他跟自己说：等找到办法出去，就不用搭了。如果一直出不去，就找个时间搭一间。

他不想一直挤在别人屋里。

虽然那个“别人”……

谢云疏没有往下想。

沈迟不知道谢云疏在想这些。

他只知道，每天谢云疏出去转一圈，然后回来，吃他做的饭，然后去洗碗。

吃完饭谢云疏洗碗，这已经成了固定的分工。

沈迟有时候觉得自己好像什么都没做——饭做得不好吃，碗也不用洗，菜浇得还行，但柴火大部分是谢云疏捡回来的。

他觉得自己好像有点没用。

那天中午，沈迟在切菜。

青菜，昨天从地里摘的，还带着露水。他切得很慢，怕切到手，一刀一刀地切，大小不一，但好歹是切断了。

谢云疏出去了，还没回来。

沈迟一个人在家，安安静静地切菜。

刀不快，菜又滑，切到最后一棵的时候，刀一歪，划在了手指上。

沈迟“嘶”了一声，低头看了看。食指上划了一道口子，血珠慢慢地渗出来，不是很大，但挺疼的。

他不知道该怎么办。

以前在萧家，他从来没做过饭，也没受过这种伤。在桃溪村，李爷爷教过他做饭，但没教过他切到手了怎么处理。

他站在那里，看着手指上的血，有点发愣。

就在这时，院门响了。

谢云疏回来了。

他走进灶房，一眼就看到沈迟举着一只手，傻站着，手指上红红的。

谢云疏皱了皱眉，走过来，握住他的手腕，低头看了看。

“切到手了？”

沈迟点头，小声说：“刀不快，菜滑……”

谢云疏没等他说完，拉着他的手腕走进屋里，让他坐在床上，自己翻出了李爷爷之前留下的草药和布条。

他蹲在沈迟面前，把沈迟的手放在自己膝盖上，低头给他处理伤口。

先用清水冲干净，再把草药嚼碎了敷在伤口上，然后用布条一圈一圈地缠好。

动作很轻，很仔细，像是在做一件很重要的事。

沈迟坐在床上，低头看着他的手。

谢云疏的手很好看，骨节分明，指节修长，皮肤很白。此刻那只好看的手正握着他的手，小心翼翼地缠布条。

沈迟忽然觉得心跳快了一下。

不是害怕，不是紧张，是一种他说不上来的感觉。

胸口那里，好像有什么东西在轻轻地撞。

他不知道自己怎么了。

“好了。”谢云疏松开他的手，站起来，“这几天别沾水。”

沈迟低头看了看被包好的手指，布条缠得整整齐齐的，打了个小小的结。

“谢谢。”他说，声音软软的，比平时还软。

谢云疏看了他一眼，没说话，转身往灶房走。

“我来煮。”他说。

沈迟跟过去，站在灶房门口：“你会吗？”

谢云疏没回答，拿起了菜刀。

沈迟看着他切菜。

刀在他手里像是活了，菜切得又快又整齐，比他切的好看一百倍。切完菜，他又去看了看灶台里的火，添了几根柴，把锅烧热，倒油，下菜，翻炒。

动作行云流水，不像是在做饭，倒像是在练剑。

沈迟看呆了。

不一会儿，菜炒好了，米饭也熟了。谢云疏把饭菜端上桌，给沈迟盛了一碗饭。

“吃。”他说。

沈迟夹了一口菜，放进嘴里。

他愣住了。

好吃。

不是“还行”的好吃，是真的好吃。青菜炒得脆生生的，咸淡刚好，还有一股锅气的香味。

他又夹了一口，又夹了一口，吃得停不下来。

谢云疏坐在对面，看着他吃，自己没怎么动筷子。

“你做饭怎么这么好吃？”沈迟抬起头，眼睛亮亮的。

谢云疏夹了一口菜，淡淡地说：“以前一个人住，自己做。”

“一直都是自己做？”

“嗯。”

沈迟想了想，小声说：“我以为你是那种……什么都不会的。”

谢云疏看了他一眼：“为什么？”

“因为你看起来……”沈迟想了想措辞，“看起来不像是会做饭的人。”

谢云疏没说话。

他没说的是，在被师父带入仙门之前，他一个人住了很多年。

那时候没有人照顾他，什么都得自己来。做饭、洗衣、劈柴、生火，样样都会。后来入了仙门，有了修为，有了弟子，有了地位，就再也不用自己做这些了。

他以为自己早就忘了。

没想到进了这个秘境，全都想起来了。

那些日子，那段过去，那个还没有成为“玄清仙尊”的自己。

他看着对面埋头吃饭的沈迟，忽然觉得，这个人和那时候的自己有点像。

都是一个人。