长地呼出一口气，像是憋了一整天。

他把奖杯放在旁边的座位上，闭上眼睛。脑子里反复播放那个画面——纪昭低头看手机，没有抬头。

他想过很多种可能。

纪昭可能会冷笑，会说：“你以为你得个奖就能跟我平起平坐了吗”。

可能会装作无事发生，笑着走过来，说：“恭喜”，像对每一个后辈那样。

但他没想到纪昭会这样——坐在那里，面无表情地鼓掌，像在看一个与自己毫无关系的人。

不讽刺，不冷笑，不假装。

是真的不在意。

这个认知比任何讽刺都更让他难受。

他睁开眼睛，看着窗外。城市的夜景在车窗外流动，路灯一盏一盏地往后退，橘黄色的光透过车窗照进来，在他的脸上交替明暗。

“师傅，去中央商城。”他说。

司机从后视镜里看了他一眼，没有多问，打了转向灯，变道。

商城，奢侈品区。

沈清予走进一家店，店员认出他，笑容满面地迎上来。他摆了摆手，“我自己看。”

他走了一圈，在一块手表前面停下来。表盘是深蓝色的，表带是黑色鳄鱼皮，低调内敛。他看了很久，然后对店员说：“包起来。”

价格是他大半年积蓄。刷完卡，他提着一个精致的纸袋走出商场，坐进车里。

“回家。”他说。

公寓里没开灯。他换了鞋，把纸袋放在茶几上，坐在沙发上，拿出手机，打开微信。置顶的那个对话框，最后一条消息是他三个月前发的：“纪老师，对不起。”

纪昭没有回复。

沈清予盯着那条消息看了很久，然后打了一行字：【纪老师，我得了一个奖，不是什么大奖，但挺开心的，想跟您分享一下。】

他的手指在“发送”键上悬了很久，按下去。

红色感叹号。

消息旁边出现了一个红色的圆圈，里面是一个白色的感叹号：【对方已开启好友验证，您还不是他好友。】

沈清予盯着那个红色感叹号，看了很久。直到手机屏幕的光消失，黑漆漆的屏幕把他的表情照得很清楚。

空茫茫的表情，一片可笑的怔愣。

他把手机翻过去扣在沙发上，靠在椅背里，看着天花板。灯没开，天花板上什么也没有。

茶几上的纸袋还系着蝴蝶结，深蓝色的缎带，在黑暗中泛着微微的光。

2.

颁奖礼之后，李姐抱来了一摞剧本。

纪昭坐在书房里，面前的茶几上堆着十几本厚厚的文件，封皮五颜六色，他拿起最上面那本，翻了两页，放下。

又拿起第二本，翻了翻，放下。一本接一本，翻得很快，快到李姐以为他在数页数。

“你就不能认真看看？”李姐靠在门框上，端着咖啡。

“看了，不好。”

“哪里不好？”

“剧本不好，导演不好，对手演员不好。”纪昭把第五本放下，拿起第六本。

李姐叹了口气，“你这么挑下去，一年接不到戏。”