“本王若不来，你打算把自己饿成什么样？”

声音还是那副冷淡的样子。

可他坐得太近了。

沈清辞能闻到他衣袍上带着雨水的凉意，还有底下那一层熟悉的松木气息。雨水的气息和那人身上的暖意混在一起，变成一种让人鼻酸的温柔。

他的眼眶毫无预兆地涌上一股酸涩，他垂下眼睛，睫毛轻轻颤着，不敢抬眼。

萧景琰看着那碗几乎没动的粥，沉默片刻，忽然伸出手，端起粥碗。

粥还是温的。

他拿起调羹，舀了一勺，不多不少，恰好是一口的量，然后将调羹举到沈清辞唇边。

这个动作显然他并不常做。

他的手很稳，但姿态却带着几分生硬——一个握惯了剑批惯了奏折的人，端着调羹的样子有一种说不出的笨拙。银质的调羹在他指间显得格外小巧，他端着它，像是端着一件需要极度小心才能不弄坏的瓷器。

“不吃东西，病如何能好？”

语气是生硬的，像是把关心掖在了一堵墙后面，只肯露出一点点边角。可那堵墙是透明的，沈清辞能清清楚楚地看见墙后面藏着的东西。

沈清辞怔怔地看着他。

他没想到萧景琰会亲手喂他。

他原以为他来了，会训斥自己，会觉得他没用，连自己的身体都照顾不好。他原以为这件事是自己搞砸了——病得这么重，摄政王亲自前来，一定是觉得他难当大任。

可这个人没有。

他只是端起了粥碗，用那种生硬又笨拙的方式，把一勺粥喂到了他的嘴边。

沈清辞张开了嘴。

粥是温的，熬得绵软，入口便化了。

可他忽然觉得眼眶有点发酸，有点热。

不是粥太烫。

是那个人。

是他衣袍上没干的雨渍，是他鬓角的微乱，是他端着调羹时那种生硬而笨拙的姿势，是他那句硬邦邦的关心。

是他在这个异世界里，第一次被人这样放在心上。

“谢王爷……”他轻声说，声音带着一丝极其细微的颤，眼下泛起一层薄薄的水光，被他飞快地眨掉了，“让王爷见笑了。”

萧景琰看着他。

少年顺从地张开嘴，安安静静地咽下了那勺粥。他的睫毛向下垂着，却没能完全遮住眼底那一闪而过的水光。

他端着调羹的手，指节微微泛白。

心里某个地方忽然就塌了。

那是一种毫无防备的塌陷，像是积蓄了整个冬季的雪，被一阵不起眼的风吹过，便轰然崩塌。

“不是见笑。”萧景琰说，声音低得像是只说给他一个人听，“你从来不是。”

这句话落在安静的厢房里，比任何甜言蜜语都重。

沈清辞垂下眼睛，专心喝着萧景琰喂过来的粥。

他不敢抬头。

他怕自己一抬头，眼底那一层没来得及收回的水光，会洇成一整片的湿意。

他一小口一小口地喝着粥，不知道是不是那粥本身便温热养人，只觉得胃里那一处绞紧的痉挛渐渐松弛下来。也许是热的食物终于让翻搅了一天的肠胃得到了安抚，又也许是喂粥的那个人让他忘记了疼。

萧景琰喂得很慢。每喂一勺，他都要等沈清辞完全咽下去，才会舀起下一勺。有时候沈清辞咽得慢，他便端着调羹悬在半空，也不催促，只是安静地等着。

一碗粥喂了大半个时辰。

最后一勺喂完，萧景琰将碗搁回矮几上。沈清辞看着他放下碗时那只手的动作——稳而轻，像是怕碗底碰到桌面会惊扰到什么人。

心里一阵暖流涌过，鬼使神差地，沈清辞伸手牵住了他的衣袖。

这个动作太轻了，轻得像一片羽毛落在衣袖上。但萧景琰的动作僵住了。

他没有回头，也没有抽手，就那么半侧着身子，看着那只攥住自己袖口的手。白皙的、细瘦的手指，微微发着颤，像一只刚出壳的雏鸟，试探着抓住了离自己最近的那根枝条。

沈清辞自己也被这个动作吓了一跳。

他想松手，可手指却不听使唤，反而攥得更紧了些。

“王爷……”他轻声开口，声音低哑，像是怕稍微大声一点便会震碎什么东西，“您的衣袍，淋湿了。”

萧景琰沉默了一瞬。

然后他重新坐回了榻边，用另一只手把被子往他身上拉了拉，将他那只攥着袖口的手一并拢进了被子里，没有挣开。

“说了几回了，病了少说些话。”

“这是第三回。”沈清辞靠在枕上，声音带着点在病中特有的沙哑和柔软。

“……什么第三回？”

“您说‘少说些话’。”沈清辞闭着眼，嘴角弯了一弯，“上次在宫里，您也这么说。”

萧景琰垂下眼睛。